В набор ушла родная книга,
Ещё одно моё дитя.
И нет торжественнее мига,
Все мысли вслед за ней летят.
Немного грустно расставаться,
Душой успела прикипеть.
Объём большой, пора издаться...
«Лети, лети...» — Я буду петь.
«Пишу за тех...» — Как это точно...
Кто не допел, кто не дожил...
Не дописал работы срочной
И главного не завершил.
Кто был расстрелян на рассвете,
Кто стал изгоем в лагерях.
Кто мало жил на белом свете,
Кто испытал нужду и страх.
Ушёл юнцом почти безусым...
Талант раскрыться не успел.
Но никогда он не был трусом,
О горькой правде точно пел.
Я перечислила их в книге,
Сияют ярко имена.
Жизнь коротка — не дольше мига...
Переплетутся времена.
Пусть возродится слог поэта.
Он мог бы гением блистать.
Предполагать возможно это...
Не стал он тем, кем мог бы стать...
В набор ушла...
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221042900527
Свидетельство о публикации №221042900527
Рецензии