Боль

    Вчера я в очередной раз видела чудо, такой уж я, видно счастливый человек, что мне эти чудеса показывают регулярно. Над озером поднималась огромная широкая радуга, и терялась в серых облаках, таящих в себе последние залпы снежной крупы. Они ежесекундно меняли свой цвет от почти черного, до нежно сиреневого, и эту феерию нельзя ни с чем сравнить. Люди, несмотря на все свои передовые технологии, так не могут, потому что в каждом облаке есть душа, переменчивая, строптивая. Душа есть в строгих вершинах чернильно – синих гор, в озере, расписанном по таящему льду правильными геометрическими фигурами неведомого абстракциониста, и, конечно, в нежных лесных фиалках, пробивающихся своими слабенькими стебельками через кучи мусора. Эти  крохотные создания каждый год трогают меня до слез. Мы их топчем, сваливаем на них остатки от своих безумных пикников, а они, как стойкие маленькие солдатики, пробиваются к свету, чтобы показать нам, что в жизни есть подлинная трепетная красота, что, наконец, пришла весна, а с ней надежда на лучшее.
     Но верить в лучшее, уже нет сил. Год за годом я вижу, как умирает мой край, мой прекрасный и гордый Урал. Я вижу разрушение мощных заводов, на место которых приходят убогие центры развлечений, я вижу, как рабочие люди превращаются в маргиналов, единственной радостью которых остается попить и поесть на природе, при этом оставить после себя горы пластиковых отходов. Я вижу как в погоне за грошовым комфортом те, кто еще не потерял работу или своевременно научился воровать, отделяют свои коттеджи и дачи двухметровыми заборами, чтобы не видеть того, что творится вокруг.
Но рано или поздно за забор выйти придется. Выйти и ужаснуться тому, до чего мы довели эту землю. Мы превратились в праздную цивилизацию одноразового потребления. И да, можно выйти и прибрать лес и берег, и да, немногие люди, которым не все равно, так и делают, но это не спасает, через день ландшафт приходит в обычное, теперь для него нормальное состояние. Когда «разруха в головах» присутствует в нескольких поколениях, усилия энтузиастов не спасут этот мир. И приходит на ум тяжелая, но неизбежная мысль: «А пусть уже в эту Пасху, на землю не сходит благодатный огонь. Пусть нас всех зажравшихся, чванливых, считающих себя вправе пакостить, по праву «венца творения», отправят в тартарары, сотрут, как плесень, разрушающую дом! Ведь надо смотреть правде в глаза, мы уже никогда не станем другими». Нас не будет, зато останутся синие горы, чистые озера, и фиалки будут расти не из мусора. И может быть, следующее творение Бога будет более удачным.