На пороге лукавая осень...
Наши встречи, как будто игра.
И сумятицу преподносит,
Мысль о том, что расстаться пора.
Воздух пахнет какой-то тревогой,
Сняли крест мои купола,
Я была всегда недотрогой,
А теперь отхлебнула вина.
© Copyright: Таня Калистратова, 2017
Свидетельство о публикации №117082701366
Свидетельство о публикации №221050101703