Всплывающее окно номер 6 Капли

Киев, улица Верхний вал, остановка трамвая, ранняя осень. Сижу, поджидая своего ненаглядного. Ненаглядный кудЫсь забарЫвся. Стукнулся об кого-то. С ним такое часто случается, ничего особенного.

Начинает накрапывать мелкий тёплый дождь; его капли рябят зеркало лужи, на которое я уставилась. Постепенно дождь усиливается. Капли становятся крупнее и тяжелее. Гладкая поверхность воды испещряется уже не морщинами, а следами взрывов. Моё «уставилась» переходит в созерцание. Созерцание переходит в состояние, близкое к медитативному. На двадцатой минуте слежения за каплями внезапно замечаю:

- каждая из них, врезавшись в поверхность жидкости, на краткий миг превращается в мячик, мячик подпрыгивает вверх, вытягивает за собой трубочку воды, и, повисев на её кончике, с тихим чмоком рушится вниз, распадется на несколько мелких шариков. И все они распускают вокруг себя концентрически расходящиеся окружности. Окружности сталкиваются, совмещаются, проходят друг через друга. Гладь лужи являет собой экран с красивым правильным узором, пребывающим в непрерывном движении. В голове всплывают забытые со времён школьных уроков физики слова: «дифракция», «интерференция». 

А из чего состоит шум дождя? Вот из этих звуков и состоит. Ритмичное чмоканье-цоканье в плавно ходящей вверх-вниз тональности. Кажется, то звуки чужого языка. В котором всё подчиняется законам. Непонятным пока законам, но они так очевидны… Как будто кто-то милый и удивительно живой. Взволнованно хочет что-то рассказать, объяснить. И вот-вот, чуть-чуть ещё вслушаться – и всё поймёшь. Какую-то самую главную тайну мироздания. Как это чудо описать? 

Нарисовать можно, да. …На восточных свитках такое видела. Видела, удивлялась, любовалась. И не понимала, что это не фантазии художника, а результат внимательного наблюдения за водой в природе. Там у них подножья водопадов именно такими белоголовыми монстриками (водяными дракончиками) на некоторых старинных пейзажах изрисовано.
 
В этом месте появился Макс и прервал моё сползание в сторону просветления. Запотевшие очки, плечи плаща потемнели от воды, с полей шляпы срываются слёзы дождя. Я ему, конечно, всё описала и даже нарисовала. Блокнот у меня всегда с собой. Он всё понял и ему понравилось всё, что он понял. Он всегда всё правильно просекал. До поры до времени правильно. До поры до времени...

Да. Как жаль, что Максимка так поторопился со своим уходом. Мог бы и задержаться. Так иногда хочется рассказать ему, - именно ему, - кое-что, а его нет. Нет. И не будет уже никогда.

                ///\\\///\\\///\\\///\\\

Иллюстрация: стоковый отрнамент "Морские волны", найденное в сетке. Надеюсь, автор меня извинит за несанкционированное использование. Это ведь не в коммерческих целях, а так.

©Моя сестра Жаба