Неважно, где ты лежишь...

Неважно, где ты лежишь,

Твой образ в душе не забыт..

Пускай ты все время молчишь,

Скрывая горечь обид...

Теперь о тебе говорит

Память любивших тебя:

В шепоте личных молитв

Твоя не угаснет свеча...



Все мимолетно и быстротечно,

Мы же считаем, что все будет вечно...

Чувство нежнейшее - в полутонах,

Запах сирени - лишь в майских ночах.


Нужно успеть все познать за мгновения.

Ведь эфемерно понятие времени.




Есть конец, и есть начало.

Между ними - жизнь.

Вроде это - очень мало:

Только продержись...

А посмотришь с косогора,

Что пришлось пройти,

Нервы сжались до упора

От того пути...



А на кладбище, на заброшенном

Ничего не бывает хорошего.

Не приходят к могилам с цветами,

Потому покойники сами...

Жалко очень погост неухоженный,

Занесло все тропинки порошею.

Только колокол, ветром разбуженный,

Панихиду справляет простуженно.


На погосте всегда очень тихо,

Не живет здесь ужасное лихо...

И приходят сюда лишь с любовью -

Чтоб цветы положить к изголовью.

Память горькую,  сбрызнув слезами,

Оставляем покойным мы сами...

Понимаем, что тоже не вечны

И должны сохранять человечность.



На могиле иностранца...


Вот так лежать в земле чужой

В разлуке со своей семьей...

Никто из близких не оплачет -

Ведь с родиной контакт утрачен...

Лишь путник редкою порой

Сорвет на камне куст сухой.

Чтоб видеть, кто там похоронен

И оценить, чего достоин.



А жизни за гробом, естественно, нет.

Могильщик не даст нам обратный билет.

Мы в памяти близких продолжим свой путь..

Что было когда-то - теперь не вернуть...

Нам камень тяжелый на холм наш поставят,

Чтоб вызвать в прохожем ненужную зависть...



В этот мир мы приходим одни,

Покидаем его в одиночку.

Без бессмысленной суеты

Нам на камне напишут строчку:

Что родился тогда-то и умер.

А меж ними поставят прочерк -

Это жизнь наша в общей сумме

Без конкретики и многоточия.




Снегом укрыты могилы ушедших,

Живших когда-то средь нас...

Там же с венками о чувствах отцветших -

Много бессмысленных - фраз...




Это - закон природы:

Погосты имеют срок.

Проходят и близких годы,

Кто эту могилу берег.



Не кладу на могилу я свежих цветов,

Даже если покойный любил их покров...

Потому что завянут они до утра...

На погосте ведь солнце и бури-ветра.

Чтобы в мертвую землю цветок посадить,

Его надо лелеять, стараться полить...

Но порой невозможно доехать туда -

И из пластика там "расцвела" красота...



Зима - удивительно тихо...
Некрополь укрылся снегами.
Почили мужи России -
Великие нынче не с нами!
Их дух, переполненный чувством,
Сдавили могильные плиты,
Но в нас продолжают жить ритмы -
Искусство их не убито!


То память горькая, политая слезами,
Навеки дремлет здесь под нашими ногами...
Но главное - те люди жили
И мы их любим = не забыли.


Тошно-тошно старой ведьме:
Стало плохо ей со снедью.
Все в снегу, природа спит,
Пусто у могильных плит...
Ждет весну она со стоном -
Та придет во всем зеленом!
Принесет с собою ягод -
И собрать их надо на год.



И все равно забвение,
И тлен увядших роз...
Гул ветра вместо пения,
А на душе - мороз.


Я теперь не плачу - понимаю:
Что уже пришла пора проститься...
Научилась - с грустью отпускаю,
Так страдание короче будет длиться.
Жить стараюсь только настоящим,
Избегаю мыслей об ушедшем.
Нет теперь души моей парящей
И весны, безжалостно отцветшей...