Записки сумашедшего

Операционную наполнил звонкий голос. Первый глоток воздуха, вырывался наружу, громогласно заявляя миру о своем рождении.
- Мы!
- Ты и Я!
- Я!
- Это Я!
- Я хочу!
- Я могу!
- Я умею!
- Я знаю!
- Я это Я!
- Я как Все!
- Я не как Все!
- Кто я?
Человеческая мысль. Внутренний диалог, что ведёт человек от осознания себя, до смертного одра. Нить Ариадны. Не знаю почему, но моя память приписала авторство Черниговской. Вроде как одна из ее лекций была посвящена этому, и лектор так означила сей процесс в голове человека.
И действительно. Нить. Бесконечная нить, протянувшаяся через года.
Порой приобретающая странные причудливые образу. Ведущая в такие дебри, от куда не все могут вернуться. И часто так запутанная, что не расплести до конца жизни...
Но мысль, то она столь навязчива, что мешает спать, в поисках объяснения. То она столь скоротечна, что будучи даже важной, теряется в шуме насущного. Или просто подводит память.
В желании сохранить для себя эти мимолётные мысли, вернуться к ним и осмыслить снова, рождаются записки сумасшедшего.
Вечер. Стемнело. Тяжёлый, в моральном смысле день почти окончен. Очередная тлеющая палочка из смеси имитирующей табак, завёрнутый в бумагу,  изобразив спираль отправился в ведро.
Здесь, в некогда небольшой пригородной деревушке, решившей стать перспективным населенным пунктом, стало сложнее видеть звёзды.
Странно, но чем больше людей, тем тусклее звёзды.
Кто то в этом узрит физику. Чем больше населенный пункт, тем больше света, чем больше света ночью, тем менее отчётливо видно звёзды. Но я не о том.
Я о том что олицетворяет ночное небо, для людей. Загадку. Фантазии. Романтику. Оно если позволите, духовный символ, смысл которого скрытый столь глубоко, на уровне генов видимо.
А может так смотрит человек покинувший родные места? Может там меж звёзд наш дом? Просто человек забыл где это, а теперь забыл зачем он смотрит на звёзды...