Я не поэт

Никто не знает, что у меня внутри.
Никто и никогда не угадает.
Ведь для того, чтоб что-нибудь понять
Вам надо хоть немного меня знать.

Ещё немножко нужно мной пожить
Узнать, чего я сам хочу и чем живу
Чего я чувствую, болею и люблю.
А как иначе по другому жить?

Как по-другому я скажу другим,
О том чего болеет и тревожит?
О том, о чем я сам ещё быть может
И не сказал и так не написал?

О том, что в горле ком так не проходит
Или о том что часто сердце сводит
О том, кого люблю, но... не... и ладно.
И слышу каждый день, как все не складно.

Чего болит и даже не проходит,
Чего тревожит и меня и Вас, 
Пишу о том , что в жизни происходит.
И то что было, раньше и сейчас.

О том, чего затронет душу.
Не у кого-то, просто у меня.
Зачем пишу, да просто тянет душу.
А для кого? Есть у меня друзья.

Я не поэт. Не претендую даже!
Я...просто так. Для дома, для друзей.
А для чего? Так может быть однажды
Когда-то скажет, вот как он сумел.