Художница. Часть 1

 
     Она жила в большой комнате коммунальной квартиры. Стены были обклеены обоями, когда-то это было модно."Смешно,-думалось ей этим вечером,-модные обои". И нервный смех выползал толчками изо рта. Какого цвета эти грязные бумажки были раньше, лет двадцать назад? Зеленого? А, может, зелено-серебристого? Впрочем, какая разница, все давно полиняло. Под отклеившимися кусками, безобразно свисающими с голых стен, бодро шуршали тараканы.
     "Тараканы-мои лучшие друзья". И снова этот нервный смешок. А зачем плакать? Чему это поможет? Залить слезами тараканов, и они утонут? Или обои, наконец, оторвутся до конца и обнажат истинную сущность этой комнаты? Глупо.
      Нет, не стоит об этом думать. К тому же на обоях есть лозунги, такие своеобразные принципы ее жизни. А как же без них жить? Надо на что-то смотреть вечером, на что-то ориентироваться в этом никчемном существовании.
      Например, "Смерть - это свобода!" Банально, но факт. Самоубийствами она не баловалась, но как звучит! Допустим, придет в гости пьяный философ, а ты ему - смотри, на моих модерновых обоях написано, что смерть равна свободе... Хоть повод для беседы будет...
      Пьяный философ как-то появился, прочитал про свободу и начал громко смеяться. Потом подкинул идею-а ты напиши еще-смерти не существует! Ведь это логично? Ну да, неуверенно согласилась она и пошла за гуашью.
    
      Потом философ пропал куда-то надолго. Следить за временем она не любила, но, по примерным подсчетам, месяцев на шесть. Почти целая жизнь для человека двадцати лет.
    Еще она ходила на работу. Там не было пьяных,все девочки были лакированные и грубо-грубо тюнингованные.

    Она странно воспринимала работу: это ритуал. Ну да, просто ритуал. Он же нереальный, верно? Он просто что-то символизирует. Для нее это был знак - она живет.
    На ритуальной работе надо было что-то печатать на экране компьютера (листки для печати приносила толстая женщина в красном платье; каждый день красный оттенок менялся, но основной цвет оставался прежним), затем нажимать на кнопочку "PRINT".
    Она внимательно следила, как бумага с легким шуршанием выползала из кубического устройства. Процесс был интересен - вылезет до конца или нет? Женщина в красном с жалостью смотрела на девочку в сером свитере и затертых голубых джинсах. "Наверно, мужика нет",- думала женщина. Впрочем, какая разница. Дома у женщины был мужик, ребенок и кредит в банке.
     Вечером она покидала ритуальное место и пешком шла в комнату с тараканами. Дорога была недолгой, но интересной. Ее взгляд улавливал мельчайшие черты изменений привычного маршрута. Воробьи серые, взъерошенные, сидят на карнизе рядочком, готовятся ко сну. На лавочке спит парень лет тридцати, лица его не было видно, голова неестественно повернута, правая рука свисает до земли. Недалеко от пальцев руки стоит бутылка водки. Недопитая. Странно, что еще никто не допил... или не украл... А может, ему в больницу надо? Или не надо, ведь тепло, лавочка удобная. Она не любила принимать решения и прошла мимо.

      Усевшись на скрипучий диван,она решила-пора добавить лозунгов. Например, красный - цвет постоянства. Подошла к комоду, взяла гуашь и пачку бумаги А4. Название выучила в офисе..
      И начала рисовать парня. Сначала карандашный набросок никак не получался. Мешало отсутствующее лицо человека. Она попыталась представить себе его глаза, крепко сжатые, возможно, со следами слез. Нос с горбинкой, чуть под углом - следствие драки. Туловище расслаблено, но главное, самое главное - это рука.. Она как-будто жила отдельно от своего владельца. Парень спал, а рука тянулась к земле, пальцы хотели взять недопитую бутылку.

       Набросок обретал реальность. Появлялись тени, наглый голубь возле пьяной лавки. Зачем он там лежит,этот человек? У него нет дома? А, может, у него тоже есть тараканы под обоями? Тьфу, что за мысли, мешают... 

           Продолжение следует.