Тёзка. рассказ

Всё дальше и дальше уносятся в историю события Великой Отечественной войны. С каждой весной всё меньше и меньше к обелискам выходит ветеранов-фронтовиков и тружеников тыла. День Победы одновременно и грустный и радостный праздник. В этот день вся наша страна чтит память погибших героев, отдавших свои жизни во имя мира. О героических подвигах на полях сражений и в тылу создано множество художественных произведений. Хоть тематика моего канала немного иного характера, но остаться в стороне я не могу.
Назвать мой рассказ выдумкой нельзя, так как я уверен на сто процентов, такие случаи точно происходили. Начну с того, что наш захудалый район богат только на фамилию Павловы. В каждом селе и деревне проживает не одна семья с такой фамилией. Частенько случается так, что девчонкам при замужестве даже паспорт менять не надо. Приезжему человеку не так-то просто объяснить, где живут Павловы. «А вам каких Павловых? У нас их много!» Откуда взялась такая особенность в наших краях никто не знает.
В годы войны произошёл в нашем селе случай, который связан с этой особенностью. Как вы догадались, я тоже происхожу из рода Павловых. Дед мой, царство ему небесное, ушёл на войну, едва отпраздновав своё совершеннолетие. Вместе с ним село проводило на фронт около ста человек. За четыре года война «надоила» ещё столько же. Большинство их имён сейчас высечено на плитах памяти обелиска. Старшеклассники каждый год подновляют буквы золотой краской. Когда-то и я кропотливо выводил тонкой кисточкой по этим именам.
К большому счастью, дедушка остался жив, поэтому на обелиске его имени нет. Однако есть там имя его тёзки, даже отчество точь-в-точь совпадает.
Дед часто писал домой короткие скупые письма. Матери большего и не надо. Малой весточке любая мать несказанно рада, главное жив. В конце сорок первого года где-то прорвало «плотину несчастья». В деревню одна за другой залетали печальные вести. В каждом доме заочно приготовились к встрече с вестником скорби. Так стали называть почтальона. Люди стерегли роковую весть у окна. Внутри ликовал затаённый восторг, если почтальон проходил мимо их калитки.
Деревня радовалась, когда дороги превращались в жижу или их сильно переметало. Так горе и страдание в пути застревало, а надежда ещё на денёк в душе оставалась.
Прабабушка винила себя за то, что мысленно приготовилась к худшему. Да, к сожалению, мысли имеют такое плохое свойство. Могу представить, как пугливо дрогнуло её сердце, глядя на «чёрный треугольник» в руках почтальона. Но лучше так, чем постоянно пребывать в беспредельном страхе перед неизвестностью.
В похоронке сообщалось, что её сын, то есть мой дед героически погиб в боях близ города с причудливым названием Яхрома, и захоронен в братской могиле рядом с селом Андреевское.
За страданием пришло слёзное смирение, в мыслях мать похоронила сына. От того, что горе затмило разум, прабабушка не сразу заметила в документе некоторые несоответствия. Не совпадал год рождения и армейская должность. В её понимании артиллерист и стрелок обозначали одно и то же. А дату рождения могли просто перепутать в такой суматохе.
Запоздавшее письмо от сына разожгло надежду вновь. Дед сообщал: «Легко ранен, жив, не волнуйся, отлёживаюсь в госпитале». «Жив! Жив! Жив!» - пронеслись в голове матери радостные слова. Похоронку захотела разорвать в клочья и выбросить с глаз долой, но отчего-то вдруг внутренний взор застыл на доме, где проживал тёзка сына. «Знать, там твой хозяин. Ошиблась почтальонша, или в военкомате чего перепутали», - взглянув на бумажку, подумала прабабка и понесла похоронку по адресу.
Встретили её по обычаю ласково, а как узнали цель визита, погнали прочь. Прабабушка молча и терпеливо выслушала много бранных слов в свою сторону. «Ишь ты, удумала тоже, принесла чего!? Это тебе похоронка пришла, а не нам. Убирайся отсюда и забери свою проклятую бумагу».
Другая мать не хотела мириться с потерей, так до конца войны всё ждала и надеялась на возвращение сына, не верила в его смерть. Конечно, она потом просила прощения. Прабабушка всё понимала и зла на неё не держала.
Самого деда я помню смутно. Весельчак и выпивоха он был знатный. Его постоянно откуда-то приносили, в прямом смысле слова. Однако на удивление, он прожил довольно долго. Курил тоже много, в его комнате всё время витали сизые полосы табачного дыма. А мне было до чего интересно с ним. Помню, я всё просил его маленький: «Дед, пусти колечко, дед, сделай дракончика»,- и он послушно исполнял мою просьбу, выпуская дым ноздрями и краешками губ.
Об ужасах войны он ничего не рассказывал, лишь изредка пугал меня своими «железными червяками», которые нарыли нор в его спине. Тогда детское воображение рисовало мне каких-то жутких тварей, избороздивших тело деда. Позже я понял, что это были осколки снарядов.
Каждое утро 9 мая дед доставал из серванта ту самую похоронку, и со словами: «Ну, что, тёзка, пойдём победу праздновать»,- уходил из дома. Первым делом посещал мать своего однофамильца, в гостях он просиживал пару часов, после войны она стала его второй матерью. Потом шёл в парк к обелиску, там собиралась вся деревня.
 Похоронка для него была, как живой человек. Он с ней разговаривал, спорил, ругался и смеялся, будто с самым лучшим другом. О ней до сих пор знает каждый житель деревни. Недавно я её заламинировал в прозрачный пластик, а то истрепалась совсем.
Уже давно в нашей семье сложилась добрая традиция, приезжать к бабушке, помогать с посадкой картошки. В этом году бабуле исполнится 90 лет! Дед был не дурак,- молодуху выбрал. Заодно и его навещаем на кладбище. После работы снова достану похоронку и скажу: «Ну, что, тёзка, пойдём победу праздновать!»
Соседи каждый раз, шутя, ругаются: «Опять нашествие Павловых!», а бабуля снова попросит меня: «Серёжка, покурил бы в доме, хоть мужичком попахнет».

Хотите рассказать о своём творчестве или увлечении на весь мир, и при этом хорошо заработать!? Ссылку найдёте внизу моей главной страницы.