Он другой...

Он деревенский, грубый, неотёсан,
И брови как-то выгнуты дугой…
Не так он даже курит папиросу.
«Комвзвода мой, ты не такой, другой!»

Да как меня ещё он раздражает,
Смеётся или шутит невпопад,
И юмор чёрный грубостью сражает –
Как наказание его «расклад»!

В разведку были посланы втроём мы,
Не так и далеко было идти.
Преодолеть два крупных водоёма,
За ними базу лётную найти.

Мы шли легко, маршрут-то был известен,
По карте путь сверяли на ходу,
Но шли-то мы не в гости, не к невесте,
Любой миг мог нам предвещать беду.

Вот, наконец, увидели мы поле,
Охрану, самолётов длинный ряд…
Отметили на карте… злая доля –
Взорвался рядом вдруг большой снаряд.

Как это получилось – неизвестно,
Несчастный случай? Горькая судьба?
Наш третий замертво упал на месте,
А у меня – разорвана губа.

С большим трудом дошли мы до болота,
Внезапно я сознанье потерял.
Кровопотеря – медикам работа,
Но тот, другой, меня не оставлял.

Как нёс, тащил – о том пути не знаю,
Спрошу его – молчит, как сыч, «стервец».
Я мысленно его благословляю,
Если б не он, в болоте б был конец.

Он деревенский, грубый, неотёсан,
И брови как-то выгнуты дугой.
Комвзвода! Ты прости мои запросы.
Какое счастье то, что ты – другой!