Со мною боль твоя, отец

Уже прошло немало лет,
Как ты, отец, покинул нас.
Мой дорогой, любимый человек,
Я помню о тебе сейчас.
 
Себя малышкой вижу на твоих руках,
Как глажу пуговиц блестящих ряд
На черном кителе и звезды на погонах
И чувствую, меня обнять, ты рад.
 
Тебе тогда всего- то было двадцать восемь,
Но к мирной жизни ты вернулся в орденах,
Израненный, и на висках блестела проседь
С ней познакомится, пришлось в боях.
 
Я подрастала. С гордостью, любя,
Порой расспрашивала о твоей войне.
Но ты смущался, просто говоря,
Что Родину всего лишь защищал, как все.
 
Ты боевые ордена до блеска чистил пастой ГОИ,
А в праздники стеснялся, китель надевать.
«Они давались слишком дорогой ценою,
Чтоб  в побрякушки превращать».
 
Читали вместе книги о войне
И дискутировали, как о достоверном.
Однажды, все-таки отец поведал мне,
Что в ноги ранен был в бою под Кёнигсбергом.
 
«Наркоза нет. Крепитесь, офицер!
Ремень - вот, прикусите,… и терпите!»
И он терпел, сквозь пелену и пыль,
В бреду, почти не видя лиц,
Склонившихся в зените.
 
Ожесточенный длился бой.
Земля дрожала от разрывов близких.
В палатке госпиталь был полевой,
Хирург и санитарки рисковали жизнью.
 
Когда последний извлекли свинец,
И пот со лба сестричка вытерла:
«Живи, герой! Ты - молодец!» -
Услышал бодрый голос своего спасителя.
 
Прошли года. Я повзрослела.
Состарился любимый мной отец.
Он был мне в жизни верным другом,
И вот всему пришел конец.
 
Однажды горе разлучило нас.
Его не стало вдруг, и вновь
                в военном госпитале
Не выдержало сердце в этот раз.
Со мною боль твоя, отец! И память
                о тебе мне дорога, осознанная.