Терафлю

Он словно был написан в тональности с пятью бемолями при ключе. Он был как ветер с дождём в +8. Все сны его были как фильмы с плохим концом. Когда он изо всех сил старался что-то не делать, он всё равно делала это – всё равно как срывать заусенцы. Всё, что он говорил искренне, звучало бесконечно глупо. Он чувствовал себя горьким сиропом от кашля. Все его тягостные раздумья обращались пробками в 10 баллов. Его спешка зажигала красным огни светофоров, ломала троллейбусы и заставляла перезагружаться компьютеры на кассах в супермаркете. Его сожаления о чём-либо обращались ужасным похмельем. Когда ему становилось страшно, это было как проглотить жвачку. Все его светлые порывы – это штрафы за превышения скорости. Когда он старался сделать всё хорошо, выходило так, словно каша подгорела, кофе сбежал и в доме закончился сахар. Все его надежды на что-то хорошее растворялись как «Терафлю» в горячей воде, потому что он точно знал, что его никто не любит.