Отражения

Я заглядываю в пустые окна и обычно вижу там свет.
Но сегодня там кто-то есть.

Там что-то есть. Искры, похожие на время, воспоминания. Что-то похожее на неотвратимое, незабываемое, что треплется в руках, как голубь мира, несущего ветвь людям как весть о том, что потоп окончен. Как весть о том, что все будет хорошо.

В одном из окон я вижу мальчика. Он пишет, он играет на гитаре. Он забавный, похож чем-то на Электроника... помнишь, как из того старого фильма, где он поет про Прекрасное далеко? О том, как он просит не быть к нему быть жестоким.

Мальчик ломает грифель карандаша об бумагу и он разлетается на мельчайшие осколки, в которых эмоции, настроения, крики... Он поднимает сломанный грифель с пола и случайно видит парящего меня в окне.

- Кто ты? - спрашивает он меня.
- Я тот, которому пытались оторвать крылья, - отвечаю его же голосом и испаряюсь, оставляя запах летнего ветра свободы и счастья.

Во втором окне вижу девочку. Она забавная, много курит, но в дыму я вижу ее идеи, ее мечты. Они расплываются, они кажутся неуловимыми! Но потом становятся линиями, медленно опускающимися на бумагу, приобретая форму, цвет, тона. Вокруг нее куча скомканных бумажек, в них - неудачи, что-то не то. То, что хочется забыть и выбросить навсегда из жизни.
Девочка завершает рисунок и закуривает, а потом, посмотрев в окно, видит меня.

- Ты кто?
- Я та, которую пытались сковать цепями, - отвечаю ей ее голосом и улетаю, оставляя пар из сладких снов и мыслей о завтрашнем дне и о том, как же будет хорошо завтра и потом.

В последнем окне я вижу парня. Он сидит ночами бессонными, печатая что-то, общаясь, смеясь, плача. Вокруг разбросаны вещи, коробки, карты, камни. Он в чем-то маг, как и все люди, которые творят. Он в чем-то тоже плох, в чем-то хорош, как и другие люди. Ценит и не ценит, любит и не любит, плачет и радуется.

Ведь он тоже человек, как я, как ты.

Он встает, собирается закрыть окно, но видит меня.

- Ты кто?
- Я тот, который хотел просто любить и быть любимым, - и улетаю прочь от зданий домой, оставляя за собой запах жасмина и розы.

Утром, все оставшееся ночью растает. И вот уже я стою у остановки. Без пяти девять утра, идет дождь, я курю. Вижу тех троих, что навещал сегодня ночью, но не помню об этом уже. Раскрываю зонт и бегу к ним навстречу. Я знаю их всех, но не помню такими, какими видел ночью. Они знают меня, но не помнят, каким я был ночью и не помнят, что я их посещал - сонных, истинных настоящих. Без примесей общества и фарфоровых масок, что легко расколоть об грубые камни окружения.

Наверное, уснув, они тоже посещали меня, пока я сидел у окна и мечтал о чем-то светлом, ярком и добром. Просто их не увидел, забывшись в себе.

Наверное, они тоже сегодня заглядывали в пустые окна, ожидая увидеть просто свет.

Наверное, они случайно увидели кого-то в них.

14.03.21, 02:09