Дэм ницохн, или Опять Весна на белом свете...

"Опять Весна на белом свете..." 9 мая  -  не только День Победы, но и  день рождения  прекрасного  Булата, а завтра -  Всемирный день Матери, отмечаемый в Украине, Америке, во многих странах Европы во второе воскресенье мая. Празднику уже больше века . С Mother's Day, З Днем Матері, причастные!) Одни из лучших, светлых и теплых, песен и стихов о маме - его, Булата Шалвовича.

Не клонись-ка ты, головушка,
от невзгод и от обид,
Мама, белая голубушка,
утро новое горит.

Всё оно смывает начисто,
всё разглаживает вновь…
Отступает одиночество,
возвращается любовь.

И сладки, как в полдень пасеки,
как из детства голоса,
твои руки, твои песенки,
твои вечные глаза.

***Настоящих людей так немного
Все вы врете, что век их настал
Подсчитайте и честно. и строго
Сколько будет на каждый квартал
Настоящих людей очень мало
На планету - совсем ерунда
А на Россию одна моя мама
Только что она может одна?

Кавказцы в отношении к Матери - пример из примеров.
И прежние евреи тоже. Тот же Гольд.  Художник - наш земляк,  в  Википедии и проч. офиц. источниках - "украинский еврейский художник, заслуженный художник Украины" (много лет живет в г.Киеве) Гернадий (Герман) Моисеевич Гольд (р. 23 августа 1933, Курск). И очевидцы-куряне рассказывали, и мемуары его читала, и портреты мамы - говорящие.

А  эти его картины  сегодя пара человек использует  на тему "А наши раны никогда не зарастали..." Как жаль, что столько дебилов на свете, которым надо доказывать очевидное. Сколько можно развенчивать легенды, придуманные маргиналами и негодяями! Впрочем, невежество вкупе с упрямством от  людей, которые казались на первый взгляд вменяемыми, потрясающе. Сейчас не потрясает ничего. Но... тоска! Ничего не изменится в мире людей, где позиция, занятая однажды, непреодолима.

 "Мы по-прежнему не умеем уважать человеческую личность, не умеем видеть в ней высшую ценность жизни, и пока все это не будет у нас в крови, ничего не изменится".(Б.Окуджава).

А та песенка , которую  пела прелестная Алла Йошпе,  и ветеран на портрете Гольда  с седой бородой с кошечкой, ежащейся от непогоды(Сегодня тоже дождливое нежаркое 9 мая): "И каждый раз, когда меняется погода, так ноют швы у моего народа..."

И песни военные на идише и иврите я к тому посту поставила("День Победы" на идише -  чудная  семейная пара наших лет, он в нарядной светлой еромолке, она - очень даже еще ничего, красивая брюнетка. Онлайн сейчас  все поют - Акция Марша Победы.) и  Шаббатному ("Три танкиста" - на иврите).
 
 Дэр ницохн из ундз онгекумэн швэр
Койм дэргангэн из дилихт зайнэ аhэр
Аф ди вэгн, дурхгеакэртэ мит блай
Цугеайлт мир хобм ундзэр найтн май

Тог фун дэм ницохн
Шмэкт мит блай азой
От дэр йонтэв
Эр из юнг унд эр из грой
От дэр йонтэв
Фрэйд ун трэрн ун фартрой
Дэм ницохн! Дэм ницохн!

"Либералы" трандят свое - что, мол, не праздник это вовсе, а только печаль при таких потерях. Неубедительно. Стали на позицию и все гребут под нее...

Мой пост  больше попал в точку, судя по реакции многих.
 "С праздником Победы, друзья! Мира  и мудрости нашему обезумевшему миру! Меньше пафоса, больше совести!" Ну, и обсуждение "в рамках"...

...Нет никакой любви, кроме доказательств любви. Нет никакой Памяти, кроме доказательств ДЕЙСТВЕННОЙ Памяти. О том, что ВСЕ НЕ ЗРЯ. Мальчики, простите! Меньше пафоса, господа! Меньше банальных, ничего не стоящих, затертых до невыносимости, аллергии, фраз. Это лучшее, что можно сделать сейчас для их Памяти. Если есть, конечно, еще что-то на этом свете святое."

 И много негромких стихов и песен. "Колоколенка, "Облака"...

Мы землицу лапаем скуренными пальцами,
Пули, как воробушки, плещутся в пыли...
Митрия Горохова да сержанта Мохова
Эти вот воробушки взяли да нашли...
...Рана не зажитая, память неубитая -
Солнышко, да полюшко, да геройский взвод.
(Леонид Сергеев)
 
" И вроде трубы не играли,
не обнимались, не рыдали,
не раздавали ордена,
протезы, звания, медали,
а жизнь, что жив, стыда полна.
(Борис Рыжий).

"О, "Хорста Весселя" обман,
 О, этих клавишей дурман...
 Пусть воды Свислочи - совсем не воды Шпрее...
Что ж победитель-инвалид
 Пел у пивной себе навзрыд:
 "Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен..." - хороший  ролик Марка Мермана (первый раз слышала).
 
"Но не сдавался только он,
- Старый "Вельтмайстер" - аккордеон:
 "Ауфвидерзеен, майне кляйне, ауфвидерзеен".
 ...Раз уж речь пошла о муз. инструментах.

 ...И "Мой прекрасный бессмертный полк" с красавцами-мальчиками всех родов войск: папа, д.Дима, д.Леня, Фимочка, д. Миша, д. Илюша, и  мужья теток - д.Саша М., д.Саша Ч., д. ЭмильП... Впечатляет людей.  И сама себя защищенней чувствую. И мелодия "Журавлей" под каждым из фото родных фронтовиков. И свеча памяти с этой же мелодией на сайте воинов-евреев...

Я с ними разговариваю. И с героями своих очерков - теми, что фронтовики были.
 Сутки за компом. Холодный дождь за окном. А ночью смотрела честный добрый фильм про наших  девчонок-диверсанток. Не могла много лет смотреть военное. Всколыхнула раннее, светлое. Совсем другие ЛЮДИ. Такие были. Отнюдь не все, но в том поколении все-таки были.

А про Гольда, его бородатого седого еврея-ветерана с медалями и скрипкой и песню Окуджавы...

Навеяло.  У нас дома в моем очень мелком детстве висел некоторое время графический портрет юной старшей сестры его работы. Так, набросок: красотка София не любила позировать ни художникам, ни фотоаппарату (А жаль!) Про тот рисунок она говорила, что похожа на нем на "старую еврейку без мальчика" (для поколения ЕГЭ - отсыл к картине Пикассо) - вся скорбь народа Книги на челе.

Что касается мальчика... Моего. Не Софиного... Мама очень хотела, чтоб Фимка играл на скрипке (ну какой мальчик с таким именем, несмотря на дедов Васю и Колю вкупе с бабой Олей в анамнезе, - без скрипочки!) А ребенок хотел - на гитаре. Но, когда ему в неполные семь (в школу как раз пошел) в музыкалке сказали, что нужно немного подрасти для гитары, а пока в качестве альтернативы, предложили поиграть на балалайке, - Е.С. рассвирипел и навсегда завязал с идеей любых муз. инструментов - ни еврейских скрипочек, ни русских балалаек, ни даже "муз. эсперанто" - гитар.

А про песню Окуджавы... Ну, там вообще крутой узел ассоциативных связей....
Моцарт на старенькой скрипке играет,
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает —
просто играет всю жизнь напролет.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба…
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба…
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые:
миг — и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба — то гульба, то пальба…
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба!