Как я чуть Остапом Ибрагимовичем не стал

С детства путешествовать люблю. Купили мне родители на каникулах после окончания девятого класса путевку в пеший поход по Карпатам и Молдавии. Группа - человек двадцать пять, два инструктора. Доехали поездом да Черновцов, совершили круг по горам, вернулись, сели в поезд до Кишинева.
Город осмотрели, решили молдавское домашнее вино попробовать. Взяли бидончик и вчетвером на базар отправились. Нашли "винную аллею". Стоят телеги справа и слева. На каждой бочка с краником, кружка литровая к кранику на цепочке подвешена. Кони распряженные рядом травку щиплют.
- Что, ребятки, вина хотите? - окликает нас продавец, - Попробуйте у меня.
Наливает щедро. Мы пробуем. Потом пробуем у другого продавца, у третьего. Чувствуем, больше не надо, пошатывает. Покупать не стали.

На следующее утро пешком двинулись на Одессу через Тирасполь и Бендеры. Шли тяжело: жара, рюкзаки тяжеленые: еда, палатки - все свое с собой. Заночевали как - то в километре от маленького села. Меня с приятелем в сельпо за хлебом отправили. Мы два десятка буханок купили и обратно двинулись.
 
Темнеет на юге быстро. Вышли из селения - ничего не видно. сбились мы с дороги, по полю перепаханному идем. На колючую проволоку наткнулись. Тут нас прожектором осветили.
- Стой, лечь на землю!- люди какие - то с собаками. Пограничники, как оказалось.
Привезли нас на погранзаставу, выяснили, кто мы и откуда. Хорошие ребята оказались, доставили нас на газике до лагеря.
Оказалось, что нас первыми румынские пограничники обнаружили, нашим позвонили, мол, по вашей вспаханной полосе шляется кто - то...
Случись такое сегодня, крупный скандал международный мог приключиться.