это таинство, mon ami

Во всём этом...судьба,
ДНК - код, подчеркнул бы ученый,
порода - восхитится обыватель,
сканды – заметит мистик....…
Ну  а мы....

Меж нами океан, Атлантический.... И оба мы   меж  Солнцем  и Луной.  Впитай это - память, фантазию, прошлое, будущее и миг сна между ними  –  один бесконечный   миг.  А  события?  Да, я всегда буду говорить, что  события  – это  экипажи, на которых разъезжают   перемены.
А полная луна играет роль спускового крючка: лунные лучи достигают самого дна памяти, дергают за все рубильники, хочешь ты этого или нет.  Я очень дорожу своей неосведомленностью на сей счёт ...

Убегай...
Я прекрасный ловчий,
моя кровь крепче старых вин.
Мне казаться жестоким проще –
это таинство, mon ami...

О любви и смерти  мы кое что знали – две великие банальности,которыми  одержимы  авторы  песен  и  мыльных  опер. Тайны....Они  жгли  и рвались наружу. Мы ступаем  по ним босыми ногами...  Не пораниться бы ...  И не было иного шанса приоткрыть завесу.  Подобные  мысли  всегда зависали в воздухе, как звонки телефона, на которые некому ответить.

это вечный инстинкт охоты –
ты бежишь и зовёшь к себе.
Это вечное "кто ты, кто ты...
обернись же лицом к стреле".

Ночь наступала, ничего не поделаешь.   И какая бы роль ни издевалась над нами,  казалось, мы играем  сами себя, внутренних  и  нездешних.   Мы пытаемся  своим собственным безумным способом дать как можно более точное определение неопределимому.

Как  часто  вы  встречаете   родственную душу? Иногда? Изредка?    Я  словно в школе, и меня заставляют заниматься предметом, который знаю без них.

Промахнусь... подойду поближе –
это каждой охоты цель,
лунный гонг отзовётся трижды
и стрела попадёт в мишень.

Ты подчиняешься этой энергии, она захватывает.   Все сводилось к одному – мир не такой, каким кажется. Даже отдаленно не такой. Если я вам скажу, что говорю чистую правду, и поклянусь всем, во что верю, теплом, светом и звуком, нетерпимостью — вы мне поверите?

Я узнаю свою добычу
по глазам, по рисунку вен...
её белых колен величье –
это ловчий, попавший в плен.

Мир, лишенный внешних звуков, заполнился биением сердца. Какое-то время  его  удары были единственной возможностью отсчитывать время.  А лунный свет  так же материален, как и пространство. Разум больше не флиртовал с рассуждениями о ценности жизни.

Мне казалось, я погружена в себя, ничего не знаю и ограничена пределами собственной кожи, из которой  торчат антенны. Похоже, и он готов протянуть руку...Ладно, почему бы и нет?

Моя кровь - виноградный Rothschild,
самый алый июльский сок...
Я собрал сотню добрых пошлин,
самый нежный простой оброк.

Лунный бриз странное явление.  Вдруг показалось — он освободился от изолированности,  снова выбрался за пределы собственного  мира...И это была не любовь. Во всяком случае, не такая, как ее понимают сентименталисты. И не  смерть,  как ее понимают рационалисты.  Речь шла о ... Нет, пожалуй, это ни к чему. Дурацкие игры. Просто полнолуние.

Никогда не жалел о прошлом –
тот, кто сдался - уже не цель...
ты устанешь к утру, возможно,
наигравшись со мной в мишень.

Может, вы  хотели сказать, что в соединении  обстоятельств  есть  нечто  значительное,  загадочное  и  даже  чудесное...  Сказать,  что  существует  закономерность, невидимая человеческому глазу.   
Пусть он попробует подчинить меня своим жестам, а - я подчиню его  моим. Они уже находят отклик, а звуки...  Все происходит само собой, заторможенно, замедленно...  Лишь  фальшивое создается быстро, как на сборочном конвейере.
Для настоящего нужно время.
И луна?
Да.
Полная.
Лунный свет ...  Кто прочтет ваши знаки, кто увидит вас сквозь оставленное нами ?
 
И тогда я пойму, что загнан,
уведён в вековую даль...
что на сердце темнеет рана,
и анжуйским горит печаль.

Ой не смешите,   только не это. Мы прикасаемся к  сакральному.   Как бы вам    сказать?   Жизнь, уменьшаясь в размерах, оказывается стянутой в узел. И мы проходим там, где дерутся коты и валяются битые бутылки, но для нас  этогo  словно не существует. Ветер рвет нас  на части, но  мы не ощущаем его. На заборе на  ста языках нацарапано непристойное слово. Мы не читаем.   
Кто придумал, будто  посох способен  поддерживать  путника?  Право, не знаю почему.   И ничто меня не волновало бы  при этом. А мы  походили на мотыльков, лишенных источника света. И некуда больше лететь. 

Я - твой самый последний ловчий,
моя кровь крепче старых вин.
Я охотился этой ночью,
но добычей настигнут был.

Странно,  как дрожат на бумаге  слова,  сплавляются в строки и становятся поэзией.
И  нет ничего  внешнего,  что  не  возникло  сначала  внутри.  Нет  ничего  реального,  что  не  было  прежде  предметом  мечтаний.
Чудеса случаются.
Нет, – возразил он. – Чудеса творятся.

И уж коли перепадает ночка, подобная этой, то  и  боги играют с судьбами людей   по правилам, во всем отличным от шахматных, предаваясь самому бессовестному мухлежу…

Эссе на стихи поэта   Снежный Рыцарь.