Мозги морочишь, как Стаханов,
Долбишь отбойным молотком...
И утверждаешь, я - крестьянин
И с этикетом не знаком...
Ещё я вовсе не добытчик
И стою я чуть меньше бакса,
Моей башке хаос привычен,
Не человек, а просто клякса...
И это всё привычным фоном,
А где-то там течёт ручей,
И нарисованным картоном
Повисло солнце меж цепей...
И эти крики твои чужды,-
Русалки чахнут средь ветвей,
И с речью Кот уже не дружит,
Чихает Леший и глупеет...
А я не - дуб, не зеленею,
И я уже покрылся мохом,
И как-то резко всё темнеет,
И в чаще только жуткий хохот...
Мозги морочишь...
© Copyright: Василий Забутовский, 2021
Свидетельство о публикации №221051201779
Свидетельство о публикации №221051201779
Рецензии