Засранцы

       Стоял чудный вечер. Прохладные сумерки опустились на скучный город. Вспыхнули редкие фонари. И первые изумрудные звёзды зажглись где-то там, – не у нас.
       По пыльной немытой дороге шагал обыкновенный человек. Более сказать   о данном человеке, не обессудьте, но нечего. Разве, что, рабочий день закончился, и человек торопился домой к ворчливой жене, сопливым детям и черно-белому телевизору.
       У кривого фонарного столба, в пучке тусклого серого света, стоял другой обыкновенный человек и с каким-то сладострастным наслаждением справлял, так называемую, малую нужду.
       - Что ж, ты ссышь у всех на виду! Ни стыда у тебя нет и ни совести... залил зенки, хамло, - возмутился наш обыкновенный человек.
       Другой обыкновенный человек, вздрогнул, поднял голову, огляделся, никого не увидел и, продолжая начатое дело, зловеще заметил:
       - Шёл бы ты, дядя, своей дорогой!
       Дядя последовал доброму совету.
       - Не страна – морда разбойничья! Народ, как щетина колючая и кругом одни засранцы, - ворчал он по-стариковски.
       Тут и ему приспичило. То ли съел чего поганого в общественной объедаловке, то ли физиологические процессы к вечеру активизировались, только прижало так, что до дому не донесёшь.
       Вечер мрачно сдвинул брови. Фонари всю жизнь побитые. Вокруг никого. Пыльная тишина и только. Ну, что за чудное место!
       «Я никого не вижу и меня, следовательно, никто не видит», - решил обыкновенный человек, спустил штаны и справил большую нужду. Ещё раз огляделся, убедился, что ничьи чувства не оскорблены столь интимными деталями нашей с вами природы и удовлетворённый поспешил домой.
       А следующий день был пакостным, ненастным, дождливым, но воскресным. Такое, часто случалось в тех зажопинских краях.
       Наш обыкновенный человек проснулся в добром здравии. Умылся, побрился, плотно позавтракал, надел серый костюм – под цвет города и, надраив щёткой, как палубу тряпкой, почти новые туфли «А ля Америка» направился в центр скучного города на праздничное всенародное мучение.
       И вот, прибывая в болезненном возбуждении, предвкушая пиво, мордобой и воблу, обыкновенный человек не заметил, как наступил на кучу собственного вчерашнего дерьма, вонючей кучкой расположенного посередине пыльной немытой дороги. Когда заметил, было уже поздно. Впрочем, в этом городе всегда так. Серые брюки от этого не стали светлее, ботинки «А ля Америка»... ну вы понимаете, и запах, – ну уж точно не «А ля Франция». Зато настроение под стать погоде.
       Человек скривил рожу гармошкой и смотрит дурачком. А над ним ещё насмехаются: ты кого удивить хочешь – здесь все такие.
       - В каждой вашей шутке – жуткая доля, - тяжело вздохнул обыкновенный человек. - Страна – морда разбойничья! Народ, как щетина колючая, и кругом одни засранцы.