Мои друзья

  Старый пятиэтажный дом. Все окна темны, только в одном, узком окне горит жёлтый свет. Из окна выплывает на морозный воздух тёплый пар, мыльный и домашний... Поднимается прямо вверх. На небо, где Бог.
 
  Как я громил обидчиков, после пережитых унижений, лёжа в тёплой воде, в старинной ванне, дома. В ванной комнате было окно, открытая створка выпускала влажный, тёплый воздух с пережитыми обидами и унижениями, запуская внутрь свежий, прохладный воздух с запахом осенних, преющих листьев, запуская холодные росы, запуская что - то свежее, новые свежие мысли... Оправдания и железные аргументы. Доходило даже до смеха... Всё казалось ясным, понятным...

  Вот и обидчик, сын судьи, толстый садист с циркулем в руках. Говорит:
- Привет! Куда прёшь? Стоять!
- Ты...
Удар портфелем по голове, циркуль чертит зигзаг на нежной шее. Жарко...

  В ванной хорошо, кафель свой, родной, не предаст. В воду текут красные ручьи, жидкие, смешанные со ржавой водой. Шея болит. Находятся ответы. Находятся аргументы. Я не жертва! Я очень умный! Я в свои десять лет прочитал всего Чехова, всего Мопассана, я знаю кто такие: Ясунари Кавабата, Ясуси Иноуэ, Такидзи Кобаяси ,  Акутагава  Рюноскэ, Акира Куросава и Тарковский, Бергман и Федерико  Феллини. Я уже написал первые стихи... Я прочитал "Что же дальше, маленький человек?"

  Это никому не интересно... Я высокий, красивый, с длинными волосами... В 16 лет, опять с разбитым лицом в ванне, старинной, профессорской ванне...

  Мои друзья - предатели. Мне некому звонить. Разве что  Гансу Фалладе, спросить: Что же дальше, маленький человек?

 

  15.05.2020