Дорожка

Мне так печально: тротуар вдоль улицы по которой ходил с самого детства - закатали в плитку. Он был весь в трещинах, каждая начинала ползти из какого-то года, выбрав в нём день и месяц, в которой что-то было со мной. Пусть совсем не великое, но - было! Молча провожал одноклассницу с бантами на косах домой. Трещины улыбались и говорили о нас. Говорили за нас. Они всё знали, всё знали всегда. Видели столько людей, измерили столько шагов! И вот теперь - нет моей  дороженьки. Её закатали в одинаковую плитку. По ней идут одинаковые люди, говорят одинаковые слова. А я иду и вспоминаю ту мою родную дорожку. Вспоминаю какой была, какой был я сам...

Ничего не знал я своей жизни. Никогда не думал о ней. Гонял с друзьями во дворе мяч. Потом друзья вдруг превратились в однокурсников. Потом я стал бакалавром чего-то. Работал я где-то. Немного знал каких-то людей. А на самом деле ничего о них и не знал. И вот иду теперь по улице, и сам себя и не узнаю. На небе повисли подсвеченные закатным солнцем облака. Вот они мне нравятся. Нравится смотреть на густую майскую траву. Слышать как перекликаются вечерние птицы. Вот это мне действительно нравится. Но что ещё я знаю о себе?

Ах да. За мной по пятам почти всегда идут бездомные строки.

Мне снится, что будет минута,
С которой сойти не смогу.
И плачу я что, почему-то,
И слёзы бегут и бегут.

Мне снится, что в небе летаю,
Парю над простором земным.
Там мама моя молодая,
Отец там смеётся и жив.

А где же я сам - и не знаю.
В каком-то невиданном сне,
Который я всё вспоминаю,
Но мысли никак не ясней.

Я вижу лишь только что вижу-
Картинок сменяется ряд.
То дальше они, то всё ближе,
О чем же они говорят?

О чём они всё- непонятно!
Рябит уж от той пестроты.
Так жизнь пролетает снарядом
И ухает за пол версты.

И кажется вдруг, что ты понял,
Что всё наконец-то ясно!
Что нет ничего в мире кроме,
Что есть только вечное всё.