Недописано

В наше время, письмо написанное от руки, уже редкость. Я живу в маленьком сонном, пьяном, праздном городе. Вокруг моего места обитания, и скорей всего и места смерти, недалеко располагаются маленькие деревни и сёла. Они кстати, тоже вымирающий вид населённых пунктов, как и мой городок. В который не хочется возвращаться и ворваться, в него тоже желания большого нет. Но... Обо всём по порядку. Как и моей вероятной смерти, что оказывается настигла меня. Если бы я знал, о чём идёт речь. Вы думаете, если я пишу это, значит я жив. Ничего подобного! Да и что такое жизнь то? Это когда хочешь есть, пить, спать, и бабу, ту что слезла с возу? Вот моя история. Жуткая ли? Смешная? У каждого своё восприятие.
Я лишь ведаю, что довелось услышать лично мне, да и ощутить тоже...

Начал я с письма. Так вот, дали мне одно единственное письмо, доставить по странному адресу. Точнее, адреса то нет, одно лишь направление. Почему мне? Дык, почтальон я. Классно вот так, ходишь или на велосипеде крутишь педали, не так уж много по времени это занимает. Ну да, зимой морозить седалище мохнатое, не слишком то уж и приятно, но кто чай нальёт, да пряников отсыпет, а иные и чего покрепче могут влить в чарку. Вообщем, работа не сложная. Мешки не ворочаю, не перетруждаюсь.
Так вот письмо. Август. Ещё тепло, солнце добивает последние дни, красным закатом.
Сунув бумажное послание в карман брюк, принял решение пойти пешком до того адресата. Что примечательно, хотя и живу в этих окрестностях с рождения, но никогда не бывал там ни разу.