Качели

  Скрип старых качелей. Металлический, одинокий, прощальный... Вдали шум проезжающих автомобилей, жизнь. А во дворе, где я истекаю кровью, только скрип качелей, поздним, безлюдным вечером... Только ветер шелестит листьями деревьев, то тише, то громче и страшнее, и качели скрипят, одинокие, как и я.

  Мне не страшно, немного холодно и голову стало кружить. Но хорошо! Дневная жара спала, стало прохладней. Я понимаю, что меня убили. Я думал раньше, что меня убьют не так. Будет больно, тревожно, страшно. А сейчас очень спокойно, к шуму ветра присоединился гул самолёта, далеко просигналила машина, ещё раз скрипнули качели. Пазлы сложились. Фатально...

   Цилиндр унесло ветром, бабочку срезали ножом, тяжёлое золото соскользнуло с шеи, сделав её непривычно свободной. Перстни легко снялись с пальцев, бумажник примкнул к банде убивцев, облегчив карман. Часы аккуратно сняли. Тяжёлые, непривычные для обывателей...

  Какая разница, где сдохнуть и как. Спасибо, что не били вульгарно по лицу, просто закололи ножом. Будто я пал на дуэли, благородно, смело...

   Я ухожу, скрипят качели, а у меня и мыслей нет. Никаких. Думаю только, если б я так поздно качался на качелях, бабушка бы ругалась...

   Но нет, всё не так эстетично, мой конец опошлили звуки сирен. Меня грузят на какие - то матерчатые носилки, матерясь, заставляя краснеть за излишний вес. Везут, как и всех пьяных пострадавших на переулок Рижский.

   Как крупного скота, меня бьют по щекам, ругаются, везут по длинному коридору, лишая благородства, опять отдаляя благородную смерть...

   Слышу только ругань, что за хрен во фраке? Где ты, скрип качелей? Где покой и ночная прохлада? Засыпаю, чувствуя руки в моих карманах. Господа! Уже всё сп....ли до вас! Игра не стоила свеч!

  17.05.2020