Кэролайн Уэлс. Эхо

ЭХО КЛУБНЫЕ

ДИВЕРСИИ КЛУБА RE-ECHO


Недавнее открытие пролило свет на давно скрытые документы
Re-Echo Club. Это великая находка, и все любители шедевров
лучшей мировой литературы будут радоваться вместе с нами, что мы имеем возможность
опубликовать здесь несколько из этих жемчужин великих умов. Мало что известно о
место или клиент этого клуба, но он, несомненно, был преемником
знаменитого Бостонского клуба «Эхо», ибо, подобно этому эрудированному телу,
ему доставляет удовольствие пытаться улучшить то, что делается. По случаю
встречи, результатом которой стали следующие жемчужины поэзии,
несколько членов клуба обязались описать известную традицию
Пурпурной коровы в более сложной форме, чем катрен, прославленный
г-ном Гелеттом Берджессом. :

  «Я никогда не видел Пурпурную Корову,
    я никогда не надеюсь ее увидеть;
  Но я могу вам сказать, в любом случае,
    я лучше увижу, чем буду им».

Первая цитируемая здесь попытка - это постановка мистера Джона Мильтона: «

  Следовательно, тщетные, вводящие в заблуждение коровы».
    Стадо безрассудства, без ярких красок,
    Как мало ты радует,
  Или наполняет разум Поэта, или песни пробуждают!
  Но радуйся! ты богиня веселая черта!
  Град! божественное пурпурное существо!
  О, Корова, твое лицо слишком яркое,
  чтобы поразить человеческое зрение.
  И хотя я бы хотел хоть раз увидеть тебя,
  я никогда, никогда, никогда не стану тобой!


МИСТЕР. П. БИШЕ ШЕЛЛИ:

          Приветствую тебя, веселый дух!
            Коровой ты никогда не был;
          Но в жизни, чтобы подбодрить его.
            Играйте всю свою роль
  В пурпурных линиях непреднамеренного искусства.

          Бледно-фиолетовый цвет
            Тает вокруг твоего взора,
          Как звезда, но тусклее,
            Средь бела дня.
  Я бы увидел тебя, но не был бы тобой, если бы мог.

          Мы наблюдаем за
            скотом до и после, когда они пасутся;
          Наш самый сердечный смех
            Что-то грустное должно пробудить.
  Наши самые сладкие песни - это песни о Purple Cows.


МИСТЕР. У. ВОРДСВОРТ:

  Она жила среди нетронутых дорог,
   У источников Ди;
  Корова, которую мало хвалить
   И очень мало видеть.
  Фиалка у замшелого камня.
    Приветствие улыбающегося Востока.
  Не такой лиловый, я должен признать,
    Как этот странный зверь.
  Она жила неизвестно, эта Корова, и поэтому
    мне никогда не приходилось видеть;
  Но если бы я был одним из них, ох, какая
    разница для меня!


МИСТЕР. Т. ГРЕЙ:

  Комендантский час звонит звоном прощального дня,
    Мычание стадо медленно поднимается над листвой;
  Я смотрел, как они медленно шли своим утомленным путем,
    Но, ах, Пурпурной коровы я не видел.

  Полное множество коров пурпурного луча безмятежности, Вероятно,
    пасется, где я не могу видеть;
  Я знаю, что многие ослы пишут о ней,
    Но ни одним из этих созданий я не был бы.


МИСТЕР. JW RILEY:

  Вот, корова, не плачь!
    Я знаю, что ты тигровый и коричневый.
        И с дикими, радостными оттенками
        красного и синего,
    Ты никогда не будешь сиять и светиться.
  Но хоть и не радует глаз,
  Вот, корова, не плачь, не плачь.


Лорд А. ТЕННИСОН. Не

  спрашивайте меня больше. Я бы хотел увидеть корову
    пурпурного оттенка, похожего на пропитанный солнцем виноград -
    пурпурного оттенка, как королевский бархатный плащ -
  Но таким существом я никогда не стану - Не
            спрашивай меня больше.


МИСТЕР. Р. БРАУНИНГ:

        Все, что я знаю
          об определенной корове,
        она может бросить,
          Где-то каким-то образом,
        Теперь дротик красного цвета,
          Теперь дротик синего цвета
        (Это дает пурпурный цвет, как сказано).
          Я тоже хотел бы увидеть
  эту корову, которая затемняет красный и синий!


МИСТЕР. J. KEATS: Пурпурная

  корова - это вечная радость.
  Его красота увеличивается. Я никогда не
  видел этого явления. Тем не менее, всегда держите
  смелую бдительность ; чтобы я не заснул,
  когда она придет. Ибо, хотя я и не был бы одним из них,
  я часто представлял себе, что увидеть такое будет радостью.


МИСТЕР. Д.Г. Россетти:

  Пурпурная корова заблудилась на поляне;
    (О, моя душа! Но молоко синее!)
  Она заблудилась, заблудилась, заблудилась и заблудилась
    (И я рыдаю, и плачу Уа-у-у!)

  Я никогда ее не видел - нет, не я;
    (О, душа моя! Но молоко голубое!)
  Но будь я той Коровой, мне бы хотелось умереть.
    (И я рыдаю, и плачу Уа-у-у!)
    Но напрасно слезы я проливаю.


МИСТЕР. ТБ АЛЬДРИХ:

  Где-то в каком-то фальшивом месте природы,
    В Стране Чудес, в Стране Бреда,
  Два темняка встретились лицом к лицу,
    И попросили друг друга встать.

  "И кто ты такой?" сказал каждый каждому;
    «В любом случае, скажи мне свой титул».
  Один сказал: «Я Папская Булла»,
    «И я Пурпурная Корова».


МИСТЕР. Э. АЛЛАН ПО:

      Откройте, и я бросил ставни,
      И, много флиртовав и трепеща, Вошла
  Пурпурная Корова, которая весело споткнулась о мой пол.
      Ни малейшего почтения она
      не сделала, Ни на мгновение не остановилась и не остановилась,
  Но с хором дама устроилась над моей дверью.
  На пыльном бюсте Данте восседал над моей дверью.

      И эта Неподвижная Пурпурная Корова По-
      прежнему сидит - все еще сидит
  На пыльном бюсте Данте прямо над дверью моей комнаты,
      И ее рога кажутся Кричащими
      демонами,
      И дуговым светом на ее
  текущих Бросках ее тень на полу.
  И моя душа из этой лужи Пурпурной Тени на полу
  должна быть поднята Никогда!


МИСТЕР. Х. ЛОНГФЕЛЛОУ:

  День кончился , и тьма
    Падает с крыла ночи,
  Как балласт летит вниз
    С летящего воздушного корабля.

  Мне снится пурпурное существо,
    Которое теперь не такое, как коровы;
  И похожа только на скотину,
    поскольку Каупер похож на корову.

  Такие коровы имеют силу успокаивать
    Наши беспокойные мысли и грубость;
  Они приходят как бенедиктинцы,
    которые следуют за едой.


МИСТЕР. А. СВИНБЕРН:

  О, Корова с редким восторженным зрением,
    О, пурпурная, неосязаемая Корова,     Вы бродите по
  Элизианскому
Полям Снов, Теперь вы приятно пурпурны?
  Ты томишься рядом с бледными волнами?
    Или в гибкой пышной роще?
  Напрасно ищу я в тоске своей,
    о лилово-лиловый!

  Отчаяние в груди вздыхает,
    Звезда Надежды печально упала на покой;
  Хоть коров редких сортов я покупаю,
    Ни одна не проливает бальзам на мою грудь.
  О, восторженный праздник, увенчанный розой,
    Когда я мог бы увидеть такую славу!
  Но коровой пурпурного толка
    я никогда не стану.


МИСТЕР. Ф.Д. ШЕРМАН:

  Я бы хотел увидеть
    «Пурпурную корову»,
  Боже мой!
  Я бы хотел увидеть
  Но не быть
    Единым. Во всяком случае,
  я бы хотел увидеть
    «Пурпурную корову».


МИСТЕР. Б. КАРМАН:

  Теперь радости дороги в основном заключаются в следующем:
  Пурпурная корова, которую никто не видит,
  Зеленая роща и голубое небо,
  И никакой надежды на то, чтобы увидеть эту корову.
  Но твердое убеждение глубоко во мне.
  Этой коровой я бы предпочел быть, чем увидеть.
  Хотя бывают случаи,
  когда я вижу розовых змей и пурпурную корову.


МИСТЕР. ХК БАННЕР:

  Ой, а какой путь к Аркадию,
    Где все коровы фиолетовые?
  Ах, горе мне! Я никогда не надеюсь, что при
  таком зрелище мои глаза откроются;
  Но, когда я   радостно пою
  По дороге в
Аркадию, Быть может, скоро полон, я могу заметить, что мимо танцует
  Пурпурная Корова.
    Привет! Тогда я увижу одну.
  Ее рога увешаны лентами веселыми,
  И гирляндами розового мая, -
    Зрелище хитрое. Тем не менее, я должен сказать,
    что лучше увижу, чем буду одним из них.


МИСТЕР. Р.Л. СТИВЕНСОН:

  Зимой я встаю ночью
  и охотюсь на эту корову при свете фонаря;
  Летом совсем наоборот,
  днем я ищу пурпурную корову.
  И тебе не кажется странным,
  я не могу найти коров фиолетового оттенка?
  Но я все равно могу вам сказать,
  я рад, что я не Пурпурная Корова.


МИСТЕР. Р. КИПЛИНГ:

  На старом пастбище площадью десять акров,
    Смотри на восток, в сторону дерева,
  там поселяется пурпурная корова.
  И я знаю, что она думает обо мне.
  Ибо ветер в камеде,
    И сено в косилке,
  И коровьи колокольчики зовут:
    «Приди и посмотри на пурпурную корову!»

    Но я не пойду сейчас,
    Во всяком случае, сейчас,
  Ибо я не люблю пурпур и
    терпеть не могу корову;
  Нет, я не пойду сегодня,
  Где играют Пурпурные Коровы,
  Хотя я думаю, что лучше увижу одного,
    чем им быть, во всяком случае.


МИСТЕР. О. ГЕРФОРД:

  Дети, обратите внимание на Пурпурную Корову,
  Вы все равно не можете ее видеть;
  И вам, малыши, незачем надеяться, что
  ваши глаза когда-нибудь достигнут такого размаха.
  Но если у вас когда-либо будет выбор
  Быть или видеть, возвысите свой голос
  И выберите видеть. Конечно, вы
  не хотите бродить по сторонам и мычать.


МИСТЕР. С. КРЕЙН:

  Однажды один человек сказал: «
  Я никогда не видел пурпурной коровы»;
  Он снова заговорил,
  я никогда не надеюсь его увидеть.
  Тогда весь народ сказал:
  как благородно его смирение!
  Как славна его кроткая отставка!
  Теперь это странная часть ...
  Этот человек видел сотни пурпурных коров,
  Да, тысячи,
  Но этот человек был дальтоником,
  И коровы казались ему красновато-коричневыми.


МИСТЕР. Д.Г. Россетти:

(Вторая попытка)

  Благословенная Пурпурная Корова высунулась из
    пастбища, даже
  Один рог был шестнадцать дюймов в длину,
    Другой - всего одиннадцать.
  У нее было задумчивое лицо,
    И зубов на голове было семь.
  Она посмотрела и прислушалась, затем сказала
    (менее грустно, чем странно):
  «Кажется, никто меня не замечает,
    Никто не знает, что я здесь.
  И никто не хочет быть мной!»
    Она плакала. (Я услышал слезу.)


МР. AC SWINBURNE:

(Вторая попытка.)

  Только в смутных, дремотных глубинах
    сна я осмеливаюсь наслаждаться
      восхитительными сновидениями.
  Коровы могут быть страстно-
    пурпурного, - коровы яростного
      фиолетового оттенка;
  Я никогда не видел такого зрелища, я
    уверен, что это всего лишь полубредовый
      сон
  ... Я не могу с радостью питать
    в своем
      сердце неуверенную надежду, что моя мечта
        может осуществиться.
  Печальна моя душа, и мои чувства
    рыдают, так силен
      мой упорный дух,
        чтобы увидеть кого-то.
  Печально, тоскливо обреченный
    на отчаяние так же настороженно,
      устало наблюдая, как я жду;
  Густо скопившиеся мысли волнуют
    и трепещут; видеть -
      великолепное приобретение, но быть одним!
  Это была более мрачная и
    ужасная судьба, это
      была более устрашающая и
        устрашающая судьба.




На втором собрании Клуба Re-Echo, некоторые мероприятия которого
уже были описаны на этих страницах, возник вопрос,
был ли поэт в своих лучших проявлениях, подарив миру классическое стихотворение о
Маленькой Девочке:

      «Был ли маленькая девочка
      И у нее был небольшой локон
  Прямо посередине ее лба.
      И когда она была хорошей,
      Она была очень, очень хорошей,
  А когда она была плохой, она была ужасной! "

Некоторые члены считали, что поэты временами поднимались до более возвышенных поэтических
полетов, чем этот, в то время как другие утверждали, что четкое решение
мысли, выраженное в нем, ставило стихотворение над более сложными произведениями.

Когда критикующим было предложено
более достойно отнестись к той же теме, они довольно охотно согласились, и
результаты, представленные здесь, были распространены в протоколах клуба.

С   женственной сдержанностью, умеренной чувством собственного достоинства, миссис Фелиция
Хеманс представила свою версию:

Марсель взлетел высоко,
    Там, где пересекались клубки и кудри;
  И чуть выше плутоватого глаза
    Кудряшка взметнулась.

  И этот маленький локон спускался вниз
    на лоб, как святой святой;
  Ее доброта была выше всякой известности,
    И все же - была зараза.

  Да, назови это смертным грехом,
    Характер, который у нее был;
  Но эта Маленькая девочка просто прославляла
    Свободу, чтобы быть очень плохой!

Роберт Браунинг много подумал и подробно ответил: «

  Кто захочет, может услышать рассказ поэта».
  Его история? Кто поверит мне, тот увидит
  Маленькую Девочку, обманутую кольчугой,
  Или бахромой, или помпадуром, или чем угодно,
  Переключитесь, бах, крыс, пыхт - одзуки, чувак! Я не знаю, как
  женщины называют пряди волос, которые они носят!
  Но тот самый завиток, красавица, прядь любви, завивка.
  (Быть может, гладить горячим утюжком - может быть, повязан на повязке; может быть,
  эти резиновые сквирмеры придали ему форму -
  я не знаю.) Но этот штопор завитка
  висел вертикально, прямо, прямо, аккуратно, посередине брови,
  Ни волоса не свернул. ширина вправо или влево.
  А о других ее прядях никто не может знать.
  Теперь идем прямо дальше. И обязуюсь
  озвучить юмор Девочки.
  Ха! что за записка? Послушайте сюда. Когда она была хорошей,
  Она была серафической; сверхтонкий.
  Так хорошо, что святые казались негодяями;
  Ребенок-ангел; парамарагон.
  Стой! Повернуть! Когда она
  решила быть плохой, Блэк не смог изобразить глубины позора, Ужасающие
  грехи, невыразимые преступления,
  Глубокие бездны ее зла.
  Хист! Скажи, затаив дыхание! Однажды она позволила
  высунуть розовый кончик языка из красных губ!
  Может ли злоба покончить с этим? Ужасное слово.
  Но вот она. Вот эта Маленькая девочка,
  Ее добро и зло, бок о бок,
  Как бекон, полоса жира и полоса постного.
  Ах, фаталист, она должна быть всегда такой.

Г-н Э.А. По заявил, что он писал свои строки без каких-либо проблем
, поскольку раньше знал Маленькую девочку лично:

  «Это было не так много лет назад, в
    Сихерст-бай-зе-Си, у
  маленькой девочки был небольшой локон. -
    Ее звали Аннабель Ли.
  И прямо посреди лба Аннабель
    Этот локон будет всегда.

  Она была так хороша, о, она была так хороша в
    Seahurst-By-The-Sea!
  Она была хороша с добром больше, чем с добром,
    Была прекрасна Аннабель Ли,
  С такой добротой крылатые серафимы небес
    возжелали ее меня.
  Но ее зло было намного сильнее, чем добро,
    Как многие, намного старше ее,
    Как многие, намного более мудрые, чем она;
  И ни ангелы на небесах наверху,
    ни демоны внизу под морем
  Не могут отличить хорошее от плохого
    В душе Аннабель Ли,
    Прекрасной Аннабель Ли.

Затем мистер Стивенсон вышел в свой сад и сорвал вот это:

  Зимой я поднимаюсь ночью
  И завиваю этот локон при свечах;
  Летом совсем наоборот,
  мне приходится дважды в день завивать его.

  Когда мне хорошо, я выгляжу так же
  хорошо, как персики на дереве;
  Но когда я плохой, я ужасен,
  я ужасен , все говорят.

  И тебе не кажется, что
  мне трудно выбирать между ними?
  Когда я не счастлива, хороша и рада,
  мне приходится быть ужасно плохой!

Г-н Киплинг проявил реальный интерес к работе и произвел следующее:

  «Зачем нужна газовая плита?»
    Спросил Files-On-Parade.
  "Чтобы завить мои волосы, чтобы завить мои волосы?"
    - сказала его младшая сестра.

  "Что заставляет тебя так туго и туго сгибаться?"
    Спросил Files-On-Parade.
  «Думаю, сегодня вечером будет сыро», -
    сказала его младшая сестра.

  «Потому что ты знаешь, что когда я хорош, я настолько хорош, насколько могу.
  А когда я плохой, никто не может быть таким плохим, как я.
  Так что я думаю, что буду очень хорош. сегодня вечером, потому что, видите ли,
  я думаю, что утром я буду ужасен ».

Мистер Худ был в припоминающем настроении, поэтому он оглянулся:

  я помню, я помню,
    ту локон, который я носил;
  Он стоил девяносто восемь долларов
    (это были лучшие прически).
  Он всегда оставался на своем месте,
    Он никогда не сбивался с пути;
  Но теперь мне иногда хочется, чтобы ветер
    унес этот локон.

  Я помню, я помню,
    как хорошо я был раньше;
  Да ведь святая Сесилия в своих лучших проявлениях
    была не так хороша, как я.
  Я никогда не порвал свой сарафан и не намочил
    тапочки;
  Я позволил брату украсть мой торт ...
    Этот мальчик еще жив!

  Я помню, я помню,
    как плохо я иногда был;
  Как все мои детские уловки
    были сочтены страшным грехом.
  В любом случае, я рад, что порезался,
    Но все же это маленькая радость
  знать, что я мог бы пошалить и похуже,
    если бы был мальчиком.

Мистер Вордсворт     отнесся к этому спокойно:

  я встретил нежную Маленькую девочку,
ей было шестнадцать лет, - сказала она.
  Ее волосы были густыми; тот самый старый локон
    свисал с ее головы.

  «Ты очень, очень хороша, говоришь ты;
    И ты хорошо выглядишь для меня,
  но ты плохой. Скажи мне,
    милая горничная, как это может быть?»

  Затем Маленькая девочка ответила
    (локон покачивался у нее на лбу):
  «Когда мне хорошо, я хорош как пирог,
    а когда я плохой, я ужасен».




На следующем заседании Клуба Re-Echo было достигнуто
подтверждение лимерика. «
Невежественные и невнимательные критики говорили, - заметил президент Re-Echo Club, - что
Лимерик не входит в число классических и лучших форм поэзии, и,
действительно, некоторые дошли до того, что сказать, что это вовсе не поэзия

». Краткое рассмотрение его претензий на превосходство среди признанных
форм стихов скоро убедит любого умного читателя в его
превосходной ценности и красоте.

"В качестве доказательства давайте рассмотрим следующий Лимерик, который,
по мнению знатоков, является лучшим из когда-либо написанных:

  Была девушка из Нигера,
  которая улыбалась, катаясь на тигре;
      Они вернулись с прогулки
      с дамой внутри,
  . , и улыбка на лице тигра

Теперь давайте сравним эту изящную немного реальной поэзией с тем, что Чосер
написал на ту же тему:

  mayde Ther бен, в Нигере родился и bredde,
  Прокат merye Smyle пошел neere aboute rent hedde.
  Uponne a beeste shee rood, a tyger gaye,
  и sikerly shee смех на найме waye.

  Anon, as it bifel, bak from the ryde
  Ther прибыл, его sadel hangen doone bisyde,
  Tyger.
  Там были радость и улыбка.

И снова Остин Добсон решил скинуть вещь в форме триолета:

  Она пошла на прогулку,
    Эта юная леди из Нигера;
  Ее улыбка была довольно широкой,
  Когда она пошла на прогулку;
  Но она приехала. обратно внутрь,
    С улыбкой на тигре!
  Она ехала покататься,
    Та юная леди из Нигера.

Россетти, wi Его неспособность воздерживаться от воздержания обернулась следующим:

  в Нигере жила прекрасная дама
    (Бекон, яйца и кусок мыла!),
  Которая улыбалась, заплетая спутанные волосы,
    Когда ее конь начал свой устойчивый скакалкой.
    (Надеюсь, вам нравится этот стиль!)

  Они мчались и продолжались,
    (Бекон, яйца и кусок мыла!) Снова и снова, и снова, и снова
  ;
    (Видите ли, у меня не так много возможностей.)

  E'en прежде, чем они проехали вторую милю,
    Тигр открыл пасть, чтобы открыться;
  Анон он остановился на некоторое время;
  Затем продолжил с приятной улыбкой
    (Бэкон, яйца и кусок мыла!)

Омар взглянул на ситуацию философски и резюмировал свои взгляды
такими характерными чертами, как эти.

  Почему, если Душа может отбросить Пыль в сторону
  И, улыбаясь, весело покататься на
    Тигре, Не было стыдно - Не было стыдно для него
  В глупом Нигере покорно выдержать?

  Странно, не правда ли? что из Мириад, которые
  Перед нами проезжали по Песчаной пустыне,
    Никто не возвращается, чтобы рассказать нам о Дороге, по
  которой мы обнаруживаем, что мы едем с улыбкой.

  Мы не что иное, как движущийся
  Волшебный ряд нигеров, которые приходят и уходят
    с Тигром, освещенным Улыбкой,
  которого в полночь держит Мастер Шоу.

Теннисон увидел драматическую возможность и гордился своим шансом, таким образом: Поллиги, поллиги

  ,
    На большом тигре,
  Ездил с улыбающимся лицом,
    Леди Нигера.

  Безумный бросился на благородного коня,
  Улыбнулась она и не обратила внимания;
  Улыбался головокружительной скорости
    Большого тигра.

  Смело они бросались и качались,
  Бесстрашно и бесстрашно, -
  Тигр и прекрасная служанка,
    Прекрасная и обольстительная;
  Вспыхнула она своими солнечными улыбками,
  Вспыхнула на залитых солнцем милях;
  Потом они поехали обратно, но не ... Уже
    не улыбались!

  Когда их слава угаснет?
  О дикая атака, которую они совершили,
    Верхом из Нигера!
  Почитай их поездку!
  Уважайте проявленные улыбки,
    Леди и Тигр!

Киплинг, конечно же, ухватился за тему прекрасной и волнующей
баллады из бараковой комнаты:

  «Зачем дама улыбается?»
  Сказал Files-On-Parade.
  «Она собирается покататься на тигре»,
  - сказал Цветной сержант;
  "Что делает ее улыбку такой веселой, такой веселой?"
  Сказанные файлы на параде;
  «Ей нравится кататься на тиграх»,
  - сказал Цветной сержант.

  "Поскольку она едет на тигре, вы можете видеть его величавую походку;
  Когда они снова вернутся домой, она займет место внутри;
  И на лице тигра будет улыбка, такая мягкая и широкая,
  Но она едет на тигр по утрам ".

Браунинг был доволен этой темой и сделал все , что мог с ним,
по этим линиям:


ПОСЛЕДНИЙ RIDE ВМЕСТЕ:

  (Тигр говорит.)
    Я сказал: «Тогда, Dearest, так как «это так,
    Так как теперь в длине вашей судьбы вам знай,
    Поскольку ничто не помогает в твоей улыбке,
    Поскольку кажется, что вся твоя жизнь предназначена для неудач, С этого момента
      ты едешь внутрь ».
    Кто знает, что лучше? Ах, кто может сказать?
    Я любил эту даму. Поэтому ... ну, -
    вздрогнул я. И все же так должно было быть.
    И так вместе мы с ней
      Ездим, ездим, вечно ездим.

Суинберн распространился так:

  О чудесная, таинственная дева,
    С ветром на крыльях;
  Низкий смех твои гибкие губы нагружены,
    Твоя улыбка - Песнь весны.
  О типичный тропический тигр,
    С лукавыми и коварными хитростями;
  О прекрасная потерянная леди Нигера,
    Богоматерь Улыбок.

Эдгар Аллан По выразился так: «

  Смотри на даму с улыбкой,
                Солнечная улыбка!»
  Послушайте ее веселый, веселый хихиканье, когда она стильно катается по городу!
    Как веселый смех спускается
    с ее красных и розовых губ,
  Когда она улыбается, улыбается, улыбается, улыбается, улыбается, улыбается, улыбается,
  Пока она едет по пыльным пустынным милям.

  Смотри на тигра с улыбкой,
                Счастливой улыбки!
  Если такая улыбка означает счастье, он счастлива целая куча;
  Как он удовлетворенно хихикает, пробегая по милям.
    О, он не рычит и не стонет,
    Пока он идет один,
  Но он улыбается, улыбается, улыбается, улыбается, улыбается, улыбается, улыбается,
  Когда он домой идет по пустынным милям.

И Лонгфелло дал ему свою красивую и умную настройку «Гайаваты»:

  О, прекрасная и прекрасная леди;
  О, милая и обаятельная дама;
  С улыбкой нежной доброты,
  Как прекрасная Смеющаяся Вода.
  О, день, когда прекрасная леди
  Пошла кататься на тигре.
  Пришел тигр, вернувшись назад,
  Домой через сумеречный сумрак;
  Все медленнее, медленнее, медленнее,
  Шел тигр по ландшафту;
  Все шире, шире, шире,
  Распространяйте улыбку на все его черты.

«Итак, - сказал президент, - после многочисленных примеров и внимательного
рассмотрения этого вопроса мы пришли к выводу, что для
некоторых предложений Лимерик является лучшим и действительно единственным подходящим
средством выражения».




На следующем же собрании президент клуба передал
участникам на рассмотрение еще один лимерик. Лимерик был
анонимным, а Re-Echoes - нет. Вот они:


ЛИМЕРИК:

  ученый по имени Финк
  сошел с ума, пытаясь придумать
    Которые были более серьезными неуместными,
    Чтобы окунуть ручку в пасту,
  Или окунуть кисть в чернила.


ВЕРСИЯ ОМАРА ХАЙЯМА:

  Останься, попутчик, позволь нам остановиться и подумать,
  Сделай паузу и поразмышляй на пропасти;
    Скажите, вы лучше сунете перо в пасту
  или небрежно окунете кисть в чернила?


ВЕРСИЯ РЕДЬАРДА КИПЛИНГА:

  Вот тема, заслуживающая нашего внимания,
    тема огромной важности и вопрос для вас;
  Вы бы предпочли - остановиться и хорошенько подумать - Окунуть кисть
  для пасты в чернильницу,
    Или в надоедливый горшок для пасты погрузить чернильное перо?


ВЕРСИЯ УОЛТА УИТМЕНА:

  Здравствуйте, камеры!
  Приветствую вас,
  также приветствую швейную машину, бочку для муки и
    тряпку для перьев .
  Да и вообще что такое абориген?
  Я вижу горшок с пастой.
  Да, и колодец с чернилами.
  Так так!
  Что мне делать?
  Ах, бессмертный туман!
  Что я сам,
  как не метеор
  в тумане?


ВЕРСИЯ ЧОКЕРА:

  Майдтер бен, многословный и умный,
  Которая носила пару очков на глазах.
  Она дергала ее мозг над темами депрессии,
  Ни одна узловатая проблема никогда не шевелилась.
  Йетте, когда они спрашивают ее, предпочитает ли она утопить свой
  пенне в пайсте или окунуть свою кисть в чернила,
  «Ах,« кавалер-майде », теперь с
  тобой хорошо, я хочу знать - слишком мудро. по тел. "


ВЕРСИЯ ГЕНРИ ДЖЕЙМСА:

Она блестяще заколебалась, и я сделал предварительный вывод, что она скоро
полностью пересмотрит свой не совсем неочевидный курс. Яростно,
хотя и с нежным,
убывающим подобием , в ее ментальном сознании украдено повторение всех правд, которые она когда-либо знала, относительно
или даже отдаленно относящихся к нелегко постижимым качествам пасты
и чернил. Так что она встала, сосредоточенная в напряжении душевного трепета, а я,
неумолимо, ждал, хотя и в смутной неуверенности, может ли
это быть не только сомнительной проблемой.


ВЕРСИЯ СВИНБЕРНА:

  Мне окунуться, окуну ли я, Долорес, Твоя
    светящаяся кисть из пасты?
  Должен ли я запятнать его белогрудую славу,
    Его прекрасную, покрытую пеной фигуру божественную?

  О, должен ли я - рассеянный, не обращающий
    внимания - Взмахивая этой ручкой в спешке,
  И, глухой к твоим жалким мольбам,
    Просто воткни ее в пасту?


ВЕРСИЯ СТИФЕНА КРАНА:

  Я стоял на церковном шпиле, Тонком
  остроконечном шпиле,
  И я увидел
  перед собой рядышком торжественный ряд,
  Кастрюльку и чернильницу.
  В обеих руках я держал
  ручку и кисть.
  Да, ручка и кисть.
  Теперь это странная часть;
  Я стоял на церковном шпиле,
  Тонком остроконечном шпиле,
  Радостный, ликующий,
  Потому что
  выбор был за мной!
  Ай мой!
  Когда я стоял на церковном шпиле,
  Тонком остроконечном шпиле.




Пожалуй, одним из самых приятных случаев была ночь, когда
члены Re-Echo Club обсуждали достоинства классической поэмы:

  Питер, Питер, Пожиратель тыкв,
  Имел жену и не мог удержать ее;
  Поместил ее в тыквенную скорлупу,
  И там он ее очень хорошо держал.

Во многих отношениях это историческое повествование вызвало восхищение. Надо
признать большую силу характера Петра, его силу быстрого решения
и немедленных достижений. Некоторые считали, что его неспособность сохранить
привязанность женщины в первую очередь свидетельствует о недостатке его характера; но,
вспоминая молодость и красоту этой дамы (подразумеваемые духом
всего стихотворения), они могли только еще раз выразить свою признательность за то, как он
преодолел обстоятельства и показал себя хозяином своей судьбы и
капитаном своей души! Воистину, тыквоядные должны были быть сильной
расой, способной защищать свои права и управлять своим народом.

Поэты на своем симпозиуме единодушно сочли, что стиль
стихотворения, хотя его трудно назвать грубым, был немного голым, и они
с удовольствием взялись за довольно трудную задачу по его переписыванию.

       * * * * *

Мистер Эд По высказал мнение, что атмосферы не хватало, и что факты
повествования требовали более впечатляющей обстановки. Поэтому он
предложил:

  Небеса, они были пепельными и трезвыми,
    Дама дрожала от страха;
    Ее плечи дрожали от страха
  Темной ночью мрачного октября
    Его самого Супружеского года.
    Трудно было на кукурузном поле Обера,
    На затхлых грязных лугах Плотины,
  Внизу у промозглого лягушачьего пруда Обера,
    На кукурузном поле Уир, где обитают привидения гулей.

  Сейчас,
    У его жены был характер сатанинский, И когда Петр бродил здесь со своей Душой,
    Сквозь кукурузу со своей супружеской Душой,
  Он увидел огромный тыквенный Титаник,
    И он засунул ее прямо в дыру.
    Затем яму торжественно заделали.

  И таким образом Питер Питер держал ее
    в мраке Мавзолея,
    Влажном, влажном, сыром мраке.
  И хотя он, несомненно, оплакивал ее,
    Она все еще в своей желтой гробнице,
    Ее неосвященная гробница Hallowe'en.
  И с тех пор, как Питер отошел от нее,
    Он называет ее своей потерянной Лулалум,
    Его погребенной в тыкве Лулалум.

Это было встречено с одобрением, но многие возражали против
теории морга .

       * * * * *

Миссис Роберт Браунинг была уверена, что любовь Питера к своей жене, хотя,
возможно, и любовь первобытного человека, была истинно португальской печатью, и
с этой точки зрения сочинила следующий приятный сонет:

  Как мне сохранить тебя? Позвольте мне посчитать пути.
  Я загибаю всю ширину, глубину и высоту.
  Мои руки могут дотянуться, чувствуя себя вне поля зрения.
  За болты, которые залипают, и засовы, которые не поднимаются.
  Я держу тебя от праздных взглядов публики,
  я держу тебя при свете солнца или свечей.
  Держу тебя грубым, как женщины стремятся к Право.
  Я держу тебя смело, поскольку они ищут похвалы,
  Я удерживаю тебя с большим усилием, чем я бы потратил
  на содержание галантерейной лавки или большой гостиницы.
  Я держу тебя силой, которую, казалось, потерял
  С этим последним поваром. Я буду держать тебя в колодце,
  Или в камине! Или, если я захочу,
  я сохраню тебя в тыквенной скорлупе.

Это, конечно, похвально, хотя и несколько наводит на размышления о
пещерных людях, которые, как нам никогда не говорили, были Пожирателями тыкв.

       * * * * *

Версия Остина Добсона была действительно более


женственной : БАЛЛАДА ТЫКВЫ:

  Золотистая, нежная, яркая,
    Дивная по текстуре и оттенку,
  Залитая мягким солнечным светом,
    Перламутровая с серебристой росой.
    Прекрасный, как цветок, к виду,
  Созревший от мягкого летнего зноя,
    Купающийся в небесной синеве, -
  Это Тыква Пита.

  Питер днем и ночью
    ел тыкву в пироге или тушенке;
  Намекнула Куку, что она может использовать
    его и зимой.   Питер с удовольствием съел
    несколько тыквенных крокетов
;
    Из этого следует, что контент: -
  Это Тыква Пита.

  Все шло хорошо,
    Как и все должно было делать;
  Тиль Питер, несчастный сын,
    женился на знакомой девушке.
    Каждый день ему приходилось преследовать
  Его сбежавшую Невесту по улице, -
    И он бросил ее в тюрьму, -
  Это Тыква Пита.


L'ENVOI

  Госпожа, печальная судьба, это правда,
    Останови свои блуждающие ноги;
  Но это лучшее место для вас, -
    это тыква Пита.

Как и другие присутствующие женщины, Дина Крейк почувствовала пафос
ситуации и дала выход своим чувствам в этой нежной песне: «

  Могу ли я вернуться к тебе, Питер, Питер,
    От этой старой тыквы, которую я ненавижу;
  Я был бы таким нежным, таким любящим, Питер, -
    Питер, Питер, милостивым и великим.

  Ты был недостоин меня наполовину, Петр,
    Не был достоин меня наполовину;
  Теперь все мужчины рядом не в этом, Питер, -
    Питер, Питер, я чувствую себя пирогом.

  Протяни ко мне руку, Питер, Питер,
    Выпусти меня из этой Тыквы, сделай;
  Питер, моя прекрасная Тыквоядка,
    Питер, Питер, нежный и верный.

Мистер Хогг получил свой собственный изящный взгляд на этот вопрос, таким образом:

      Госпожа странствий,
      Беспечная, извилистая,
  Сладкая была твоя беготня по вересковой пустоши и листве;
      Эмблема беспокойства,
      Благословен твое жилище,
  О, пребывать в Тыкве с тобой.

      Петр, хоть и мягкий и добрый,
      Никогда не понимал тебя,
  Или он знал, что твоя природа свободна;
      Богиня непостоянства,
      Благословенно твое жилище,
  О, пребывание в Тыкве с тобой.

Мистер Киплинг ухватился за эту балладу в своем лучшем духе.
Сюжет рассказа вызвал его старое время энтузиазма, и он пересаживает
Пожиратель тыква и его жену кулисы своих прежних полномочий:

  В большом большом Mammoth тыква
    Lookin' на востоке к морю,
  Там это жена моей а-Настрой «
    И я знаю, что она злится на меня.
  Я слышу ее зов: «Питер!»
    С диким истерическим криком:
  «Вернись, пожиратель панкинов, -
    Вернись и выпусти меня!»
      Поскольку она в панкине,
      я запер ее в ее камере;
  Но это действительно удобная, хорошо сконструированная панкинская оболочка;
      И там ей придется жить,
      Потому что она плохо со мной обращалась,
  Так что я поместил ее в панкин и держал ее очень хорошо.

Алджернон Суинберн тоже был в одном из своих ранних настроений, и в результате
он вплел историю в эту изысканную ткань слов:


В ТЫКЕ

  Оставьте мои руки. Позвольте мне перевести дух и посмотреть,
  что это за ограничение по обе стороны от меня?
    Зеленые тыквенные лозы вокруг меня клубятся и ползут, При
  взгляде сбоку, как опоссум на дереве, -
    Ах, я, ах, эти тыквы такие маленькие!

  О, моя прекрасная любовь, я заклинаю тебя, выпусти меня
  Из этой золотой пышности, окружающей меня;
    Я поворачиваюсь и встречаю только тыквенную стену.
  Полумесяц светит тонко, - но я толстая, -
    Ах, я, ах, эти тыквы такие маленькие!

  Тыквенные семечки, как холодные морские цветы, приносят мне сны;
  Ах, Пит, - слишком сладко для меня, - Мой Пит, мне кажется,
    Любовь, как тыква, держит меня в плену;
  А над головой сверкает корчущая тень, -
    Ах, я, ах, какие тыквы такие маленькие!

Эта интенсивная поэзия взволновала небеса, и с чувством
облегчения для своих пульсирующих душ они выслушали
выступление мистера Брета Харта :

  Я хочу отметить,
    что эта дама была простой;
  И к темным путям,
    И к уловкам, которые тщетны,
  У нее были особые пристрастия,
    И довела Петра до безумия.

  Далеко, куда угодно,
    Она бродила каждый день;
  И хотя Петр поклялся,
    Дама заблудилась;
  И всякий раз, когда он думал, что схватил ее,
    Она обязательно уходила прочь.

  Сказал Питер: «Моя жена, в
    дальнейшем ты живешь
  на всю оставшуюся жизнь
    в большой тыквенной раковине».
  Он поместил ее в удобную,
    и с тех пор держит ее в хорошем состоянии.

  Вот почему я замечаю,
    Хотя дама была простодушна,
  Для мрачных
    поступков И тщеславных уловок
  Муж очень своеобразен,
    И я волен придерживаться того же.

Оскар Уайльд в поэтическом задоре и в подобном лилии кимоно с
трепетной энергией декламировал свой собственный шедевр:

  О, Питер! Тыквенный и гордый,
    Ах, я; ах я!
    (Сладкие тыквы, мама!)
  Горе твое звенит, как пораженное облако;
    (Ах я, ах я!
      Ура, ура!)

  Ло! исчезает, как привидение тоски;
    Ах я; ах я!
    (Сладкие тыквы, мама!)
  Хочу надеяться, что печальные размышления говорят;
    (Ах, я, ах, я!
      Dum diddle dee!)

  Hist! смеем мы взлететь? Тыквенная скорлупа!
    Ах я; ах я!
    (Сладкие кабачки, мама!)
  Быстро и навсегда! Ну ладно, все хорошо.
    (Ах, я, ах, я!
      Faloodle dee!)

После этого было мало что сказать, поэтому встреча завершилась
соло леди Артур Хилл, спетой с поистине трогательной ноткой:

  В тыкве, о, моя дорогая,
    Не думай горько обо мне;
  Хотя я ушел молча,
    Хотя я не мог освободить тебя.

  Ибо мое сердце было наполнено тоской,
    По еще одному куску пирога;
  Лучше всего было оставить тебя там, дорогая,
    Лучшего для тебя и лучшего для меня.




На Рождество члены Re-Echo Club высказали такие приятные
чувства:


BY MR. ТЕННИСОН: Больше не

  давай! Хотя камвольные тапочки будут
    Надлежащим подарком от женщины мужчине,
    Составной частью универсального плана;
  Но, о, слишком много ты дал мне, Не
        дай мне больше!


Автор MR. ШЕКСПИР:

  Давать или не давать, вот в чем вопрос;
  Разве в целом благороднее терпеть
  Старый обмен безделушками, марками и пустяками,
  Или взять оружие против этой рождественской неприятности,
  И, сопротивляясь, положить ей конец? Купить - отдать -
  Не более; и этим подарком сказать, что мы закончили
  Рождественские обязательства перед нашими друзьями.
  Мы все наследники! Купить - подарить;
  Дать - возможно получить; ай, вот и загвоздка!
  Ибо в тех связках, веселых, какие могут быть страхи,
  Когда мы натянули ленточные банты
  И папиросную бумагу! Кто будет получать подарки
  Из глупых книг и маленьких серебряных ловушек,
  Которые заставляют нас лучше хранить вещи, которые мы покупаем,
  Чем получать эти другие, о которых мы не знаем!
  Таким образом, Рождество делает всех нас трусами.
  И, несмотря на наши добрые намерения,
  каждый год мы дарим подарки и следуем
  той же старой рождественской программе!


Автор MR. ВОРДСВОРТ:

  Это был лучший из пирогов,
    сливочный, густой и сладкий;
  Пирог невероятного размера ...
    И очень мало еды.

  «Twas проездом богатый, и немногие люди знают,
    насколько богатым может быть пирог с фаршем;
  Но я его съел - и, ох,
    какая мне разница!


Автор MR. ДОБСОН:

  Когда она дала мне сигары (!),
    Я улыбнулся настоящему.
  Ее глаза были как звезды,
  Когда она дала мне сигары.
  (Я могу терпеть внезапные банки.)
    Так что я выглядел очень приятно.
  Когда она дала мне сигары (!),
    Я улыбнулся подарку.


Автор MR. СВИНБЕРН:

  Если ты ешь фарш из индейки,
    А я ем горячий пирог с фаршем,
  Мы поклянемся, что наше пищеварение
  совершенно вне всяких сомнений;
  Но скоро мы перестанем блефовать
    И свернем нас калачиком, чтобы умереть,
  Если ты ешь начинку из индейки,
    И я ем горячий пирог с фаршем.


Автор MR. LONGFELLOW:

  День кончился , и тьма
    Наступает на нашу квартирку,
  Как перышко летит вниз
    С грибной шляпы дамы.

  Чувство сытости и печали
    Это не похоже на то, чтобы болеть,
  И похоже на колики,
    Как подушка на пилюлю.

  Но ночь будет наполнена кошмарами,
    И еда, оставшаяся сегодня,
  Будет отдана бедным уличным арабам,
    Или молча выброшена!


Автор MR. Мур:

  «Так всегда, с детства,
    я видел, как рушатся мои самые заветные надежды;
  Чего бы я ни хотел больше всего,
    я не получаю этого Рождества!


ОТ МИСС ПРОКТЕР: Однажды, сидя

  за столом,
    мне было душно и неудобно ,
  И мои пальцы лениво блуждали
    по орехам и сыру.

  Я не знаю, что я ел,
    или что я ел тогда,
  но я
    ощутил восхитительный вкус, который я хотел бы попробовать снова.

  Он соединил все неуловимые ароматы в
    один безупречный вкус,
  Затем исчез на моем небе
    Без какой-либо излишней поспешности.

  Я искал, но тщетно ищу,
    Тот потерянный вкус такой прекрасный,
  Это исходило из головы кухни,
    И вошло в мою.


Автор MR. РАЙЛИ:

  Вот, девочка, не плачь!
  Я знаю, вы ужасно разорены;
    И, конечно, вы потратили
    Гораздо больше, чем предполагали,
  И много задолжали по счетам.
  Но на Рождество надо покупать ...
  Вот, девочка, не плачь, не плачь!




Клуб Re-Echo собирался в своих уютных комнатах в доме № 4 по адресу Poetic Mews.
Прошла весна, поэтому их воображение слегка повернулось к другим вопросам,
кроме любви, и случайно обратилось к кубистскому движению в искусстве.

«Конечно, - размышлял президент, закатывая глаза в особенно тонком
исступлении, - это движение в следующий раз поразит поэтов».

«Ха, - сказал Дэн Россетти, на мгновение воздерживаясь от припева, который он
строил, - мы должны быть готовы к этому».

«Мы должны продвигаться вперед, чтобы встретить это», - сказал Тедди По, который всегда был склонен к
приключениям. "Что все это значит?"

«Принципы просты», - заметил Роб Браунинг, переводя взгляд с неба
на землю, с земли на небо; «Фактически, это очень похоже на мою собственную работу
всегда. Я родился кубическим. Видите ли, вы просто символизируете
растворение сущности идеи на ее эмоциональные составляющие,
и вот вам!»

"Очень легко!" - заявила Лалли Теннисон, которая каждый день выходила писать стихи
и знала, как это делать. "Что за тема?"

«В том-то и дело, - сказал президент; «В первую очередь и
исключительно это субъективно, и вы должны сохранить это так. Ни в коем случае не
позволяйте объектам любого рода проникать внутрь. А вот одна из кубистских
картин. Они называют ее« Обнаженная, спускающаяся по лестнице ».
Полагаю, они выбирают имена наугад из шляпы. Возьмите это, ребята, и
бросьте в стихи ».

"Какие-нибудь правила или условия?" - спросил Билли Вордсворт.

«Абсолютно никакой. Это школа без правил».

Затем Поэты открыли аспирационные клапаны, зажгли божественные свечи
зажигания и свист! их мотор-метры зазвучали в жужжащей, жужжащей мелодии.

Вскоре их кубистские эмоции были перенесены на бумагу, и Поэты
с оправданной гордостью прочитали эти символические результаты.

       * * * * *

Элли Суинберн без особых проблем выбросила этот поэтический камень.

  Квадратные веки, прячущиеся как драгоценный камень;
    Десять голов, хотя я иногда считаю больше;
  Шесть ртов кубических и жестоких;
    Смешанных рук и ног - двадцать четыре;     Нисходя
  в символической славе
гибких треугольников и квадратов;
  О, мистическая и тонкая Долорес,
    Богоматерь Лестницы.

  Вы спускаетесь, как армия со знаменами,
    В циклоне разбитых зонтиков.
  Вы похожи на сумасшедшую толпу
    или на шумный ряд голландских кукол.
  О, Жрица Кубической страсти,
    О, Обожествление Прихоти,
  Ты, кажется, идешь так, как
    плавают хромые омары.

Здесь у нас есть благородные строки мистера П.Б. Шелли:

  Приветствую тебя, веселый дух!
    Ты никогда не была обнаженной.
  Ни с небес, ни рядом с ним
    Вдохнуло твое кубическое сердце
  В обильных ступенях непонятного искусства.

  Что ты такое, мы не знаем;
    На кого ты больше всего похож?
  Змеи, завязанные бантом?
    Печные трубы бастуют?
  Или сокамерники Белвью в походе по избирательному праву!

  Мы смотрим до и после,
    И жаль твое лицо, чтобы увидеть;
  Наш искренний смех Ты
    пробуждаешь.
  Ты случайно не печальный кубический корень 23?

Мистер Р. Киплинг почувствовал вспышку своего старого огня и бросился на большой скорости:

  На старую символическую лестницу,
    Глядя на сорок направлений одновременно;     Спускается
  кубистская обнаженная
натура с самыми причудливыми трюками.
  Потому что лестница падает,
    И Лапша, кажется, говорит:
  «Хотя ты слышишь зов моей души,
    Ты все равно меня не видишь!»

  О, этот символ балдердаш,
  И этот мусор после впечатления;
    Разве ты не видишь, как их раскрашивают в горячих брызгах?
  Где дерзкие и дерзкие мотивы
  художников-кубистов сталкиваются,
    И Обнаженная, как гром, спускается по ступенькам, развалившимся!

Мистер Д. Г. Россетти, всегда сладкий певец, мелодично пропел:

  Благословенная Обнаженная накануне высунулась из
    золотого перила лестницы;
  Ее краски были глубже глубины
    воды в ведре.
  На голове у нее было три чепчика
    и семь кольчуг.

  И все же она поклонилась и покачивалась
    В кружащих кубических чарах.
  И пигменты ее раскрашенной души
    были громкими, как тревога войны.
  Но лестница, словно спящая, лежала
    Вдоль ее четырнадцати рук.

  (Я видел, как она двигалась!) Но вскоре ее путь
    превратился в кубики вместо сфер;
  А потом она исчезла среди
    лестничных ограждений;
  И когда она ушла, я увидел, что
    Она заплакала большими слезами краски!

Мистеру Р. Браунингу эта тема очень понравилась:

  кто захочет, может услышать историю Лестницы;
  Все его капли, пятна, грани - что угодно;
  Расплывчатая Обнаженная, мутно окруженная
  С опустошением шести длинных печальных сотен ступенек,
  Головокружительно падающая от буйного ликования!
  Кружит лестничную пыль, рискуя косой,
  Луна в кармане в сейфе! Смотри, она ступает.
  Холодные кристаллы лимона, яростный пиропус;
  Сокрушая солнечные лучи тройной линией,
  ухмыляясь безумным розам в ее волосах,
  И Стройавакка, нахмурившись, искоса смотрит,
  Чтобы увидеть этот трюк с пальцем, эту раздутую пятку, -
  Когда она, несколько, висит дважды ноль .
  Идеальное Тогда - субпотенциал. Сейчас - Поверхностная
  и плоская многоножка.

А вот и небольшой звоночек мистера Б. Джонсона: «

  Все еще нужно нарезать кубом, все еще быть квадратным,
  Когда вы спускаетесь по лестнице;
  Тем не менее, чтобы увидеть растворенные зловещие пигменты, -
  Госпожа, это следует вывести,
  Хотя скрытые причины искусства не найдены,
  Все не квадратно, не все круглое.

  Дайте мне куб, дайте мне линию,
  которая образует вихревой узор лабиринта;
  Одеяния из листового железа, развевающиеся свободно, -
  Такое сладкое устройство умиляет меня больше,
  Чем шедевры старых рубинов,
  Которые очаровывают не глаза, созвучные кубам.

И мистер Дж. У. Райли спел в своей обычной успокаивающей манере: «

  Ну, маленькая обнаженная, не плачь!
    Я знаю, что вы спустились по лестнице;
      И странные дикие манеры
      кубистских соек
    сделали вас священным зрелищем!
  Но Post Impressions скоро пройдут мимо.
    Маленькая обнаженная, не плачь, не плачь!

Сэр А. Теннисон точно уловил кубический дух таким образом:

  Как лестница, так и Обнаженная; ты нарисован уродом.
  И я думаю, что он сбил тебя с ног до середины следующей недели.
  Он нарисует тебя (пока эта мода не исчерпает свою глупую силу),
  что-то вроде бешеной собаки - чуть больше лошади.
  Подобие? Сходство? Презирают кубистов! Этот евангелист, который он поет;
  Венец славы любой картины - быть похожим на другие вещи!
  Значит, тебя не видели спускающимся обычным путем,
  Но, как пятьдесят мотоциклов, нарушающих законы скорости в Катэе.

Мистер К. Кингсли был очень заинтересован:

  My Cubist Nude, у меня нет песни, чтобы дать вам;
    Я не мог трубить тебе, как бы я ни пытался;
  Но прежде чем я уйду, я хочу, чтобы вы научили меня тому, как
    скользить по лестнице!

  Будь пуглив, дитя, и пусть, кто будет
    грациозен , Делай вихри, когда есть возможность;
  И так сделайте жизнь, смерть и эту грандиозную старую лестницу
    Едиными песнями и танцами.

Оскар Уайльд был угрюм, и это было его настроение:

  по лестнице появилась обнаженная;
    (Бледно-розовые кошки поднимаются на пурпурное дерево!)
  Слушайте! к битым кубикам пламени!
    Ах, я! Ах, джамбори!

  Ее душа кипела сладкими эмоциями;
    (Бледно-розовые кошки
  взбираются на пурпурное дерево!) Символизирует разорванную улицу;
    Ах, джамбори! Ах, я!

  И все же кубики души Обнаженной там, -
    (Бледно-розовые кошки на пурпурном дереве!)
  В корявой славе отчаяния, -
    Ах, я! Ах, Халли Джи!

Мистер В. Вордсворт был откровенно высокомерен:

  она бродила по нетронутому лабиринту
    кубистов;
  Обнаженная, которую некому было хвалить,
    И мало кто мог видеть.

  Фиалка под замшелым камнем,
    Совершенно скрытая от глаз,
  Гораздо легче различить,
    чем ту же обнаженную натуру, чтобы шпионить.

  Она жила невидимой. Хотя несколько подделок
    Делали вид, что она видит;
  Но если она на лестнице, мне все
    равно.

Мистер Лонгфелло справедливо позволил себе расслабиться:

  картина сделана! И лестница
    падает, как грохот ночи.
  И Обнаженная несутся вниз,
    Как катапульта в полете.

  Чувство странной эмоции
    не сродни искусству;
  И напоминает картину только
    Как татарин похож на пирог.

  Такое искусство имеет силу вызвать
    Наш смех в любое время,
  И приходит, как поражение электрическим током,
    которое следует за преступлением.

И поэтическая жемчужина мистера Баннера имеет собственное очарование:

  это была старая, старая, старая, старая леди,
    На лестнице в половине четвертого;
  И то, как она была нарисована вместе,
    Было красиво на вид.

  Ее не было видно,
    И лестницы больше не было;
  Потому что это была кубистская картина
    с чувством глубокого перекоса.

  Это был символ выражения души,
    Хотя ты никогда бы не узнал об этом!
  Эта эмоциональная старушка, старушка
    На лестнице в половине четвертого.

Мистер Вордсворт смело отнесся к этому вопросу: «

  Она была призраком испуга,
  когда впервые она взорвалась на моем глазах;
  Кубистское привидение должно было
  символизировать происхождение обнаженной натуры.
  Ее глаза, как крабы с мягким панцирем, пылают,
  Как груда кирпича, ее темные волосы;
  И все остальное в ней нарисовано
  Как один, возвращающийся домой на рассвете.
  Ужасающая форма, образ жестокий,
  Чтобы преследовать, испугать и пронзить.
  Я видел ее поближе,
  Как символическое рагу из устриц;
  Лицо, в котором действительно встретились
  Брусчатка с какой-то старой улицы;
  Лестница, свободная от фантазий,
  Со ступенями Кубической свободы.
  Идеальная леди, благородного телосложения,
  Построенная как сумасшедшее одеяло.
  Или вулкан в гулянии,
  Или стадо слонов за чаем.
  Лестница, разрушенная
  взрывом бомбы, с эффектом взрыва.

Что вы думаете о триоле А. Добсона: «

  О, посмотрите, как обнаженная
    спускается по лестнице!»
  Не бойся, ханжа,
  Увидеть обнаженную;
  Клянусь кровью,
    Ее там нет!
  О, посмотрите, как обнаженная
    спускается по лестнице!

Конечно, нет никого милее поэтессы, чем мисс А.А. Проктор:

  Однажды, сидя за мольбертом,
    я была голодна и немного ослабела,
  И мои пальцы лениво блуждали по тюбикам
    с краской.

  Я не знаю, что я рисовал,
    или что я там рисовал,
  но я нарисовал кубический символ!
    Как обнаженная, спускающаяся по лестнице!

  Он залил багровое полотно
    потоком прорвавшейся плотины;
  И лежала липкой массой,
    Как варенье из несвежего крыжовника.

  Он
    вспыхнул ярким цветом, Как любовь, раздирающая ссору;
  Это казалось болтливым эхом
    нашей несогласной жены.

  Он соединил все футуристические смыслы в
    один идеальный куб,
  и разбился на грани,
    как крушение в трубке Гудзона.

  Я ищу, но тщетно ищу,
    Эту обширную символическую линию,
  Которую исходил из верхней части лестницы
    И вошел в мою.

  Может быть, Паб Пикассо
    писал эту вещь раньше,
  А может быть, только в «Бедламе»
    я напишу еще немного обнаженной натуры.

И теперь поклонники мистера По будут наслаждаться этим:

  это было много-много лет назад,
    В царстве, построенном из квадратов,
  Жила дама, которую вы, возможно, знаете,
    Как Обнаженная, спускающаяся по лестнице,
  И дама жила ни с кем другим. Дом,
    Но эти лестницы с шумом!

  И луна никогда не светит,
  Не сотрясая швов
    Кубических треугольных лестниц;
  И земля никогда
  не трясется, Не принося
    сотрясений К этим покачивающимся ступеням.

  И ни художники в кругах выше, ни
    критики, которые смотрят на d; bris,
  никогда не смогут отделить обнаженную фигуру от лестницы,
    Ибо оба они такие хромые, такие хромые
    -де-колебательные-де-гэ!

Мистер А. Теннисон довольно откровенен в своем мнении, и, похоже,
он не совсем восхищается этой дамой:

  леди Клара Стэр де Стэр,
    Из меня вы не добьетесь известности.
  Вы думали очаровать сердце страны,
    Когда вы упали с лестницы.

  На меня ты плескался; но, не стесняясь,
    я видел тебя в твоих красках, одетых;
  Ты дочь ста кубиков,
    Ты не из тех, кого можно было желать!

  Леди Клара Стэр де Стэр,
    я не забочусь об этих диких людях;
  Простой Тициан в раме
    стоит сотни лестничных обнаженных.

  Как бы то ни было, мне кажется, быть дураком неблагородно
    ;
  Изобразительное искусство - это больше, чем футуристы,
    и простые линии, чем школы кубизма.




На одном из собраний The Re-Echo Club случайно не было никого,
кроме Омара Хайяма. Он ошибся с датой и пришел в
клуб, но обнаружил, что там никого нет. Рассеянно он взял бумагу и
ручку и, уйдя, оставил эти дополнительные руб; iy; t:


RUB; IY; T OF WALL STREET.

  Теперь Новая Надежда возрождает угасающие огни,
  Задумчивая Душа, чтобы размышлять, стремится;
    И тощая Рука Шейлока и его
  родственников выкладывает деньги, которые он с радостью нанимает.

  Я сам в молодости с энтузиазмом занимался частым
  брокером и маклером; и слышал Великий спор
    Об этом и о. Тем не менее
  , Nevermore Вышел намного хитрее, чем когда я вошел.

  С ними Я сеял Семя Мудрости,
  И тогда я подумал, что обязательно буду в Знании;
    И это вся мудрость, которую я приобрел:
  если вы покупаете дорого, котировки будут низкими!

  Некоторые во славу системы; Некоторые
  вздыхают по поводу грядущего большого Дурацкого рая.
    Ах, возьми наличные и отпусти прибыль,
  И не обращай внимания на грохот бостонского барабана!

  Система, которая с абсолютной логикой
  может опровергнуть как Standard Oil, так и Copper;
    Суверенный алхимик, который в мгновение ока
  может превратиться в золото.

  В самом деле, действительно, у брокеров часто до того, как
  я ругался. Но был ли я осторожен, когда ругался?
    А затем пришел газ для геев и поднятие рук;
  Я нырнул - и потерял еще пятьдесят тысяч.

  А потом тот Новый проспект
  околдовал меня и лишил меня с трудом заработанных сбережений. Что ж,
    я часто задаюсь вопросом, что магнаты покупают
  такую драгоценную половину, как и дураки, которые они продают.

  Ах, мои возлюбленные, все дымится!
  Прошлая неделя миновала Сожаление; Сегодня это шутка;
    Завтра - ведь завтра я могу быть
  самим собой с вчерашними семитысячными банкротами!

  Вы знаете, друзья мои, с каким смелым пьянством
  я заложил вторую закладную на свой дом,
    чтобы я мог купить много медных акций -
  я даже использовал сбережения моей супруги!

  Я послал свою Душу туда, где стекаются магнаты,
  Чтобы узнать правду о каком-то бесполезном инвентаре;
    И постепенно моя Душа вернулась ко мне
  и ответила: «Я сам купил блок!»

  О, угрозы бордюров и надежды ковшовых мастерских,
  будь то промышленность, железные дороги, шахты или посевы;
    Одно можно сказать наверняка, а все остальное - ложь -
  акции, которые вы купили Forever Drops!

  И если напрасно, опустившись на упорный этаж
  биржи, вы рискуете всем своим магазином,
    вы поднимаетесь сегодня - пока урожай растет - как тогда
  завтра, когда они больше не падают, чтобы расти?

  Не тратьте деньги на ожидаемую прибыль от
  той или иной заготовки, урожая или зерна.
    Лучше быть веселым с Industrials,
  чем грустить только потому, что не идет дождь!

  Ах, извлеките максимум из того, что мы еще можем потратить,
  Прежде чем мы тоже спустимся в Яму!
    Пыль в пыль и без пыли для жизни,
  без акций, без облигаций, без кредита и без друга.

  Подсказывает движущийся тикер. И, сказав,
  движется дальше. Ни вся твоя бедность, ни золото
    не соблазнят его обратно, чтобы поднять половину балла,
  И не позволят тебе осознать, что ты держишь.

  Я помню, как останавливался в Джеме,
  чтобы посмотреть, как магнат стригет бедного ягненка.
    И нетерпеливым и взволнованным языком
  она пробормотала: «О, как мне повезло!»

  Никакой книги стихов! Но тикерная лента,
  запись котировок и ежедневная газета;
    Стенографистка с желтыми волосами - Возможно, из
  этой пустыни можно спастись!

  Когда мы с тобой прячемся в Гробнице,
  Система по-прежнему соблазняет новые души на гибель;
    Который из наших приходов и уходов учитывает
  Как "Я Уолл-стрит" должно прислушиваться к буму Лоусона

  Ах, любовь! не могли бы вы и я положить на
  полку эту прискорбную схему злонамеренного Пельфа,
    не разобьем ли мы ее
  вдребезги , а затем переделаем систему под себя?


Примечание переводчика: были приложены

все усилия для сохранения вариантов написания, пунктуации
и расположения стихов.
******  *****

Title: The Re-echo Club

Author: Carolyn Wells
***

  THE RE-ECHO CLUB


  By
  CAROLYN WELLS


  NEW YORK
  FRANKLIN BIGELOW CORPORATION
  THE MORNINGSIDE PRESS
  PUBLISHERS




  Copyright, 1913, by
  FRANKLIN BIGELOW CORPORATION


ONYX SERIES




THE RE-ECHO CLUB




THE RE-ECHO CLUB

DIVERSIONS OF THE RE-ECHO CLUB


A recent discovery has brought to light the long-hidden papers of the
Re-Echo Club. This is a great find, and all lovers of masterpieces of
the world's best literature will rejoice with us that we are enabled to
publish herewith a few of these gems of great minds. Little is known of
the locale or client;le of this club, but it was doubtless a successor
of the famous Echo Club of Boston memory, for, like that erudite body,
it takes pleasure in trying to better what is done. On the occasion of
the meeting of which the following gems of poesy are the result, the
several members of the club engaged to write up the well-known tradition
of the Purple Cow in more elaborate form than the quatrain made famous
by Mr. Gelett Burgess:

  "I never saw a Purple Cow,
    I never hope to see one;
  But I can tell you, anyhow,
    I'd rather see than be one."

The first attempt here cited is the production of Mr. John Milton:

  Hence, vain, deluding cows.
    The herd of folly, without color bright,
    How little you delight,
  Or fill the Poet's mind, or songs arouse!
  But, hail! thou goddess gay of feature!
  Hail! divinest purple creature!
  Oh, Cow, thy visage is too bright
  To hit the sense of human sight.
  And though I'd like, just once, to see thee,
  I never, never, never'd be thee!


MR. P. BYSSHE SHELLEY:

          Hail to thee, blithe spirit!
            Cow thou never wert;
          But in life to cheer it
            Playest thy full part
  In purple lines of unpremeditated art.

          The pale purple color
            Melts around thy sight
          Like a star, but duller,
            In the broad daylight.
  I'd see thee, but I would not be thee if I might.

          We look before and after
            At cattle as they browse;
          Our most hearty laughter
            Something sad must rouse.
  Our sweetest songs are those that tell of Purple Cows.


MR. W. WORDSWORTH:

  She dwelt among the untrodden ways
   Beside the springs of Dee;
  A Cow whom there were few to praise
   And very few to see.
  A violet by a mossy stone
    Greeting the smiling East
  Is not so purple, I must own,
    As that erratic beast.
  She lived unknown, that Cow, and so
    I never chanced to see;
  But if I had to be one, oh,
    The difference to me!


MR. T. GRAY:

  The curfew tolls the knell of parting day,
    The lowing herd winds slowly o'er the lea;
  I watched them slowly wend their weary way,
    But, ah, a Purple Cow I did not see.

  Full many a cow of purplest ray serene
    Is haply grazing where I may not see;
  Full many a donkey writes of her, I ween,
    But neither of these creatures would I be.


MR. J. W. RILEY:

  There, little Cow, don't cry!
    You are brindle and brown, I know.
        And with wild, glad hues
        Of reds and blues,
    You never will gleam and glow.
  But though not pleasing to the eye,
  There, little Cow, don't cry, don't cry.


LORD A. TENNYSON:

  Ask me no more. A cow I fain would see
    Of purple tint, like to a sun-soaked grape--
    Of purple tint, like royal velvet cape--
  But such a creature I would never be--
            Ask me no more.


MR. R. BROWNING:

        All that I know
          Of a certain Cow
        Is it can throw,
          Somewhere, somehow,
        Now a dart of red,
          Now a dart of blue
        (That makes purple, 'tis said).
          I would fain see, too,
  This Cow that darkles the red and the blue!


MR. J. KEATS:

  A cow of purple is a joy forever.
  Its loveliness increases. I have never
  Seen this phenomenon. Yet ever keep
  A brave lookout; lest I should be asleep
  When she comes by. For, though I would not be one,
  I've oft imagined 'twould be joy to see one.


MR. D.G. ROSSETTI:

  The Purple Cow strayed in the glade;
    (Oh, my soul! but the milk is blue!)
  She strayed and strayed and strayed and strayed
    (And I wail and I cry Wa-hoo!)

  I've never seen her--nay, not I;
    (Oh, my soul! but the milk is blue!)
  Yet were I that Cow I should want to die.
    (And I wail and I cry Wa-hoo!)
    But in vain my tears I strew.


MR. T.B. ALDRICH:

  Somewhere in some faked nature place,
    In Wonderland, in Nonsense Land,
  Two darkling shapes met face to face,
    And bade each other stand.

  "And who are you?" said each to each;
    "Tell me your title, anyhow."
  One said, "I am the Papal Bull,"
    "And I the Purple Cow."


MR. E. ALLAN POE:

      Open then I flung a shutter,
      And, with many a flirt and flutter,
  In there stepped a Purple Cow which gayly tripped around my floor.
      Not the least obeisance made she,
      Not a moment stopped or stayed she,
  But with mien of chorus lady perched herself above my door.
  On a dusty bust of Dante perched and sat above my door.

      And that Purple Cow unflitting
      Still is sitting--still is sitting
  On that dusty bust of Dante just above my chamber door,
      And her horns have all the seeming
      Of a demon's that is screaming,
      And the arc-light o'er her streaming
  Casts her shadow on the floor.
  And my soul from out that pool of Purple Shadow on the floor
  Shall be lifted Nevermore!


MR. H. LONGFELLOW:

  The day is done, and the darkness
    Falls from the wing of night
  As ballast is wafted downward
    From an air-ship in its flight.

  I dream of a purple creature
    Which is not as kine are now;
  And resembles cattle only
    As Cowper resembles a cow.

  Such cows have power to quiet
    Our restless thoughts and rude;
  They come like the Benedictine
    That follows after food.


MR. A. SWINBURNE:

  Oh, Cow of rare rapturous vision,
    Oh, purple, impalpable Cow,
  Do you browse in a Dream Field Elysian,
    Are you purpling pleasantly now?
  By the side of wan waves do you languish?
    Or in the lithe lush of the grove?
  While vainly I search in my anguish,
    O Bovine of mauve!

  Despair in my bosom is sighing,
    Hope's star has sunk sadly to rest;
  Though cows of rare sorts I am buying,
    Not one breathes a balm to my breast.
  Oh, rapturous rose-crowned occasion,
    When I such a glory might see!
  But a cow of a purple persuasion
    I never would be.


MR. F.D. SHERMAN:

  I'd love to see
    A Purple Cow,
  Oh, Goodness me!
  I'd love to see
  But not to be
    One. Anyhow,
  I'd love to see
    A Purple Cow.


MR. B. CARMAN:

  Now the joys of the road are chiefly these,
  A Purple Cow that no one sees,
  A grove of green and a sky of blue,
  And never a hope that cow to view.
  But a firm conviction deep in me
  That cow I would rather be than see.
  Though, alack-a-day, there be times enow,
  When I see pink snakes and a Purple Cow.


MR. H.C. BUNNER:

  Oh, what's the way to Arcady,
    Where all the cows are purple?
  Ah, woe is me! I never hope
  On such a sight my eyes to ope;
  But, as I sing in merry glee
  Along the road to Arcady,
  Perchance full soon I may espy
  A Purple Cow come dancing by.
    Heigho! I then shall see one.
  Her horns bedecked with ribbons gay,
  And garlanded with rosy may,--
    A tricksy sight. Still I must say
    I'd rather see than be one.


MR. R.L. STEVENSON:

  In winter I get up at night
  And hunt that cow by lantern light;
  In summer quite the other way,
  I seek a Purple Cow by day.
  And does it not seem strange to you,
  I can't find cows of purple hue?
  But I can tell you, anyhow,
  I'm glad I'm not a Purple Cow.


MR. R. KIPLING:

  In the old ten-acre pasture,
    Lookin' eastward toward a tree,
  There's a Purple Cow a-settin'
  And I know she thinks of me.
  For the wind is in the gum-tree,
    And the hay is in the mow,
  And the cow-bells are a-calling
    "Come and see a Purple Cow!"

    But I am not going now,
    Not at present, anyhow,
  For I am not fond of purple, and
    I can't abide a cow;
  No, I shall not go to-day,
  Where the Purple Cattle play,
  Though I think I'd rather see one
    Than to be one, anyhow.


MR. O. HERFORD:

  Children, observe the Purple Cow,
  You cannot see her, anyhow;
  And, little ones, you need not hope
  Your eyes will e'er attain such scope.
  But if you ever have a choice
  To be, or see, lift up your voice
  And choose to see. For surely you
  Don't want to browse around and moo.


MR. S. CRANE:

  Once a man said,
  I never saw a Purple Cow;
  Again he spoke,
  I never hope to see one.
  Then all the people said,
  How noble his humble-mindedness!
  How glorious his meek resignation!
  Now this is the strange part--
  The man has seen hundreds of purple cows,
  Ay, thousands,
  But the man was color blind,
  And the cows seemed to him to be a reddish brown.


MR. D.G. ROSSETTI:

(Second Attempt.)

  The blessed Purple Cow leaned out
    From a pasture lot at even
  One horn was sixteen inches long,
    The other just eleven.
  She had a ruminative face,
    And the teeth in her head were seven.
  She gazed and listened, then she said
    (Less sad of speech than queer),
  "Nobody seems to notice me,
    None knows that I am here.
  And no one wishes to be me!"
    She wept. (I heard a tear.)


MR. A.C. SWINBURNE:

(Second Attempt.)

  Only in dim, drowsy depths of a
    dream do I dare to delight
      in deliciously dreaming
  Cows there may be of a passionate
    purple,--cows of a violent
      violet-hue;
  Ne'er have I seen such a sight, I am
    certain it is but a demi-
      delirious dreaming--
  Ne'er may I happily harbor
    a hesitant hope in my
      heart that my dream
        may come true.
  Sad is my soul, and my senses
    are sobbing, so strong
      is my strenuous spirit
        to see one.
  Dolefully, drearily doomed
    to despair as warily,
      wearily watching I wait;
  Thoughts thickly thronging are thrilling
    and throbbing; to see is a
      glorious gain--but to be one!
  That were a darker and
    direfuller destiny, that
      were a fearfuller,
        frightfuller fate.




At the second meeting of the Re-Echo Club, some of whose proceedings
have already been chronicled in these pages, the question arose whether
the poet was at his best who gave to the world the classic poem about
The Little Girl:

      "There was a little girl
      And she had a little curl
  Right in the middle of her forehead.
      And when she was good,
      She was very, very good,
  And when she was bad she was horrid!"

Some members held that poets had at times risen to sublimer poetic
flights than this, while others contended that the clear-cut decision of
thought it expressed placed the poem above more elaborate works.

When those who criticised it were invited themselves to treat the same
theme in more worthy fashion, they willingly enough agreed, and the
results here subjoined were spread upon the minutes of the club.

With a lady-like air of reserve tempered by self-respect, Mrs. Felicia
Hemans presented her version:

  The Marcel waves dash'd high
    Where the puffs and frizzes crossed;
  And just above a roguish eye
    A little curl was tossed.

  And that little curl hung down
    O'er a brow like a holy saint;
  Her goodness was beyond renown,
    And yet--there was a taint.

  Ay, call it deadly sin,
    The temper that she had;
  But that Little Girl just gloried in
    Freedom to be real bad!

Robert Browning gave the subject much thought and responded at length:

  Who will may hear the poet's story told.
  His story? Who believes me shall behold
  The Little Girl, tricked out with ringolet,
  Or fringe, or pompadour, or what you will,
  Switch, bang, rat, puff--odzooks, man! I know not
  What women call the hanks o' hair they wear!
  But that same curl, beau-catcher, love-lock, frizz.
  (Perchance hot-ironed--perchance 'twas bandolined;
  Mayhap those rubber squirmers gave it shape--
  I wot not.) But that corkscrew of a curl
  Hung plumb, true, straight, accurate, at mid-brow,
  Nor swerved a hair's breadth to the right or left.
  Aught of her other tresses none may know.
  Now go we straitly on. And undertake
  To sound the humor of the Little Girl.
  Ha! what's the note? Hark here. When she was good,
  She was seraphic; hypersuperfine.
  So good she made the saints seem scalawags;
  An angel child; a paramaragon.
  Halt! Turn! When she elected to be bad,
  Black fails to paint the depths of ignomin,
  The fearsome sins, the crimes unspeakable,
  The deep abysses of her evilment.
  Hist! Tell 't wi' bated breath! One day she let
  A rosy tongue-tip from red lips peep forth!
  Can viciousness cap that? Horrid's the word.
  Yet there she is. There is that Little Girl,
  Her goodness and her badness, side by side,
  Like bacon, streak o' fat and streak o' lean.
  Ah, Fatalist, she must be ever so.

Mr. E.A. Poe declared that he wrote his lines without any trouble at
all, as he used to know the Little Girl personally:

  'Twas not very many years ago,
    At Seahurst-By-The-Sea,
  A little girl had a little curl--
    Her name was Annabel Lee.
  And right in the middle of Annabel's brow
    That curl would always be.

  She was so good, oh, she was so good
    At Seahurst-By-The-Sea!
  She was good with a goodness more than good,
    Was beautiful Annabel Lee,
  With such goodness the winged seraphs of heaven
    Coveted her of me.
  But her badness was stronger by far than the good,
    Like many far older than she,
    Like many far wiser than she;
  And neither the angels in heaven above
    Nor the demons down under the sea
  Can ever dissever the good from the bad
    In the soul of Annabel Lee,
    The beautiful Annabel Lee.

Then Mr. Stevenson went out into his own garden and plucked this:

  In winter, I go up at night
  And curl that curl by candle-light;
  In summer, quite the other way,
  I have to curl it twice a day.

  When I am good, I seem to be
  As good as peaches on the tree;
  But when I'm bad I've awful ways,
  I'm horrid, everybody says.

  And does it not seem hard to you,
  I have to choose between the two?
  When I'm not happy, good and glad,
  I have to be so awful bad!

Mr. Kipling took a real interest in the work and produced the following:

  "What is the gas-stove going for?"
    Asked Files-On-Parade.
  "To curl my hair, to curl my hair?"
    His Little Sister said.

  "What makes you curl so tight, so tight?"
    Asked Files-On-Parade.
  "I'm thinkin' 'twill be damp to-night,"
    His Little Sister said.

  "For you know that when I'm good, I'm just as good as I can be.
  And when I'm bad, there's nobody can be as bad as me.
  So I'm thinkin' I'll be very good to-night, because, you see,
  I'm thinkin' I'll be horrid in the morning."

Mr. Hood was in a reminiscent mood, so he looked backward:

  I remember, I remember,
    That curl I used to wear;
  It cost a dollar ninety-eight
    (It was the best of hair).
  It always stayed right in its place,
    It never went astray;
  But now, I sometimes wish the wind
    Had blown that curl away.

  I remember, I remember,
    How good I used to be;
  Why, St. Cecelia at her best
    Was not as good as me.
  I never tore my pinafore,
    Or got my slippers wet;
  I let my brother steal my cake--
    That boy is living yet!

  I remember, I remember,
    How bad I've sometimes been;
  How all my little childish tricks
    Were counted fearful sin.
  I'm glad I cut up, anyway,
    But still 'tis little joy
  To know I could have played worse pranks
    If I had been a boy.

Mr. Wordsworth took it quietly:

  I met a gentle Little Girl,
    She was sixteen years, _she said_;
  Her hair was thick; that same old curl
    Was hanging from her head.

  "You're very, very good, you say;
    And you look good to me,
  Yet you are bad. Tell me, I pray,
    Sweet maid, how that may be?"

  Then did the Little Girl reply
    (The curl bobbed on her forehead),
  "When I am good, I'm good as pie,
    And when I'm bad, I'm horrid."




At the next meeting of the Re-Echo Club there was achieved a
vindication of the limerick. "It has been said," remarked the President
of the Re-Echo Club, "by ignorant and undiscerning would-be critics that
the Limerick is not among the classic and best forms of poetry, and,
indeed, some have gone so far as to say that it is not poetry at all.

"A brief consideration of its claims to pre;minence among recognized
forms of verse will soon convince any intelligent reader of its
superlative worth and beauty.

"As a proof of this, let us consider the following Limerick, which in
the opinion of connoisseurs is the best one ever written:

  There was a young lady of Niger,
  Who smiled as she rode on a tiger;
      They came back from the ride
      With the lady inside,
  And the smile on the face of the tiger.

Now let us compare this exquisite bit of real poesy with what Chaucer
has written on the same theme:

  A mayde ther ben, in Niger born and bredde;
  Hire merye smyle went neere aboute hire hedde.
  Uponne a beeste shee rood, a tyger gaye,
  And sikerly shee laughen on hire waye.

  Anon, as it bifel, bak from the ryde
  Ther came, his sadel hangen doone bisyde,
  The tyger. On his countenaunce the whyle
  Ther ben behelde a gladnesse and a smyle.

Again, Austin Dobson chose to throw off the thing in triolet form:

  She went for a ride,
    That young lady of Niger;
  Her smile was quite wide
  As she went for a ride;
  But she came back inside,
    With the smile on the tiger!
  She _went_ for a ride,
    That young lady of Niger.

Rossetti, with his inability to refrain from refrains, turned out this:

  In Niger dwelt a lady fair,
    (Bacon and eggs and a bar o' soap!)
  Who smiled 'neath tangles of her hair,
    As her steed began his steady lope.
    (You like this style, I hope!)

  On and on they sped and on,
    (Bacon and eggs and a bar o' soap!)
  On and on and on and on;
    (You see I've not much scope.)

  E'en ere they loped the second mile,
    The tiger 'gan his mouth to ope;
  Anon he halted for a while;
  Then went on with a pleasant smile,
    (Bacon and eggs and a bar o' soap!)

Omar looked at the situation philosophically, and summed up his views in
such characteristic lines as these.

  Why if the Soul can fling the Dust aside
  And, smiling, on a Tiger blithely ride,
    Were't not a Shame--were't not a Shame for him
  In stupid Niger tamely to abide?

  Strange, is it not? that, of the Myriads who
  Before us rode the Sandy Desert through,
    Not one returns to tell us of the Road
  Which to discover we ride smiling, too.

  We are no other than a moving Row
  Of Magic Niger-shapes that come and go
    Round with the Smile-illumined Tiger held
  In Midnight by the Master of the Show.

Tennyson saw a dramatic opportunity, and gloried in his chance, thus:

  Half a league, half a league,
    On the big tiger,
  Rode with a smiling face
    The lady of Niger.

  Mad rushed the noble steed,
  Smiled she and took no heed;
  Smiled at the breakneck speed
    Of the big tiger.

  Boldly they plunged and swayed,
  Fearlessly and unafraid,--
  Tiger and lovely maid,
    Fair and beguiling;
  Flash'd she her sunny smiles,
  Flash'd o'er the sunlit miles;
  Then they rode back, but not--
    Not the same smiling!

  When can their glory fade?
  O the wild charge they made,
    Riding from Niger!
  Honor the ride they made!
  Honor the smiles displayed,
    Lady and Tiger!

Kipling, of course, seized the theme for a fine and stirring
Barrack-Room Ballad:

  "What is the lady smiling for?"
  Said Files-On-Parade.
  "She's going for a tiger ride,"
  The Color-Sergeant said;
  "What makes her smile so gay, so gay?"
  Said Files-On-Parade;
  "She likes to go for tiger rides,"
  The Color-Sergeant said.

  "For she's riding on the tiger, you can see his stately stride;
  When they're returning home again, she'll take a place inside;
  And on the tiger's face will be the smile so bland and wide,
  But she's riding on the tiger in the morning."

Browning was pleased with the subject and did the best he could with it,
along these lines:


THE LAST RIDE TOGETHER:

  (The Tiger speaks.)
    I said, "Then, Dearest, since 'tis so,
    Since now at length your fate you know,
    Since nothing all your smile avails,
    Since all your life seems meant for fails,
      Henceforth you ride inside."
    Who knows what's best? Ah, who can tell?
    I loved the lady. Therefore,--well,--
    I shuddered. Yet it had to be.
    And so together, I and she
      Ride, ride, forever ride.

Swinburne spread himself thusly:

  O marvellous, mystical maiden,
    With the way of the wind on the wing;
  Low laughter thy lithe lips hath laden,
    Thy smile is a Song of the Spring.
  O typical, tropical tiger,
    With wicked and wheedlesome wiles;
  O lovely lost lady of Niger,
    Our Lady of Smiles.

Edgar Allan Poe put it this way:

  See the lady with a smile,
                Sunny smile!
  Hear her gaysome, gleesome giggle as she rides around in style!
    How the merry laughter trips
    From her red and rosy lips,
  As she smiles, smiles, smiles, smiles, smiles, smiles, smiles,
  While she rides along the dusty, desert miles.

  See the tiger with a smile,
                Happy smile!
  If such a smile means happiness, he's happy quite a pile;
  How contentedly he chuckles as he trots along the miles.
    Oh, he doesn't growl or groan
    As he ambles on alone,
  But he smiles, smiles, smiles, smiles, smiles, smiles, smiles,
  As he homeward goes along the desert miles.

And Longfellow gave it his beautiful and clever "Hiawatha" setting:

  Oh, the fair and lovely lady;
  Oh, the sweet and winsome lady;
  With a smile of gentle goodness
  Like the lovely Laughing Water.
  Oh, the day the lovely lady
  Went to ride upon a tiger.
  Came the tiger, back returning,
  Homeward through the dusky twilight;
  Ever slower, slower, slower,
  Walked the tiger o'er the landscape;
  Ever wider, wider, wider,
  Spread the smile o'er all his features.

"And so," said the President, "after numerous examples and careful
consideration of this matter, we are led to the conclusion that for
certain propositions the Limerick is the best and indeed the only proper
vehicle of expression."




It was at the very next meeting that the President of the club gave the
members another Limerick for their consideration. The Limerick was
anonymous, but the Re-Echoes were not. Here they are:


THE LIMERICK:

  A scholarly person named Finck
  Went mad in the effort to think
    Which were graver misplaced,
    To dip pen in his paste,
  Or dip his paste-brush in the ink.


OMAR KHAYYAM'S VERSION:

  Stay, fellow traveller, let us stop and think,
  Pause and reflect on the abysmal brink;
    Say would you rather thrust your pen in paste,
  Or dip your paste-brush carelessly in ink?


RUDYARD KIPLING'S VERSION:

  Here is a theme that is worthy of our cognizance,
    A theme of great importance and a question for your ken;
  Would you rather--stop and think well--
  Dip your paste-brush in your ink-well,
    Or in your pesky pasting-pot immerse your inky pen?


WALT WHITMAN'S VERSION:

  Hail, Camerados!
  I salute you,
  Also I salute the sewing-machine, and the flour-barrel, and the feather
    duster.
  What is an aborigine, anyhow?
  I see a paste-pot.
  Ay, and a well of ink.
  Well, well!
  Which shall I do?
  Ah, the immortal fog!
  What am I myself
  But a meteor
  In a fog?


CHAUCER'S VERSION:

  A mayde ther ben, a wordy one and wyse,
  Who wore a paire of gogles on her eyes.
  O'er theemes of depest thogt her braine she werked,
  Nor ever any knoty problemme sherked.
  Yette when they askt her if she'd rather sinke
  Her penne in payste, or eke her brushe in inke,
  "Ah," quo' the canny mayde, "now wit ye wel,
  I'm wyse enow to know--too wyse to tel."


HENRY JAMES'S VERSION:

She luminously wavered, and I tentatively inferred that she would soon
perfectly reconsider her not altogether unobvious course. Furiously,
tho' with a tender, ebbing similitude, across her mental consciousness
stole a reculmination of all the truths she had ever known concerning,
or even remotely relating to, the not easily fathomed qualities of paste
and ink. So she stood, focused in an intensity of soul-quivers, and I,
all unrelenting, waited, though of a dim uncertainty whether, after all,
it might not be only a dubitant problem.


SWINBURNE'S VERSION:

  Shall I dip, shall I dip it, Dolores,
    This luminous paste-brush of thine?
  Shall I sully its white-breasted glories,
    Its fair, foam-flecked figure divine?

  O shall I--abstracted, unheeding--
    Swish swirling this pen in my haste,
  And, deaf to thy pitiful pleading,
    Just jab it in paste?


STEPHEN CRANE'S VERSION:

  I stood upon a church spire,
  A slender, pointed spire,
  And I saw
  Ranged in solemn row before me,
  A paste-pot and an ink-pot.
  I held in my either hand
  A pen and a brush.
  Ay, a pen and a brush.
  Now this is the strange part;
  I stood upon a church spire,
  A slender, pointed spire,
  Glad, exultant,
  Because
  The choice was mine!
  Ay, mine!
  As I stood upon a church spire,
  A slender, pointed spire.




Perhaps one of the most enjoyable occasions was the night when the
members of the Re-Echo Club discussed the merits of the classic poem:

  Peter, Peter, Pumpkin Eater,
  Had a wife and couldn't keep her;
  Put her in a pumpkin shell,
  And there he kept her very well.

In many ways this historic narrative called forth admiration. One must
admit Peter's great strength of character, his power of quick decision,
and immediate achievement. Some held that his inability to retain the
lady's affection in the first place argued a defect in his nature; but
remembering the lady's youth and beauty (implied by the spirit of the
whole poem), they could only reiterate their appreciation of the way he
conquered circumstances, and proved himself master of his fate, and
captain of his soul! Truly, the Pumpkin-Eaters must have been a forceful
race, able to defend their rights and rule their people.

The Poets at their symposium unanimously felt that the style of the
poem, though hardly to be called crude, was a little bare, and they took
up with pleasure the somewhat arduous task of rewriting it.

       *       *       *       *       *

Mr. Ed Poe opined that there was lack of atmosphere, and that the facts
of the narrative called for a more impressive setting. He therefore
offered:

  The skies, they were ashen and sober,
    The lady was shivering with fear;
    Her shoulders were shud'ring with fear,
  On a dark night in dismal October,
    Of his most Matrimonial Year.
    It was hard by the cornfield of Auber,
    In the musty Mud Meadows of Weir,
  Down by the dank frog-pond of Auber,
    In the ghoul-haunted cornfield of Weir.

  Now, his wife had a temper Satanic,
    And when Peter roamed here with his Soul,
    Through the corn with his conjugal Soul,
  He spied a huge pumpkin Titanic,
    And he popped her right in through a hole.
    Then solemnly sealed up the hole.

  And thus Peter Peter has kept her
    Immured in Mausoleum gloom,
    A moist, humid, damp sort of gloom.
  And, though there's no doubt he bewept her,
    She is still in her yellow-hued tomb,
    Her unhallowed, Hallowe'en tomb
  And ever since Peter side-stepped her,
    He calls her his lost Lulalume,
    His Pumpkin-entombed Lulalume.

This was received with acclaim, but many objected to the mortuary
theory.

       *       *       *       *       *

Mrs. Robert Browning was sure that Peter's love for his wife, though
perhaps that of a primitive man, was of the true Portuguese stamp, and
with this view composed the following pleasing Sonnet:

  How do I keep thee? Let me count the ways.
  I bar up every breadth and depth and height
  My hands can reach, while feeling out of sight
  For bolts that stick and hasps that will not raise.
  I keep thee from the public's idle gaze,
  I keep thee in, by sun or candle light.
  I keep thee, rude, as women strive for Right.
  I keep thee boldly, as they seek for praise,
  I keep thee with more effort than I'd use
  To keep a dry-goods shop or big hotel.
  I keep thee with a power I seemed to lose
  With that last cook. I'll keep thee down the well,
  Or up the chimney-place! Or if I choose,
  I shall but keep thee in a Pumpkin shell.

This was, of course, meritorious, though somewhat suggestive of the
cave-men, who, we have never been told, were Pumpkin Eaters.

       *       *       *       *       *

Austin Dobson's version was really more lady-like:


BALLADE OF A PUMPKIN:

  Golden-skinned, delicate, bright,
    Wondrous of texture and hue,
  Bathed in a soft, sunny light,
    Pearled with a silvery dew.
    Fair as a flower to the view,
  Ripened by summer's soft heat,
    Basking beneath Heaven's blue,--
  This is the Pumpkin of Pete.

  Peter consumed day and night,
    Pumpkin in pie or in stew;
  Hinted to Cook that she might
    Can it for winter use, too.
    Pumpkin croquettes, not a few,
  Peter would happily eat;
    Knowing content would ensue,--
  This is the Pumpkin of Pete.

  Everything went along right,
    Just as all things ought to do;
  Till Peter,--unfortunate wight,--
    Married a girl that he knew.
    Each day he had to pursue
  His runaway Bride down the street,--
    So her into prison he threw,--
  This is the Pumpkin of Pete.


L'ENVOI

  Lady, a sad lot, 'tis true,
    Staying your wandering feet;
  But 'tis the best place for you,--
    This is the Pumpkin of Pete.

Like the other women present Dinah Craik felt the pathos of the
situation, and gave vent to her feelings in this tender burst of song:

  Could I come back to you, Peter, Peter,
    From this old pumpkin that I hate;
  I would be so tender, so loving, Peter,--
    Peter, Peter, gracious and great.

  You were not half worthy of me, Peter,
    Not half worthy the like of I;
  Now all men beside are not in it, Peter,--
    Peter, Peter, I feel like a pie.

  Stretch out your hand to me, Peter, Peter,
    Let me out of this Pumpkin, do;
  Peter, my beautiful Pumpkin Eater,
    Peter, Peter, tender and true.

Mr. Hogg took his own graceful view of the matter, thus:

      Lady of wandering,
      Blithesome, meandering,
  Sweet was thy flitting o'er moorland and lea;
      Emblem of restlessness,
      Blest be thy dwelling place,
  Oh, to abide in the Pumpkin with thee.

      Peter, though bland and good,
      Never thee understood,
  Or he had known how thy nature was free;
      Goddess of fickleness,
      Blest be thy dwelling place,
  Oh, to abide in the Pumpkin with thee.

Mr. Kipling grasped at the occasion for a ballad in his best vein. The
plot of the story aroused his old-time enthusiasm, and he transplanted
the pumpkin eater and his wife to the scenes of his earlier powers:

  In a great big Mammoth pumpkin
    Lookin' eastward to the sea,
  There's a wife of mine a-settin'
    And I know she's mad at me.
  For I hear her calling, "Peter!"
    With a wild hysteric shout:
  "Come you back, you Punkin Eater,--
    Come you back and let me out!"
      For she's in a punkin shell,
      I have locked her in her cell;
  But it really is a comfy, well-constructed punkin shell;
      And there she'll have to dwell,
      For she didn't treat me well,
  So I put her in the punkin and I've kept her very well.

Algernon Swinburne was also in one of his early moods, and as a result
he wove the story into this exquisite fabric of words:


IN THE PUMPKIN

  Leave go my hands. Let me catch breath and see,
  What is this confine either side of me?
    Green pumpkin vines about me coil and crawl,
  Seen sidelong, like a 'possum in a tree,--
    Ah me, ah me, that pumpkins are so small!

  Oh, my fair love, I charge thee, let me out
  From this gold lush encircling me about;
    I turn and only meet a pumpkin wall.
  The crescent moon shines slim,--but I am stout,--
    Ah me, ah me, that pumpkins are so small!

  Pumpkin seeds like cold sea blooms bring me dreams;
  Ah, Pete,--too sweet to me,--My Pete, it seems
    Love like a Pumpkin holds me in its thrall;
  And overhead a writhen shadow gleams,--
    Ah me, ah me, that pumpkins are so small!

This intense poesy thrilled the heavens, and it was with a sense of
relief to their throbbing souls that they listened to Mr. Bret Harte's
contribution:

  Which I wish to remark,
    That the lady was plain;
  And for ways that are dark
    And for tricks that are vain
  She had predilections peculiar,
    And drove Peter nearly insane.

  Far off, anywhere,
    She wandered each day;
  And though Peter would swear,
    The lady would stray;
  And whenever he thought he had got her,
    She was sure to be rambling away.

  Said Peter, "My Wife,
    Hereafter you dwell
  For the rest of your life
    In a big Pumpkin Shell."
  He popped her in one that was handy,
    And since then he's kept her quite well.

  Which is why I remark,
    Though the lady was plain,
  For ways that are dark
    And tricks that are vain
  A husband is very peculiar,
    And the same I am free to maintain.

Oscar Wilde, in a poetic fervor and a lily-like kimono, recited with
tremulous intensity this masterpiece of his own:

  Oh, Peter! Pumpkin-fed and proud,
    Ah me; ah me!
    (Sweet squashes, mother!)
  Thy woe knells like a stricken cloud;
    (Ah me; ah me!
      Hurroo, Hurree!)

  Lo! vanisht like an anguisht wraith;
    Ah me; ah me!
    (Sweet squashes, mother!)
  Wan hope a dolorous musing saith;
    (Ah me; ah me!
      Dum diddle dee!)

  Hist! dare we soar? The Pumpkin Shell!
    Ah me; ah me!
    (Sweet squashes, mother!)
  Fast and forever! Sooth, 'tis well.
    (Ah me; ah me!
      Faloodle dee!)

There was little to be said after this, so the meeting closed with a
solo by Lady Arthur Hill, sung with a truly touching touch:

  In the pumpkin, oh, my darling,
    Think not bitterly of me;
  Though I went away in silence,
    Though I couldn't set you free.

  For my heart was filled with longing,
    For another piece of pie;
  It was best to leave you there, dear,
    Best for you and best for I.




At Christmas the members of the Re-Echo Club voiced these pleasant
sentiments:


BY MR. TENNYSON:

  Give me no more! Though worsted slippers be
    The proper gift from woman unto man,
    Component of the universal plan;
  But, oh, too many hast thou given me,
        Give me no more!


BY MR. SHAKESPEARE:

  To give or not to give, that is the question;
  Whether 'tis nobler on the whole to suffer
  The old exchange of trinkets, gauds and kickshaws,
  Or to take arms against this Christmas nuisance,
  And, by opposing, end it? To buy--to give--
  No more; and by that gift to say we end
  The Christmas obligations to our friends
  We all are heir to! To buy--to give;
  To give--perchance to get; ay, there's the rub!
  For in those bundles gay what frights may come
  When we have shuffled off the ribbon bows
  And tissue paper! Who would gifts receive
  Of foolish books and little silver traps,
  That make us rather keep the things we buy,
  Than get these others that we know not of!
  Thus Christmas doth make cowards of us all,
  And, notwithstanding our good resolutions,
  Each year we bandy gifts, and follow out
  The same old Christmas programme!


BY MR. WORDSWORTH:

  It was the very best of pies,
    All plummy, thick and sweet;
  A pie of most prodigious size--
    And very few to eat.

  'Twas passing rich, and few folks know
    How rich mince pie can be;
  But I have eaten it--and, oh,
    The difference to me!


BY MR. DOBSON:

  When she gave me cigars (!)
    I smiled at the present.
  Her eyes were like stars
  When she gave me cigars.
  (I can stand sudden jars.)
    So I looked very pleasant
  When she gave me cigars (!)
    I smiled at the present.


BY MR. SWINBURNE:

  If you eat turkey stuffing,
    And I eat hot mince pie,
  We'll vow that our digestion
  Is quite beyond all question;
  But soon we'll quit our bluffing
    And curl us up to die,
  If you eat turkey stuffing,
    And I eat hot mince pie.


BY MR. LONGFELLOW:

  The day is done, and the darkness
    Falls on our little flat,
  As a feather is wafted downward
    From a lady's mushroom hat.

  I've a feeling of fullness and sorrow
    That is not like being ill,
  And resembles colic only
    As a pillow resembles a pill.

  But the night shall be filled with nightmares,
    And the food that was left to-day
  Shall be given to poor street Arabs,
    Or silently thrown away!


BY MR. MOORE:

  'Twas ever thus, from childhood's bawl,
    I've seen my fondest hopes decay;
  Whatever I want most of all,
    I do not get it Christmas Day!


BY MISS PROCTER:

  Seated one day at the table,
    I was stuffy and ill at ease,
  And my fingers wandered idly
    Over the nuts and cheese.

  I know not what I had eaten,
    Or what I was eating then,
  But I struck a delicious flavor
    That I'd like to taste again.

  It linked all elusive savors
    Into one perfect taste,
  Then faded away on my palate
    Without any undue haste.

  I have sought, but I seek it vainly,
    That one lost taste so fine,
  That came from the head of the kitchen,
    And entered into mine.


BY MR. RILEY:

  There, little girl, don't cry!
  You are awfully broke, I know;
    And of course you've spent
    Far more than you meant,
  And lots of bills you owe.
  But at Christmas time one has to buy--
  There, little girl, don't cry, don't cry!




The Re-Echo Club met in their pleasant rooms at No. 4, Poetic Mews.
Spring had passed, so their fancy was lightly turning to other matters
than Love, and it chanced to turn lightly to the Cubist Movement in Art.

"Of course," mused the President, rolling his eyes in an especially fine
frenzy, "this movement will strike the poets next."

"Ha," said Dan Rossetti, refraining for a moment from the refrain he was
building, "we must be ready for it."

"We must advance to meet it," said Teddy Poe, who was ever of an
adventurous nature. "What's it all about?"

"The principles are simple," observed Rob Browning, glancing from heaven
to earth, from earth to heaven; "in fact, it's much like my own work
always has been. I was born cubic. You see, you just symbolize the
liquefaction of the essence of an idea into its emotional constituents,
and there you are!"

"Dead easy!" declared Lally Tennyson, who went out poeting by the day,
and knew how to do any kind. "What's the subject?"

"That's just the point," said the President; "preeminently and
exclusively it's subjective, and you must keep it so. On no account
allow an object of any kind to creep in. Now, here's one of the Cubist
pictures. They call it 'A Nude Descending the Staircase.' They pick
names at random out of a hat, I believe. Take this, you fellows, and
throw it into poetry."

"Any rules or conditions?" asked Billy Wordsworth.

"Absolutely none. It's the Ruleless School."

Then the Poets opened the aspiration valves, ignited the divine spark
plugs, and whiz! went their motor-meters in a whirring, buzzing melody.

Soon their Cubist emotions were splashed upon paper, and the Poets read
with justifiable pride these symbolic results.

       *       *       *       *       *

Ally Swinburne tossed off this poetic gem without a bit of trouble.

  Square eyelids that hide like a jewel;
    Ten heads,--though I sometimes count more;
  Six mouths that are cubic and cruel;
    Of mixed arms and legs, twenty-four;
  Descending in Symbolic glories
    Of lissome triangles and squares;
  Oh, mystic and subtle Dolores,
    Our Lady of Stairs.

  You descend like an army with banners,
    In a cyclone of wrecked parasols.
  You look like a mob with mad manners
    Or a roystering row of Dutch dolls.
  Oh, Priestess of Cubical passion,
    Oh, Deification of Whim,
  You seem to walk down in the fashion
    That lame lobsters swim.

Here we have Mr. P.B. Shelley's noble lines:

  Hail to thee, blithe spirit!
    Nude thou never wert.
  Not from Heaven nor near it
    Breathed thy cubic heart
  In profuse stairs of unintelligible art.

  What thou art, we know not;
    What is thee most like?
  Snakes tied in a bow-knot?
    Stovepipes on a strike?
  Or Bellevue inmates on a Suffrage hike!

  We look before and after,
    And pine thy face to see;
  Our sincerest laughter
    Is aroused by thee.
  Art thou perchance the sad cube root of 23?

Mr. R. Kipling felt a flash of his old fire, and threw in a high speed:

  On an old symbolic staircase,
    Looking forty ways at once;
  There's a Cubist Nude descending,
    With the queerest sort of stunts.
  For the staircase is a-falling,
    And the Noodle seems to say:
  "Though you hear my soul a-calling,
    You can't see me, anyway!"

  Oh, this symbol balderdash,
  And this post-Impression trash;
    Can't you see their paint a-chunkin in a hotchy-potchy splash?
  Where the motives bold and brash
  Of the Cubist painters clash,
    And the Nude descends like thunder down a staircase gone to smash!

Mr. D.G. Rossetti, ever a sweet singer, warbled thus tunefully:

  The Blessed Nude at eve leaned out
    From the gold staircase rail;
  Her paint was deeper than the depth
    Of waters in a pail.
  She wore three bonnets on her heads,
    And seven coats of mail.

  And still she bowed herself and swayed
    In circling cubic charms.
  And the pigments of her painted soul
    Were loud as war's alarms.
  But the staircase lay as if asleep
    Along her fourteen arms.

  (I saw her move!) But soon her path
    Was cubes instead of spheres;
  And then she disappeared among
    The staircase barriers;
  And, after she was gone, I saw
    She'd wept some large paint tears!

Mr. R. Browning found the subject greatly to his liking:

  Who will may hear the Staircase story told;
  All its blobs, splotches, facets,--what you will;
  The vague Nude, compassed murkily about
  With ravage of six long sad hundred stairs,
  Dizzily plunging with tumultuous glee!
  Whirling the stairdust, hazarding oblique,
  The moon safe in her pocket! See she treads
  Cool citric crystals, fierce pyropus stone;
  While crushing sunbeams in a triple line
  Smirk at the insane roses in her hair,
  And Strojavacca, frowning, looks asquint
  To see that trick of toe,--that dizened heel,--
  As she, the somewhat, hangs 'twixt naught and naught.
  A perfect Then,--a sub-potential Now--
  A facile and slabsided centipede.

And here is Mr. B. Jonson's little jingle:

  Still to be cubed, still to be square,
  As you were going down a stair;
  Still to see lurid pigments sluiced,--
  Lady, it is to be deduced,
  Though art's hid causes are not found,
  All is not square, all is not round.

  Give me a cube, give me a line
  That makes a whirling maze design;
  Robes made of sheet-iron, flowing free,--
  Such sweet device more taketh me
  Than masterpieces by old Rubes
  Which charm not eyes attuned to cubes.

And Mr. J.W. Riley sang in his usual comforting strain:

  There, Little Nude, don't cry!
    You've descended the stairs, I know;
      And the weird wild ways
      Of the Cubist Jays
    Have made you a holy show!
  But Post Impressions will soon pass by.
    There Little Nude, don't cry, don't cry!

Sir A. Tennyson caught the Cubical spirit neatly thus:

  As the staircase is, the Nude is; thou art painted by a freak.
  And I think that he has knocked thee to the middle of next week.
  He will paint thee (till this fashion shall expend its foolish force),
  Something like a rabid dog,--a little larger than a horse.
  Semblance? Likeness? Scorned of Cubists! This th' evangel that he sings;
  Any picture's crown of glory is to look like other things!
  So thou art not seen descending in the ordinary way,
  But, like fifty motor-cycles, breaking speed laws in Cathay.

Mr. C. Kingsley was greatly interested:

  My Cubist Nude, I have no song to give you;
    I could not pipe you, howsoe'er I tried;
  But ere I go, I wish that you would teach me
    That Staircase Slide!

  Be skittish, child, and let who will be graceful,
    Do whizzy whirls whenever you've the chance;
  And so make life, death and that grand old staircase
    One song and dance.

Oscar Wilde was moody and this was his mood:

  Adown the stairs the Nudelet came;
    (Pale pink cats up a purple tree!)
  Hark! to the smitten cubes of flame!
    Ah, me! Ah, jamboree!

  Her soul seethed in emotions sweet;
    (Pale pink cats up a purple tree!)
  Symbolling like a torn-up street;
    Ah, jamboree! Ah, me!

  And still the Nude's soul-cubes are there,--
    (Pale pink cats up a purple tree!)
  In writhen glory of despair,--
    Ah, me! Ah, Hully Gee!

Mr. W. Wordsworth was frankly disdainful:

  She trod among the untrodden maze
    Of Cubists on a spree;
  A Nude whom there were none to praise,
    And very few could see.

  A violet 'neath a mossy stone,
    Quite hidden from the eye,
  Is far more easy to discern
    Than that same Nude to spy.

  She lived unseen. Though some few fakes
    Pretended her to see;
  But if she's on the stairs, it makes
    No difference to me.

Mr. Longfellow fairly let himself go:

  The picture's done! And the staircase
    Falls like the crash of night.
  And the Nude is wafted downward
    Like a catapult in flight.

  There's a feeling of strange emotion
    That is not akin to art;
  And resembles a picture only
    As a Tartar resembles a tart.

  Such art has power to rouse
    Our laughter at any time,
  And comes like electrocution
    That follows after crime.

And Mr. Bunner's poetic gem has a charm all its own:

  It was an old, old, old, old lady,
    On a staircase at half-past three;
  And the way she was painted together
    Was beautiful for to see.

  She wasn't visible any,
    And the staircase, no more was he;
  For it was a Cubist picture
    With a feeling of deep skewgee.

  'Twas a symbol of soul expression,
    Though you'd never have known it to be!
  That emotional old, old lady
    On a staircase at half-past three.

Mr. Wordsworth treated the subject boldly, thus:

  She was a phantom of a fright
  When first she burst upon my sight;
  A Cubist apparition meant
  To symbolize a Nude's descent.
  Her eyes like soft-shell crabs aflare
  Like loads of brick her dusky hair;
  And all things else about her drawn
  As by one coming home at dawn.
  A fearsome shape, an image fierce,
  To haunt, to startle, and to pierce.
  I saw her upon nearer view,
  Like a symbolic oyster stew;
  A countenance in which did meet
  The paving blocks from some old street;
  The staircase, floating fancy-free,
  With steps of Cubic liberty.
  A perfect lady, nobly built,
  Constructed like a crazy quilt.
  Or a volcano on a spree,
  Or herd of elephants at tea.
  The staircase, by a bombshell wrecked,
  With something of a burst effect.

What do you think of A. Dobson's triolet:

  Oh, see the Nude
    Descend the Stair!
  Fear not, oh, prude,
  To see the Nude;
  For by the rood,
    She isn't there!
  Oh, see the Nude
    Descend the Stair!

Of course, no one is a sweeter poetess than Miss A.A. Proctor:

  Seated one day at my easel,
    I was hungry and somewhat faint,
  And my fingers wandered idly
    Over the tubes of paint.

  I know not what I was drawing,
    Or what I was painting there,
  But I splotched a Cubic Symbol!
    Like a Nude Descending a Stair!

  It flooded the crimson canvas
    With the gush of a broken dam;
  And it lay in sticky masses
    Like upset gooseberry jam.

  It rioted blazing color,
    Like love ballyragging strife;
  It seemed the loquacious echo
    Of our discordant wife.

  It linked all Futurist meanings
    Into one perfect cube,
  And broke itself up into facets
    Like a wreck in a Hudson Tube.

  I seek, but I seek it vainly,
    That vast, symbolic line,
  That came from the head of the staircase
    And entered into mine.

  It may be that Pab Picasso
    Has painted the thing before,
  And it may be that only in Bedlam
    I shall paint that Nude some more.

And now the admirers of Mr. Poe will enjoy this:

  It was many and many a year ago,
    In a kingdom made of squares,
  That a Lady lived whom you may know
    As the Nude Descending the Stairs,
  And the lady lived with no other home,
    But those racketty-packetty stairs!

  And the moon never beams
  Without jarring the seams
    Of those cubic triangular stairs;
  And the earth never quakes
  Without bringing the shakes
    To those wigglety-wagglety stairs.

  And neither the artists in circles above,
    Or critics who view the d;bris,
  Can ever dissever the Nude from the Stairs,
    For both are so hobble-de-gee,
    So hobble-de-wobble-de-gee!

Mr. A. Tennyson is quite frank in his opinions, and it would seem that
he does not altogether admire the lady:

  Lady Clara Stair de Stair,
    Of me you shall not win renown.
  You thought to charm the country's heart
    As you the staircase tumbled down.

  At me you splashed; but unabashed,
    I saw you in your paint attired;
  You daughter of a hundred cubes,
    You are not one to be desired!

  Lady Clara Stair de Stair,
    I care not for these wild ;tudes;
  A simple Titian in a frame
    Is worth a hundred Staircase Nudes.

  Howe'er it be, it seems to me
    It isn't noble to be fools;
  Fine arts are more than Futurists,
    And simple lines than Cubist Schools.




At one meeting of The Re-Echo Club, it chanced that there was no one
present but Omar Khayyam. He had mistaken the date, and came to the
clubroom, only to find it empty. Absent-mindedly, he picked up paper and
pen, and, on leaving, left behind these additional Rub;iy;t:


RUB;IY;T OF WALL STREET

  Now the New Hope reviving dying fires,
  The Thoughtful Soul to speculate aspires;
    And the lean Hand of Shylock and his Kin
  Puts out some Money, which he gladly Hires.

  Myself, when Young, did eagerly Frequent
  Broker and Broke; and heard Great Argument
    About it and about. Yet evermore
  Came out far Shrewder than when in I went.

  With them the Seed of Wisdom did I sow,
  And then I thought I'd sure be in The Know;
    And this is all the Wisdom that I gained:
  If you buy High, Quotations will be Low!

  Some for the Glories of the System; Some
  Sigh for the big Fool's Paradise to come.
    Ah, take the Cash, and let the Profits go,
  Nor heed the Rumble of a Boston Drum!

  The System that with logic absolute
  Both Standard Oil and Copper can confute;
    The Sovereign Alchemist that in a trice
  National Lead can into Gold transmute.

  Indeed, indeed, at Brokers oft Before
  I swore. But was I Cautious when I swore?
    And then Came Gay State Gas and Rise-in-Hand;
  I plunged--and Lost some Fifty Thousand More.

  And then that New Prospectus cast a Spell,
  And robbed me of my Hard-Earned Savings. Well,
    I often wonder what the Magnates buy
  One-Half so precious as the Fools they Sell.

  Ah, My Beloved, all Goes up in Smoke!
  Last week is past Regret; To-day is a joke;
    To-morrow--why, to-morrow I may be
  Myself with Yesterday's Seven Thousand Broke!

  You know, My Friends, with what a Brave Carouse
  I put a Second Mortgage on my House,
    So I could Buy a lot of Copper Shares--
  I even used the Savings of my Spouse!

  I sent my Soul down where the Magnates flock
  To learn the Truth about some Worthless Stock;
    And by and by my Soul returned to me,
  And answered: "I, myself, have Bought a Block!"

  Oh, threats of Curbs, and Hopes of Bucket-shops,
  Whether Industrials, Railroads, Mines or Crops;
    One thing is Certain, and the Rest is Lies--
  The Stock that you have Bought Forever Drops!

  And if, in Vain, down on the Stubborn Floor
  Of the Exchange you Hazard all your Store,
    You Rise to-day--while Crops are up--how then
  To-morrow, when they Fall to Rise no more?

  Waste not your Money on Expected Gain
  Of this or that Provision, Crop or Grain.
    Better be Jocund with Industrials,
  Than sadden just Because it Doesn't Rain!

  Ah, make the most of what we yet may spend
  Before we, too, into the Pit descend!
    Dust unto Dust, and without Dust to Live,
  Sans Stock, sans Bonds, sans Credit and sans Friend.

  The Moving Ticker tells. And, having told,
  Moves on. Nor all your Poverty nor Gold
    Shall lure it back to Raise one-half a Point,
  Nor let you Realize on what you Hold.

  For I remember stopping in the Jam
  To watch a Magnate shearing a Poor Lamb.
    And with an Eager and Excited Tongue
  It murmured: "Oh, how Fortunate I am!"

  No book of verses! But a Ticker Tape,
  Quotation Record and a Daily Pape;
    A yellow-haired stenographer--Perhaps
  That Wilderness might be a Good Escape!

  When You and I are hid within the Tomb,
  The System still shall Lure New Souls to Doom;
    Which of our Coming and Departure heeds
  As Wall Street's Self should heed a Lawson Boom.

  Ah, Love! could you and I lay on the Shelf
  This Sorry Scheme of Ill-begotten Pelf,
    Would we not Shatter it to Bits, and Then
  Remould a System just to suit Ourself?


Transcriber's Note:

Every effort has been made to preserve variant spellings, punctuation,
and poetry layout.