Портрет

продолжая серию про писателя и художника

В мире – торжество соцреализма,
Не во всём, конечно, а в мирке.
Натюрморт: бутылка водки, клизма -
Как пятно – реакция Пирке,
Но глобальных, видимо, размеров,
А мирок в пределах мастерской.
Два на три в углу картина «Вера»
(галеристу продана в Оскол).
В воздухе есть привкус скипидара,
И ядрёный запах папирос.
- Натюрморт не хочешь? Другу – даром.
- Нет, до натюрмортов не дорос.
Диалог закончен у порога,
Но остался в воздухе вопрос.
- Винный у тебя через дорогу.
- Водки-то принёс? Нет, не принёс?
Был художник крайне неприветлив:
- Что творится, просрана страна!
А в окно стучались тихо ветви,
Лопнула гитарная струна
От тревожной в мире обстановки,
Ну, не в мире, стало быть, в мирке.
- Что под тканью?
- Сюр. Названье «Вовка».
Раньше водка в каждом, блин, ларьке,
- тут художник развернулся резко,
- Как писатель ты вот мне скажи.
Давеча писал для храма фреску…
- Водки нет. Быть может, будешь джин?
- К чёрту джин, - художник встал на ящик
И достал заначку – самогон.
- Всё на этом свете преходяще,
Жизнь – как тот отцепленный вагон.
«Не согласен», - думал Бог, хмелея
(брал он на себя и этот грех).
Звал в окне опять куда-то Ленин,
На столе лежал раскрытый Брехт.
Пили как всегда. Лежал писатель.
Дождик занимался  на дворе.
А художник думал: «чисто Сатин»,
И писал с писателя портрет.