Мне часто снятся поэты

Мне часто снятся поэты.
Мертвые.
Подходят ко мне по одному
и пристально смотрят в глаза.
Прощупывают.
- Ты пишешь дерьмо, - говорит Есенин.
- А мне по душе!, - откликается Бунин.
- Я бы так писать не стал, - гремит Маяковский.
- Графоманией пахнет, - заявляет Бродский.
- Тебе за все это потом будет стыдно.
Слишком ты юн, - резюмирует Рембо.
И правда.
Наверное.
Черт бы меня побрал с моими стишатами.
Но покуда я не нашел филиал ада на Земле,
буду писать.
А вы читайте.
Без вас не стать мне великим поэтом
и писателем.
А в сущности,
стоит ли мне вообще всем этим заниматься?
Стоит ли дальше пускать на бумагу
свои беспокойные мысли?
Может публично покончить с собой
и уйти в подполье,
оставив небольшой,
жалкий и ненужный
кусочек себя
в памяти трёх с половиной людей?
Или еще подождать?
Писать о себе везде, где только можно.
Участвовать в конкурсах
на мертвой проза.ру.
И тогда,
Может лет через пять или десять,
Будет не три с половиной,
а, скажем, четыре.
И тогда можно будет
смело цеплять себе бейджик "писатель".
И бродить по чтениям
- орать свои стихи в отведенные на это минуты,
пока другой не сменит тебя.
И пить теплую водку в баре,
цепляя стишатами малолеток,
никогда не знавших настоящей любви.

17.05.21 19:47