прикасаясь губами...

Дом жизни теплый, сияющий и живой. Фонари, мигая, словно посылали кому-то невидимому сигналы азбукой Морзе: бип... бип...не стоит беспокоиться...
Если есть настроение, я расскажу вам...
Странные у него глаза.... Они сотканы словно из доброты и серебра.
Будто бы мягкого серебра, расплавленного.

прикасаясь губами по памяти к волосам...
продолжая молитвой стихи о тебе писать,
верю, словно мальчишка, в разные чудеса
свято

Мир замер, словно сраженный. Размягчались шрамы там, где нас оторвало  от любви... Кожа пламенела, а торопливые слова, что ты вцеловывал мне в рот, были точно пар.

Может ли жизнь ограничить себя? Нет. Она и есть стремление двоих стать бесконечностью. Вдвоем мы и себе казались возвышенными, неприкосновенными, не подозревая конечно, что любые отношения начинаются с облака надежды и безумства иллюзий. ..

мне б в реальности только...снова хоть на чуть-чуть...
приобнять, прислониться щекой - к плечу,
чтобы больше не нужно этих глубоких чувств
прятать

Будто он взял руку мою, вложил в ладонь всего себя, а потом свернул пальцы в кулак.
Не отводи глаз, пожалуйста.

В ваших стихах, на ваших экранах, куда вы так любите смотреть, мир говорит  с вами, не переставая. Он ваш  и его не трудно услышать: звуки его могут быть смехом,  вздохами ..  Они могут быть урчанием машин или биением сердец.  Дыханием толпы или  шелестом  слов.
 
Музыкой?  Да, возможно, и музыкой. Стуком клавы, в черноте ночи целующей монитор?   Забудьте  пустые  звуки  и  случайные слова и взгляните на этот мир.
В нем ваш ОН.

и пускай неизбежностью вновь прозвучит "пока...".
выпивая до дна тихой ласки моей бокал,
ты не станешь просить остаться...наверняка.
смятой
много больше расскажет утренняя постель...

Теплая и мягкая от счастья - постель. Ты хочешь это сказать мне, но говорить не можешь, и ты мне излучаешь. Потом все распадается, обжигающие ленты ощущений твоего тела, моего тела. Волна, что захлестнула тебя, отходит, и ты представляешь, как отходишь вместе с ней, уплываешь за ней следом.

Мысль о том, что я часть тебя, включает в голове недомузыку. И хотя ты всегда сомневался насчет любви, и когда-то искал лекарство от нее... Хоть ты до сих пор порываешься опровергнуть ее условности....

Хоть все это и так, ты вдруг с предельной четкостью понимаешь, что она значит, и принимаешь сигнал, звучащий простым ритмом, что живет в каждом изгибе,  в свете,   в жесте. С тобой я хочу быть её голосом.

Спроси меня, сколько дней мы провели вместе. Возможно, один сплошной день, исполосованный ночами, и ночи перетекали друг в друга. О таком дне говорили :  вечность и еще один день.

много больше расскажет утренняя постель...
в магнитоле привычно сводками новостей
просыпается утро...лица...да всё не те...
вряд ли

среди тысяч прохожих нужного отыскать...
оттого так читается часто в глазах тоска
ощущеньем дыхания теплого у виска
мятным...

Вы должны знать, что в крике «я» люди по слепоте своей жаждут расслышать «мы». Даже в самых примитивных, гневных и бездушных божествах человечеству мерещатся «мы». В самых отдаленных галактиках, абсолютно пустых бесконечностях — есть эта извечная тоска по «мы».

А мне назначено стать снова беспечной, нести в себе любовь, не узнавая ее, принимая ее за смех и хлеб.
 
То лучшее время жизни.
Без последнего «прощай».
Без последней сцепки взглядов.
Всё, кроме ушедшести.

Эссе  на стихи Романа Прозова