Матерится, как сапожник,
Сашка Пушкин дурачёк, -
То ему вожжа попала,
То свербит с утра мозоль.
Я и песню спел про то,
Про его, и про своё,
И про всякое начало,
Чтоб мне было места мало!
Но Сашок не унимался,
Матерился и плевался!
Даже я был удивлён,
Ошарашен, возмущён!
Всё собрал Сашок, весь мат,
Не оставил слова гад!
И пишу без мата я,Ъ
Скучно мне, - живу зазря!
23.05.2021
Хоть себя обругаю
© Copyright: Александр Кандинский-Дае 4, 2021
Свидетельство о публикации №221052301262
Свидетельство о публикации №221052301262
Рецензии