Поля бескрайнего простора…
С мотыгой человек стоит,
В лице немого нет укора –
Своё достоинство хранит…
В глазах – угасшая надежда,
Минута – и падёт он ниц.
Убогая на нём одежда,
Большие впадины глазниц.
А ртом он жадно воздух ловит,
Заметно – человек устал,
И что судьба ему готовит,
Пока ещё он не узнал.
Блестит металл его мотыги,
Отполированной трудом.
Горб на спине и пот – итоги
Его работы день за днём.
Безжалостное солнце светит,
И горек чёрный дым костра.
Натруженные руки-плети,
Ревут осенние ветра.
А пальцы рук – деревьев корни,
Так узловаты, как они.
Он горькой участи покорен –
В труде свои проводит дни.
Большая правда есть в картине.
Труд – боль, романтики в нём нет…
Живёт крестьянская повинность –
Трудом кормить весь белый свет…
Жан Франсуа Милле. Человек с мотыгой
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221052300435
Свидетельство о публикации №221052300435
Рецензии