Май.
Пух летит по улице,
Тополиный пух,
И весне-разлучнице,
Неподнятых рук,
Так же разукрашивать
Синеву зимы,
Нас никак не спрашивать,
Что же хочем мы...
Май уходит нАвсегда,
Наш последний май,
Если так, то кАк всегда,
Мы пропустим рай,
Так же близко бЫвший к нам,
Как сирень к земле,
Как же запах Этот стал
Препротивен мне...
Рук твоих сплетение,
Нежность твоих рук,
На кусте сиреневом,
Так горит свозь пух,
В мае разлетавшимся,
С ароматом слёз,
Майским пухом всю тебя
Всю заволокло....
Май
© Copyright: Кручинин Иван, 2021
Свидетельство о публикации №221052500560
Свидетельство о публикации №221052500560
Рецензии