Прелести отечественного этикета

I. Представьте, как я была рада найти на фб старого товарища. Могла бы и не узнать, если бы он сам не напомнил о моём московском доме, о моих живописных работах, которые он приходил смотреть в компании ещё двух. Внешне изменился, отрастил бороду, облысел и постарел, что естественно, всё же прошло 33 года. Только глаза остались по-прежнему небесно-голубыми. Кажется цвет глаз и был его кличкой «Илюшенька Голубоглазый» Мы договорились встретиться, когда я буду в Москве.
2019. И вот я в Москве Позвонила Илье Голубоглазому, он пригласил меня на открытие выставки в Салоне Светланы Сажиной, время, адрес. Нашла я этот салон, в центре, в некоем закутке в полуподвале. Пришла во-время. Звоню  -дверь мне открывает коротко стриженая крупная девица в брючном костюме и на высоких каблуках, на шпильках  – видимо, таков дресс-код. (На улице страшный мороз.)
- Добрый вечер, это Салон Светланы Сажиной...я пришла посмо...- говорю,между тем снимая пальто, по американской привычке в художественной галерее чувствовать себя как дома.
- Здесь только по приглашению, - отрезает девица, которая и есть Светлана Сажина. – и поворачивается ко мне своим мощным задом.
Я ещё пытаюсь промямлить «Я ото Иль...», но Светланин Back View непреклонен: «Посторонним вход воспрещён»
Вижу, в комнате толпа людей-гостей: надушенные до состояния общественного туалета дамы на шпильках, бородатые господа...Я им безразлична. Ильи тут нет. Окидываю взглядом картины на стенах, не успеваю оценить, надеваю своё пальтишко, собираюсь ретироваться. Открыватся дверь, входит Ильяв сопровождении женщин, двух  или трёх. Идя мимо меня бросает:
- Что, пришла... Раздевайся.
Направляетсяся в сторону Светланы...
Как говорится, «ни здрасьте тебе, ни на***ть».
Вернувшись в хостел, долго отогревалась чаем. Перед сном включила лап-топ – Илья уже успел выложить видео где он, седой-бородатый, с солидным брюшком, отплясывал в Салоне Светланы Сажиной безумное фуэте  среди пьяненькой толпы. И электронное  послание мне «А ты чего ушла?»
***
II. Я в гостях, в кухне московской коммуналки, грею воду в чайнике. Появляется женщина, возможно, соседка, возможно за чаем же. И с ходу:
- Вам скоко лет?
Бестактность соотечественниц мне знакома по Нью-Йоркскому Брайтону, но всё же не до такой степени. Ведь я эту даму вижу впервые. Вспоминаю прочитанный совет Салмана Рушди  и следую ему:
-Почему вы меня об этом спрашиваете?
- А просто вам на вид семьдесят пять. Скоко, восемьдесят будет?
(Возможно, состарила меня сильно парикмахер с Беговой улицы которая вместо «каре» сделала мне стрижку «бухгалтер», но всё же... Значит, нужен другой ответ.)
- А сколько вам?
- Мне шесьдесят пять!
Вскидывает голову вместе с её тремя подбородками, расплывается в щербатой улыбке, уходит.
Вообще-то на вид ей девяносто, но не говорить же ей об этом вслух.
 (Я имени её не знаю...)
***


(Продолжение следует)