Росток

В тот вечер разыгралась совсем нешуточная буря. Ветер, словно разгневавшись на установившийся на земле порядок, рвал и метал, срывал и раскидывал всё, до чего мог дотянуться. Лепестки цветков, листья деревьев, даже многие ветви и молодые ростки не смогли устоять под натиском бури.

Много семян урвал тогда ветер из материнских лож. Одно из них, совсем молодое семечко закружилось в вихре бури, потеряв из виду и землю и небо. За что уцепиться, за что удержаться в этом хаосе? За память колыбели, откуда родом. За воспоминания о светлом небе и ярком солнце, о сладком соке, бежавшем от корней к листве и соцветиям, где зародилось это семечко. За ласку тихого свежего ветра, который убаюкивал, а сейчас словно пытается уничтожить.

Каким же разным бывает ветер! Когда-то он качает ветви и шепчет ласковые колыбельные. Когда-то шутливо врывается в листву и задирает, заигрывает, словно подшучивая своими рваными песнями, проверяя на прочность. А сегодня ветер гневится, бушует, разрывает связи с привычным, безопасным, таким родным местом, словно прогоняя из колыбели.
И всё же семечко находило силы обратить свои мысли от страха перед бурей к тем теплым дням, которые успело познать, только зародившись в ветвях старого дерева. Эти воспоминания стали его собственной, первой песней, которую пело семечко само себе.

Буря бушевала долго. Наверное, даже она сама потеряла счет времени, хотя на Земле только наступила полночь. Выбившись из сил, ветер начал затихать и вновь становиться убаюкивающим, мягким, растилая свои крылья над полями и реками. Леса были ему почти неподвластны – там росли такие крепкие деревья, что даже в самую бурю ветер мог дотянуться только до самых окраинных свежих деревцев. С них-то он и сорвал то самое семечко, которое теперь убаюкивающе опустил на землю. Возле самого берега широкой реки.

Семечко упало на землю. Нет, даже не упало, а мягко при_землилось. И забылось беспокойным сном, в котором все повторялась и повторялась буря, сменяясь картинками ясного неба и теплого солнца.
Когда же семечко очнулось, все вокруг было другим. Темно. Тепло. И сытно. Семечко затихло спокойным, растущим сном. Природа позаботилась о своем дитя, усыпив его сознание, и разбудив внутренние силы жизни. Пробудив стремление врасти в землю.

Проснувшись, оно себя не узнало. Оно уже не было семечком. Кто же я? Каким я стал теперь? А я ли все еще это? И снова ясное небо над головой, солнце теплом укутывает меня, а ветер хоть и мягкий, а все проверяет меня на прочность, заставляя танцевать свой первый танец, цепляться едва прорезавшимися корнями за сытную землю.
Росток. Насытившийся во сне забытья, разросшийся вширь, смело вспоровший дерн, стремясь к той самой первой своей песне о небе и солнце. Родившийся.

Первое лето было удивительным и бережным после той бури. Дожди утоляли жажду, принося с собой прохладу, чтобы остудить росток, опаленный порой слишком разыгравшимся солнцем. Земля давала опору и питание, расходясь перед рвущимися вперед корнями, приглашая вглубь и вширь. Росток набирался сил. Своей мощи. И плел свои собственные, новые песни.

О том, как пробегали по лугу босоногие мальчишки, едва не затоптавшие такой же юный Росток. О том, как ночь рассыпала по небу искры. Как река шуршала и шептала новости с других берегов. Как старец проходил мимо и удивлялся одинокому ростку. Тот старец даже подпорку сделал для Ростка. И хотя сначала Росток удивился, но позже, когда ветер снова зашалил, с благодарностью к тому благодушному старцу, зацепился первыми тонкими ветками за эту подпорку.

Позже Росток узнал осень. Зиму. И весну. Первая осень очень удивила, зима почти напугала, а весна, зажурчавшая проснувшейся рекой, вернула Надежду. Много позже Росток узнал, что таких зим и вёсен у него будет много. Не счесть.

Пробегали босоногие мальчишки. Проходили женщины к реке. Садились у подножия Дерева старцы. Каждый нес свою историю этому Дереву. А Дерево сплетало их истории в песни. Их становилось уже так много, что Дереву было сложно все удержать. И оно начало осыпаться семенами новых песен вокруг себя.

И Дерево призвало Бурю. Размети, разнеси мои песни по миру! Пусть на каждой поляне будет Дерево, под которым можно отдохнуть старцу, на которое можно взобраться мальцу, и у которого может набраться сил девица. Забери мои песни в мир, а я соберу новые истории… Ведь впереди у меня еще много зим и вёсен.