беспорядок

несётся кровь по венам — дойдёт до сердца и вскричит. мы танцуем вальс под восходящим солнцем, собирая в соты непослушный мёд. густая трава без труда держит голову, украдкой припавшую на холм. и ломят плечи то ли нервы, то ли смирительная рубашка.
покажется деревня вдалеке. там оконца кто-то приоткрыл. дрожит свеча, зазеркалием веет лес. я стою среди пустоты, разбросав по полю все свои мысли в обреченности их разобрать. судорожно бьюсь в попытках сказать «спасибо» за своё счастье и за то, что не знаю, кто за него в ответе. наверное, беспорядок в порядке вещей.
приоткрылась дверь на крупных петлях, шагнула с вялым скрипом в океан алых цветов, убаюкивающих подбитых птиц. ты мирно сопишь в астрально-ядовитом облаке, в оке смерча.
облокачиваюсь на зеркало, оставляя след на холодном, его стеклянные глаза смотрят прямо в мои. мелькнуло копошение в зрачках, — далеко, будто на горизонте всех возможных событий, что уловимы на скорости поезда, — кто-то борется, бьется, хочет выйти на свет. жмурится. увядает, словно домашний покинутый сад. тот самый сложный цветок: не польешь второй раз за вечер — засохнет уродливой и истеричной фигурой мысли.
а я вхожу с ноги в свой старый блокнот, где буду писать свои длинные письма, обращаясь к людям на «вы» с заглавной буквы.