Всплывающее окно 7 В лесу

Тогда считать мы стали раны,
Товарищей считать.

                Лермонтов, Бородино.



...Возлежим это мы с Полковником на очередных майских шашлыках возле заветного озерка. Вернее, он уже возлежит, а я пока ещё по-турецки рядом сижу. Мясо нанизано и установлено на мангал, по первому стакану опрокинуто, мальчики чем-то отвлеклись, девочки тоже тихонько о своём, о девчачьем, переговариваются.

Полковник манит меня пальцем и взглядом показывает на ползущего рядом с его рукой какого-то паучка. Ма-а-а-ленького такого, серенького. На голубой подстилке-дерюжке, которую мы используем для привала, его хорошо видно.

- Знаешь, кто это такой?

- Гм. Паучок.

- Это непростой паучок.

- Чем же он непростой?

- Это клещ. Только не ори.

("Тольконеори" относится к моему рефлекторно начавшемуся воплю ужаса.)

Я хватаю щепку и расплющиваю поганую тварь.

- Зря ты это сделала, - комментирует Полковник, - в лесу их тьма, всех не передавишь, а одно бессмысленное убийство к твоей карме прибавилось.

- Вообщем-то ты прав. Но нельзя же спокойно сидеть и смотреть, как он к тебе ковыляет. Мог в руку вцепиться.

- Свою руку я бы ему не дал. Нэма дурных.

- А что же делать в таком случае?

- Да ничего. Пусть всё идёт своим путём, как ему идётся. Не нужно нервничать из-за пустяков.

- Э, да ты стОик.

- Может быть.



Дааа... ДядьСаша - дядьСаша. Как странно это всё. Как странно, что вокруг становится всё меньше и меньше друзей. Все постепенно перемещаются на другую сторону зеркального стекла.

И - вот это самое странное - внутренний голос подсказывает: уже очень скоро я и сама туда же перемещусь. Будет интересно проверить. В самом деле Там всех своих можно снова встретить, или всё враки? Вот смехота-то получится, если всё подтвердится.

Полковник (он же Визерский, он же дядя Саша, он же Пилипенко) говорил, что жизнь - это проверка на вшивость. ДядьСаш вообще редко чего важного говорил, но уж коли у него спрашивали - отвечал по существу и то, что думал на самом деле.

У нас, Овнов, подобный модус вивенди - врождённое качество. Неслучайно же мы с ним в один день родились, но с разницей в шестнадцать лет. В отцы - не в отцы, но в дядюшки он мне тОчно годился.

А ещё тогда, на полянке возле озера речь зашла о цветах (в смысле красках) леса. ДядьСаша считал, что самый негармоничный цвет для леса - красный. Вот посмотри, говорил он. Вокруг - все оттенки зелёного, коричневого, жёлтого. Вверху - показав на небо - все оттенки белого, синего, голубого. И какая слаженность во всём, какая симфония. А теперь нанеси на эту картину красный мазок. Что получается? Диссонанс. Ужас. Полное нарушение естественности.

- А красная шапочка дятла?

- Вот именно. Как акцент. Микроскопическое вкрапление. 

- А маки?

- Маки в лесу не растут.

...Шестьдесят восемь лет. Много это для жизни или мало? Сколько бы ни было, хоть сто шестьдесят восемь - всё равно мало. Хорошие люди должны жить вечно.

Прошёл он проверку на вшивость или нет? Мне кажется, что да. Но кто я такая? Ответ на вопрос знают только сам дядя Саша и тот, кто эту проверку устраивает.

Рак щитовидной железы. Ира, его последняя жена, сказала: - У мужчин редко бывает. Как-то это связано с ихним адамовым яблоком в гортани.

В последний вечер был один дома, вышел за дежурной чекушкой. Лёжа на диване, выпил всю. Перевернул рюмку, аккуратно поставил рядом. Он Никогда не переворачивал рюмку. Значит, понял. И. Заснул.

Я не плачу. Дядь Саша сам бы первый запретил. Просто... Просто... Вспомнился клещ в лесу. Улыбаюсь.
                ///\\\///\\\///\\\///\\\

Иллюстрация: художник А.Н.Визерский (1951 - 2019) рядом с автопортретом; фото Ю.Пясецкой.


©Моя сестра Жаба