В прозе

   Все циклично в этом мире – и жизнь похожа на год, и год похож на день.
   Сентябрь – это мой путь с работы домой, покупки, заготовки, запасы на зиму.
   Октябрь – уютный вечер с семьей у телевизора.
   Ноябрь – это моя бессонница.
   Новый год – мои волшебные сны.
   Февраль – это пять утра, когда просыпаешься от удушья, а до рассвета еще далеко.
   Март – муки пробуждения.
   Апрель – водные процедуры, очищение от ночи.
   Май – дорога на работу, прохлада утра и встречи, встречи…   
   А потом наступает июнь и его надо как-то пережить. И не потому, что с тополей летит пух, а потому, что первый месяц лета – время перемен, время разлуки.
   Мы покидали в эту пору свои школы, институты, детские сады... мы расставались с друзьями. И каждый год расстаемся снова – все разъезжаются куда-то, кто в отпуск, кто на новое место работы. А мы остаемся одни...
   Солнечный июнь нестерпимо жжет своими лучами, пророчит несчастье. Слабые ростки только что пересаженной в почву рассады пытаются привыкнуть к переменам после рая теплиц. Их треплет ветром, бьет градом, а они отчаянно пускают слабые корни в настоящую большую жизнь, и им кажется, что большая жизнь их не примет…
   Но приходит июль, и все видят, что лето еще только начинается, и оно никому не даст умереть. Воздух наполняется влагой, теплом и покоем. Вот она – та самая большая жизнь, о которой однолетникам так долго твердили многолетники… Они еще что-то нехорошее говорили про осень, но уверяли, что бояться ее не стоит, потому что осень – это ненадолго.