Он начался мелодией певучей,
шептал тихонько, что-то говорил,
он частым был, прохладным и колючим,
то нарастал, то снова проходил.
Жемчужинками слёз царапал сердце,
что удивляться, если сам - слеза,
он крышами домов в ручьи смотрелся
и силился им что-то рассказать.
Он топал по дневному тротуару,
заглядывал прохожим под зонты,
он поливал дворы и скверик старый,
дорожки и деревья, и кусты.
Он был поэт, совсем немного въедлив,
он напоил цветы и певчих птиц,
он не спешил и был ненадоедлив,
он столько повидал открытых лиц.
Он целовался с тёмной серой тучей,
спускался по ступенькам, шёл вразбег,
и к вечеру пропал за синей кручей...
За то, что был, спасибо, дождь, тебе.
Природу напитал он влагой чистой,
он так хотел весь мир переобнять,
и всё же он прошёл легко и быстро,
и стоит ли дождю на грязь пенять?
Дождь
© Copyright: Алина Синдецкая, 2021
Свидетельство о публикации №221052901428
Свидетельство о публикации №221052901428
Рецензии