Июньский шёпот

Часы на кухне тихонько отсчитывают секунды. Стрелка, словно поклонница единицы, расположилась возле одиннадцати, собираясь покорно слушать ее математическую философию как минимум ближайший час.

Мы виделись последний раз прошлым летом. Ни с кем я так откровенно не пью чай, как с тобой. Знаешь ли ты, что я теперь предпочитаю ромашковый и совсем не разбавляю его холодной водой? А что по дому давно не разносился запах твоего любимого яблочного пирога? Каждый год я жду твоего звонка, ровно в полночь. И ты никогда не ошибаешься. Как только единица заканчивает свою лекцию и отдает пост философии бесконечным нулям, экран телефона загорается твоим именем.

Входящий звонок. По телу пробегают мурашки, после чего оно начинает температурить. Руки пробивает дрожь. Как давно я тебя не слышала… С чего в этот раз начнёшь разговор, какие приключения ты захочешь со мной разделить? Прячу страх внутри себя и, задержав дыхание, беру трубку. Несколько мгновений тишины и из самых любимых губ на свете — твоих — украдкой наружу выбираются слова, после которых сердце всякий раз останавливается.

«Ты еще не спишь? Что думаешь насчет клубники, звёзд и твоей руки в моей?», — разносит шепотом твое июньское дыхание.