Стихи боли

    История, что я хочу поведать, странная от слова «совсем», хотя не значит, что тем самым выделяет автора особенно. Просто началось всё от боли. Я сбежала от повседневного кошмара в поэзию. Стихи стали нитью, соединившей меня с созидательной реальностью. Всё вышесказанное не метафора, но детальных подробностей не выдам. Проза возникла гораздо позже, но тут другая ветвь.

    Пока стихи были только в моей голове, ощущение радовало меня. В прямом смысле в моей голове, они возникали в воображении, и я, запоминая, держала их там. Просто не имея возможности перенести их на бумагу. Партиями переносила на бумагу в большом количестве спустя некоторое время. И всё было прекрасно тогда, что касается авторского ощущения работы.

     Первое время после публикации тоже приличное. А однажды возник просто омерзительный отзыв, который выбил меня из колеи, и только возникновение нового произведения помогло мне вернуться к себе. Это после я трезво поняла, что чей-то «хамизм» был просто злобным криком бессмысленным. И отрицательные выкрики стали появляться периодически по законам жанра. И я даже представить не могла, что спустя уже совсем большое время меня может подкосить похожая глупость. Но она произошла. Тут нарисовался реальный кризис, в котором я барахталась в мутной воде сомнений. Отвлекусь и вернусь к началу: почему история очень странная эта. Просто обычная жизнь у меня исполнена ограничений. И стихи — единственное, что делает меня нормальным человеком, к тому же они для меня существование, это мой космос. Нахожусь в них постоянно, они — моя зависимость в хорошем смысле слова, я не беру и изувечиваю стих какой-то месяцами. Я в них плаваю и дышу их существованием. Поэтому лишить меня поэзии — просто как избить ребёнка... Вот теперь можно увидеть, как отсутствие возможности творить ломает крылья. Ты не дышишь. Ты приходишь по солнечной улице, а видишь лишь серые тучи. Всё беспросветно. Ты делаешь всё на автомате, потому что приходится только двигаться. Ни одно занятие тебе больше не доставит этой радости. Твой мир потускнел. Погасли кометы. А причиной стала банальная глупость злобного человека. Сила придурков в том, что эти идиоты уверены в своей правоте, а имеющий ум сомневается в правильности поступка. Знайте.

     На самом деле было по-другому, и сломать настоящее не получилось — теперь я не обращаю внимание ни на что, кроме того, что чувствую. Смело следую своему выбору. И не жду признания с чьей-то стороны, потому что важно только твоё ощущение от твоих усилий, ты работаешь сам. Никому не под силу лишить тебя твоей истинной направляющей.