Тролль

А я им сразу все говорила в лицо, посмотрите на себя, это позор, что вы тут показываете, что за демонстрация? Всем же ясно, что у вас все также плохо, как и у всех, ничего у вас не по-другому, никуда вы не прорвались, никого не обманули, смешно, ей-богу, эти фотографии ваши семейные, как будто вашим мужьям очень нравится заворачиваться в пледы и делать идиотски-счастливые лица, об этом они и мечтали, когда женились на вас, прыгать сто раз на фоне моря, чтобы вы наконец-то сделали кадр для инстаграмчика. Для кого? Кто там в инстаграме, пятьдесят или сто абстрактных зрителей, ваши судьи, вы от них зависите, без их одобрения вянете и смысл жизни теряется, все делается для них и ради них, как будто у вас нет вас самих, и тем более мужей, вы существуете только благодаря этой дебильной социальной сети, а ведь взрослые люди.

Ладно, ладно, в каждом живет внутренний ребенок, и все такое, но зачем же перегибать, вовлекать других людей в ваш этот цирк абсурда? Вот что я старалась донести, но кто меня слушал, глас вопиющего в пустыне, все гнут свое, никто не замечает фальши натянутых улыбок и безграничной, тоски в глазах мужей, на фотографиях из студий с дешевой бутафорией, оба в шапках Деда Мороза, больные, ну больные, и это еще и за деньги. Вы вообще общаетесь друг с другом, ты хоть раз спрашивала, нравится ли ему то, что происходит, посмотри, какой тяжелый у него взгляд из-под белого меха и красного флиса? И, конечно, получала в ответ: “не твое дело”, “идиотка”, “заведи своего мужика”, и так далее. Еще не хватало, это такая ответственность, даже с собачкой надо каждый день ходить гулять и кормить, а тут человек. Лучше никого, чем завлечь кого-то в отношения и мучать фотосессиями и проживанием не своей жизни, быть слугами подписчиков в инстаграме!

Почему я не могу смолчать, призываю всех жить своей жизнью, а сама не живу, об этом позже. Возможно, расскажу, хотя пока не уверена, надо ли вам это знать, да и какое вам дело, хочу - говорю, хочу - нет, это интернет, здесь все можно, не нравится - не читайте, но читают же и реагируют, каждый день в личных сообщениях я нахожу оскорбления и угрозы, и это за правду, за то, к чему человечество должно стремиться, но нет, слепые и глухие, гнут свое, никого не слушая. Я читаю все сообщения. Все. Я не боюсь этих нелепых угроз, ага, вы меня сначала найдите, а потом можете сворачивать шею и ноги выдергивать, добродетельные вы мои, как же не вяжутся эти послания с вашими приторными постиками и фоточками на публику!

И однажды среди этого мусора, людской грязи, которую они выплескивают на меня (а я терплю), попалось странное сообщение. Что с тобой, милая, писала какая-то Надежда Ф., может, тебе чем-то помочь? Что у тебя случилось?
Ничего у меня не случилось, женщина, вы что? С чего вы взяли, у меня все хорошо, так хорошо, что вам и не снилось. Я так развлекаюсь, вам понятно? Пользуюсь тем, что называется всемирная сеть. И ваше сочувствие здесь неуместно, так и написала, неуместно. Еще чего. Ответила и забыла. Я редко отвечаю, но здесь молчать было нельзя. Какая я вам милая? И почему то со мной что-то обязательно должно случиться? А она продолжала писать, просто так, почти каждый день, здоровалась, то сообщала, что у них выпал снег, то рассказывала, как гуляла в лесу с собаками и ее Дик чуть не убежал, искали, нашли, я недоумевала, зачем мне подробности ее жизни, что это за писанина, ненормальная она, что ли? Но потом поймала себя на том, что жду ее сообщений. Пролистываю закрытые, не читая, выглядывая ее аватарку  - просто женщина в очках, ничем не примечательное лицо. Я продолжала свой ежедневный сталкинг по соцсетям, оставляла едкие комментарии под фотографиями и постами этих дур, приводила богатейшие примеры из жизней своих родственников и друзей, как они тоже пытались, но никогда ничего не выходило, крах за крахом, оставь свои надежды. А Надежда все писала мне. Писала, что хочет мне помочь. Не верит, что мне не нужна помощь, потому что все души спасутся, как-то так она выразилась.
Какие души, где у нас души? Бред же, бред собачий, я ей это написала, ну кто будет нас спасать, Вы о чем? Кому мы нужны?
Нужны, отвечала она мне, каждый человек пришел сюда не случайно, что-то он должен сделать, и абсолютно точно нужен.
Ну хорошо, а Вы, Надежда, знаете, зачем Вы здесь нужны?
На осознание этого может уйти вся жизнь, отвечала она.
Ну приехали, спасибо, еще всю жизнь на это тратить.
А на что еще ее тратить - опять вопрос от нее.

Хм. Я и не заметила, как потеряла внутреннее равновесие, я стала зависеть от ее сообщений, и они становились все длинней и содержательней, ну и я в ответ строчила, может, чуть более эмоционально, чем следует, но обдуманно, обосновывала свою правоту, с каждым днем все больше разуверяясь в ней.
А что же такое человек без души, спрашивала Надя. Да все мы просто тело, гадкое тело, жрущее, потребляющее, органика, шлак, мусор, кричала я в ответ, а она возражала, нет, мы не только тело, мы чувствуем, мы созидаем и создаем, мы принимаем решения.

И я стучала по клавишам, набирая ей сообщение пообидней, но перечитав, стирала, внезапно обессилев. Мне хотелось плакать от ее строчек, сначала это были злые слезы, но со временем злость куда-то делась. И я вдруг поняла, что целый день не писала никому гадостей, просто потому, что не хотелось. А хотелось размышлять над простыми и тихими словами Надежды, которая предлагала  - давай я приеду? Поговорим нормально, а то эти переписки…

Это невозможно, возражала я, я очень далеко живу, ничего, у меня много свободного времени, я на пенсии, отвечала она. Меня разрывало, первый раз в жизни, я не узнавала себя, мне хотелось, чтобы она приехала, потому что я к ней, к сожалению,  поехать никак не могла. Вся моя жизнь рушилась, все устои, я больше не была уверена в себе и в своих словах, я больше вообще никому не писала. Только ей. У меня никого не осталось, кроме нее, как она это сделала? Все, давай адрес, летело от нее, приеду на Рождество, остановлюсь в гостинице, рядом с тобой есть гостиницы? Я не знала, я ничего не знал, что там есть, за пределами моей комнаты, где я лежу уже 19 лет, за мной по очереди ухаживают медсёстры, у меня есть серые стены, потолок, ноутбук, который кто-то пожертвовал, одна рабочая рука и голова, которая, к сожалению, все соображает, остальное все мертвое, неподвижное, Кривой Рог, пансионат для хроников, комната 8, Денис Соколов (ник в сети Элоиза Снуссель).