А утром зазвонил телефон

Утро, оно везде и у всех ну почти одинаковое, у кого зазвонит будильник, у кого не звонит, это так детали, в общем же плане ничего романтичного, ничего такого о чём можно и нужно писать.
Просто начинается новый день жизни. Что ж до правда жизни, можно сказать она не очень интересная по части событий, /чуть не сказал приключений/. Со временем, конечно, чего-то там наслаивается в памяти, бывает приукрашивается с годами, что-то же отсеивается, а большей частью забывается, точнее вытесняется новыми событиями.
То, о чём я сегодня поведаю, это даже не история в буквальном смысле слова, более правильно было бы назвать её зарисовкой из жизни, я безусловно бы мог сочинить и поинтереснее, но как-то со временем не очень хочется сочинять, а более хочется отобразить, как оно есть, да и то не всегда.
Так вот обычный день, коих до того и после будет предостаточно какими-то событиями, и он будет отмечен, но даже если что и было в тот день экстраординарное, тоже пройдёт. Всё пройдёт, останется только прошлое бередить да самому себе отравлять существование неудовлетворённостью жизненной, переходящей в уверенность в бессмыслице всего сущего и себя, как части оного. Тем более, что ни день, то одно и то же, рутина, нервотрёпка, депрессняк, да ещё и дело к старости.
Но день, каким бы он ни был проходит, за ним следует вечер. Знаешь, как оно обычно бывает, ляжешь передохнуть после обеда, всё-таки и возраст, раз уж дело к старости, и организм требует, знаешь это как рюмашку перед обедом. И это никакое, ни бытовое пьянство, а так исключительно для тонуса и настроения соответствующего. А когда просыпаешься, то не, то, чтоб, как огурчик, но вроде бы интерес к жизни появляется, каких-то пару часиков сна, а как-то уютнее, теплее на душе, что ли, да, собственно, и дело то уже к вечеру.
Ну да ладно не буду грузить читателя, то есть тебя подобием философских размышлений, перейдём непосредственно к сюжету этой, как я уже говорил литературной зарисовки.
Некая дама, недурной внешности, немного правда после бальзаковского возраста, полулёжа на диване читает модный не то одноразовый детектив, в мягкой обложке, не то мелодраму опять же в мягкой обложке.
Мысли, как обычно бывает никак не сосредоточатся на тексте а, прокручивают свои личные воспоминания, переходящие в альтернативные варианты развития событий. Заметим, что какой вариант ни возьми хэппи-эндом у него самое настоящее человеческое счастье, полный ажур, велюр и кофе с шампанским в постель.
Можно сказать у кого, что болит, точнее даже, а у кого оно не болит то. В области души. Кто из нас то, читатель мой с уверенностью может сказать о себе, что он счастлив. Не вчера, а сегодня, сейчас. Кто из нас с улыбкой просыпается утром, с улыбкой идёт по жизни и с улыбкой ложится спать вечером.
Утопия? Вот и я о том же.
А за окном то уже совсем темно, а тут ещё и дождик по стеклу оконному постукивает и глаза так сладко слипаются.
И вдруг звенит телефон.
Дама откладывает на стоящий рядом журнальный столик, раскрытую книгу, текстом вниз, обложкой вверх, - Алё!
- Девушка, а как Вас зовут? - с места в карьер вкрадчивым мужским голосом отвечает невидимый собеседник.
Нет, оно то конечно можно, даже нужно было бы на этом разговор и окончить, и в другой раз тоже можно, даже нужно так сделать, но, /странная штука характер/, промелькнула мысль, - А что я, собственно, теряю? - и с таким себе отрепетированном ещё в школьные годы эротическим придыханием ответила, - Настенька.
- А что ты сейчас делаешь, Настенька?
- Жду звонка, - не то с иронией, не то с тоской сказала дама.
- А от кого, если не секрет.
- Секрет, – а сама подумала, точнее представила себе молодого, красивого парня с той стороны телефонного провода.
- Тогда не буду отнимать Вашего драгоценного времени, Настенька, - и повесил трубку.
Вот так просто, и неожиданно взял и повесил трубку.
И тогда Анастасии Львовне, /именно так обращались к ней коллеги по работе и соседи/, стало так грустно, что ни описать словами, а настроение стало такое паршивое, что просто взять тот телефон и бить его, бить, бить на такие мелкие, мелкие, мелкие кусочки. Но она не стала ничего бить, может выпила б чего, да ничего, как назло, в доме не оказалось.
Конечно, на сколь это возможно будучи умудрённой жизнью, дама никаких надежд на этот звонок не возлагала, никаких перспектив в нём не видела просто накатило своё, такое наболевшее, надоевшее, столько раз обдуманное, передуманное, несбывшееся, так как оно б того хотелось, мечталось.
И тогда дама, а она была не такой уж слабой женщиной, взяла с журнального столика, отложенный пару минут назад не то детектив, не то мелодраму и начать, /в качестве релаксации/, разрабатывать на этот раз альтернативные варианты развития отношений с молодым человеком, даже имя которого она не успела спросить. Она расслабилась и в какой-то момент уже засыпая даже подумала, а может самой попробовать написать детектив, в котором будет много-много крови, или книгу о любви в которой будет много-много секса, и даже представила себе, как входит в вагон метро и все особы женского и мужского рода, ничего и никого, не замечая вокруг запойно читают её книгу, после чего плавно провалилась в сон.
Ей снились красивые, накачанные парни, их было так много, что она никак не могла выбрать себе достойного, в смысле самого красивого.
А утром снова зазвонил телефон.

02.06.21

***