Несёт в себе он суету,
Гордыню, величавость.
Нет, не живую красоту,
Внутри него одна лукавость..
Машины, пробки, светофоры.
Где не ступи очередя.
В словах сплошная метафора,
Все смотрят очи отводя.
Построил город человек,
Многоэтажки, небоскрёбы.
Такой настал уж ныне век.
Словно скворечники балконы.
Забыл, когда в последний раз,
Ходил по почве босиком.
Одежда, словно на показ,
Как на ветрине-за стеклом.
Машины во дворе стоят,
Детишкам негде поиграть.
А у кого их нет, твердят:
-В полицию,Вас, нужно сдать!
У всех свой смысл, выгода,
Работа, дом, быстрей к семье.
Виним во всём мы Ирода.
Вся жизнь проходит в суете.
Город
© Copyright: Тюрин Максим, 2021
Свидетельство о публикации №221060401630
Свидетельство о публикации №221060401630
Рецензии