Так стрекочут цикады

Больше всего на свете мне бы хотелось услышать стрёкот цикад, однако в месте, где я родился, их никогда не было. Тем не менее они почему-то всегда ассоциировались у меня с летом.

Трудно наслаждаться летом, когда у тебя нет денег на полноценный отпуск. И весь твой удел – ставок в городском парке, а может быть озеро, окаймлённое тротуарной плиткой и кованным узором черного, как смола, забора. Вдалеке виднеются огромные красные насыпи – кто бы мог поверить, что горы можно сделать вручную. Данный пейзаж вполне походил на открытку из швейцарских Альп, если бы не был городом, который я ненавидел и любил так сильно. Сложное чувство, верно? Когда рождаешься за сотни километров от того, что любишь, приходится полюбить то, что со временем становится для тебя родным.

Палящее летнее солнце плавит асфальт, по которому с ревом пролетает технический прогресс, выжигает траву на сухой земле, безжалостно накаляет белую плитку, решетку забора, а под конец – выжигает волосы на почти лысой голове рыбака, пришедшего порыбачить на это альпийское озеро. Седые волосы, сгорбленная фигура в светлой рубашке и шортах, он сидит на корточках, закинув удочку почти на середину водоема. Покуривает сигарету, чешет ногу чуть ниже колена – как раз в том месте, где виден комариный укус. Я знал, что он тоже слышит стрёкот цикад, но по-своему. Вглядываясь в бесконечный горизонт водной глади, он познает тайный смыл того, что рассказывают ему цикады – единственные, кто скрашивает его одиночество уже много лет. Неожиданно его прерывают немые создания, живущие под водой. Клюет! Он берет удочку, делает подсечку, энергичным движением вонзая в пасть рыбы крючок, а затем медленно скручивает леску, извлекая добычу под палящее солнце.

Я нахожу участок мягкой зеленой травы под сенью раскинувшейся акации, забрасываю руки за голову и устремляю свой взор на глубокий и бесконечный колодец с голубой водой, где время от времени проплывают клочки белого сигаретного дыма. Ветер доносит с озера прохладу, рассказывает историю о удивительном острове, где живут добрые люди и почти каждый день идет дождь.

– Есть там цикады? – Спрашиваю я его.
– Конечно. – Почти шёпотом отвечает он мне. – Сотни и тысячи. В летнюю ночь люди собираются на верандах своих домов, чтобы послушать истории цикад. Каждая из них – уникальна. Повествует о тайнах мира, жизни, вселенной. Главное – нужно слушать.

Я благодарно кивнул ему и ветер полетел дальше, рассказывать истории тем, кто может слышать.

Вечереет. По озеру огненной стрелой проносится закат, играя красками осени на водной глади. Просыпаются жители ночи: куда-то медленно и осторожно бредет ёж, в небе танцуют летучие мыши, с ветки акации срывается огромная сова. Начинает стрекотать кузнечик, но я представляю, что так стрекочут цикады. Рассказывают истории одну за другой про далекую землю, которую я так люблю.

Завтра я приду сюда вновь. Приду послушать цикад.