Таланту И. А. Бунина. Бродяги

   На позабытом тракте к Оренбургу
В бесплодной и холмистой котловине, в тиши,
Возле глухой дороги на восток стоит в лугу холщовая кибитка
И бродит кляча в путах. И ни души!
   Нет! - На лугу цыган в кибитке дремлет
И девочка-подросток у дороги -
Сидит себе одна и равнодушно, с привычной скукой
Смотрит на закат, свесив с края кибитки ноги,
На Солнце, уходящее за пашню с дальним сосновым бором,
На блеск лучей над тёмным косогором.
   Наморщив лоб от ветра, вся в лохмотьях ,
Она следит в безлюдье за Солнцем печальным, холодным,
За тенью от холма взором голодным
И за алой пылью, веющей из-под копыт кобылы с дороги,
То молчит, устав, сгоняя кобылу с пыльной дороги,
То, словно волк, завывает,
То будто грезит  - что-то напевает...
   Какая глушь! Какая скудость жизни! Какие заунывные напевы!
Вот вечереет, Солнце в тучку быстро село!
    Темнеет в котловине, ветер дует,
И ночь идёт... Пошли господь бродягам
Не думать днём и не слыхать, как ночью
Шатается в сухом бурьяне ветер по корягам
И что-то шепчет, словно в забытьи!
   Спи под кибиткой, девочка!
Проснёшься и вставай, -
Буди отца больного, запрягай.
А когда уж отец скажет -
Снова к путь...
А для чего, кто скажет?
Жизнь в поле молчалива - ветер разве что подскажет.
_________
Бродяги.
На позабытом тракте к Оренбургу,
В бесплодной и холмистой котловине
Польшей, глухой дороги на восток,
Стоит в лугу холщовая кибитка
И бродит кляча в путах. Ни души
Нет на лугу, - цыган в кибитке дремлет,
И девочка-подросток у дороги
Сидит себе одна и равнодушно,
С привычной скукой, смотрит на закат:
На солнце, уходящее за пашню,
На блеск лучей над темным косогором.
Наморщив лоб от ветра, вся в лохмотьях,
Она следит в безлюдье за холодным,
Печальным солнцем, тенью от холма
И алой пылью, веющей с дороги
Из-под копыт кобылы, - то молчит,
То будто грезит, - что-то напевает...
Какая глушь! Какая скудость жизни!
Какие заунывные напевы!
Вот вечереет, солнце в тучку село,
Темнеет в котловине, ветер дует,
И ночь идет... Пошли господь бродягам
Не думать днем и не слыхать, как ночью
Шатается в сухом бурьяне ветер
И что-то шепчет, словно в забытьи!
Спи под кибиткой, девочка! Проснешься -
Буди отца больного, запрягай -
И снова к путь... А для чего, кто скажет?
Жизнь, как могила в поле, молчалива.
1902   /И.А. Бунин./   
______
Иван Алексеевич Бунин  - родился 10 (22) октября 1870 года в  Воронеже, Российская империя,  русский писатель, поэт и переводчик. В 1933 году Иван Бунин - первый из русских писателей - стал лауреатом Нобелевской премии по литературе за «строгое мастерство, с которым он развивает традиции русской классической прозы». Будучи представителем обедневшей дворянской семьи, Бунин рано начал самостоятельную жизнь; в юношеские годы работал в газетах, канцеляриях, много странствовал. Первым из опубликованных произведений Бунина стало стихотворение «Над могилой С.Я. Надсона» (1887); первый стихотворный сборник вышел в свет в 1891 году в Орле.   В 1909 году избран почётным академиком по разряду изящной словесности Императорской Санкт-Петербургской академии наук. В 1920 году эмигрировал во Францию – умер в 1953 году в  Париже, Франция.