Немой

 Шёл дождь. Именно он загнал нашу компанию в кафе. Мы давно не собирались все вместе, и последний холодный день весны стал отличным поводом посидеть где-то, и поговорить.
 Мы завалились внутрь, как галдящие мокрые воробьи, сняли куртки, которые завтра спрячутся на всё лето в шкаф, и повесили их на вешалку при входе в зал.
 В заведении было уютно, и пахло, как пахнет во всех подобных местах – кофе. Его мы, собственно, и заказали, дополнив кто пирожным, а кто пирогом.
 И вот мы погрузились в беседу, веселую и непринуждённую. Прихлебывая кофе, и поедая сдобу, мы в тысячный раз, как делают это многие люди, вспоминали разные истории, и разных знакомых. Казалось бы, от них должно тошнить, но нет, нам было по-прежнему смешно. Конечно, жизнь не стоит на месте, поэтому не обошлось и без новостей. Впрочем, старые истории были интереснее. Видимо, мы скучно живём. Может перейти в бар через дорогу?...
 А за окном лил дождь. Хотя, "лил" – громко сказано. Но это была и не морось. Может мне послышалось, но вроде бы даже был гром. Первый, в этом году.
Мы продолжали разговаривать и смеяться, находясь посреди чужих бесед, и звона посуды.
 В конце-концов один из нас уткнулся в свой телефон, и это был лишь вопрос времени. Вот в интернете утонул и второй. А потом и третий. Нет, разговор не прекратился, но явно подугас.
 Я откинулся на спинку мягкого диванчика, обтянутого жёлтым кожзамом, и стал осматриваться вокруг.
 Две девушки сидели за соседним столом, и одна из них, переклонившись через него, показывала второй что-то на ... телефоне. Вот молодая пара за другим столиком. И тоже что-то листают на экранах. И так все, без исключения. За всеми столами одно и то же. Хотя... Не за всеми.
 В самом углу, за маленьким столиком сидел пожилой мужчина. Без телефона в руках. Более того, он что-то писал. Ручкой! В какой-то книге, наподобие ежедневника. Конечно, мир ещё не весь погряз в интернете, но в этом кафе мы с этим человеком были точно исключением. Ну может быть ещё девушки в униформе.
 Я стал всматриваться в этого "писателя". Почему я назвал его писателем? Может он и не являлся таковым, но вел себя именно так. Что-то напишет, отложит свой ежедневник на стол, потом подумает, хлебнет кофе, и снова за книгу. Да так, будто от того, что он не выплеснет свои мысли на бумагу зависела его жизнь.
В какой-то момент он почувствовал на себе мой взгляд, и посмотрел на меня. Я сразу отвёл глаза. И только это сделал, передо мной предстала такая картина: огромная сцена, на которой отрываются длинноволосые дядьки. Солист, обладатель крупного носа, и необъятной шевелюры, поет высоким и хриплым голосом. На нем брюки клёш, а на руке повязан оранжевый платок, который горит, как предупреждающий сигнал светофора.
 Не может быть... Я снова повернул голову к незнакомцу, похожему, как вы догадались, на рок-звезду. Да, я увлекался такой музыкой. Причем в нашей компании был единственным, кто слушал такое. Сомнений быть не могло, что это Джо Стэн. Но они были. Что, человек, в прошлом деливший мировую сцену с Deep Purple, Led Zeppelin, и Black Sabbath, мог делать в кафе под названием... Я даже не знал его названия. На меню написано "Кремдель". Какой идиот это придумал?
Но дело не в кафе. А дело в вон том дядьке, похожем на человека, который одним движением руки мог управлять многотысячной толпой так же, как я мог щелкать пальцами, или перелистывать страницы книг.
 И все же, это он – говорил мой разум.Пришлось и мне утонуть в телефоне, чтобы убедиться в этом.
 Но это был Стэн. Конечно, уже без пышной шевелюры, как и у того, что попивал кофе в углу, за маленьким столом. Но... Даже бандана, (оранжевая!) как верный спутник, пестрела на его руке.
– Ты чё завис? – услышал я слева от себя.
Я повернулся. Оказалось, что друзья давно вернулись в нашу реальность, и наблюдают за мной. Видимо я тоже был в каком-то другом измерении, и выпал из него с таким смешным видом, что все рассмеялись.
– Видите того мужика в углу? – сказал я, кивнув в сторону предполагаемого Джо.
– Ну – сказал один из друзей.
–У меня может глюки, но он похож на Джо Стэна. Один в один. – я показал фотографии на телефоне.
– Вообще не похож. – сказал первый.
– Есть немного. – сказал второй
А третий ушел в туалет.
 Я снова остался один на один со своей больной фантазией, не встретив никакого интереса в глазах моих друзей. "Есть немного..." Да он был вылитый! Хотя, разве интернет не кишел фотографиями якобы звёзд, заснятых в российских глубинках? Так Чак Норрис ждал трамвай, а Джэйсон Стэтхэм жарил шашлыки.
Но эта бандана... Может он просто косил под Джо? Если это так, то у него отлично получалось.
Так, стоп! Надо ведь просто подойти, и что-то спросить. Стэн – англичанин. Вряд ли он мог сказать: – "Извини, братан, я сам стрелял сигу". Мне стало смешно при этой мысли.
 Итак. Я решил заговорить с незнакомцем ( а может и нет), и моментально убедиться в своей глупости. Но что спросить? Да и друзья сочтут идиотом. Я решил отлучиться в туалет, и заодно обдумать этот вопрос. И я обдумал. Но обдумать и придумать – разные вещи. Поэтому я, на обратном пути из туалета, подошёл к возможному Джо Стэну и спросил, не является ли он таковым.
 Он смотрел на меня несколько секунд, а потом сделал виноватое лицо, и показал на ухо, мол, глухой. Потом он так же показал на рот. И я понял, каким был дураком. Ну конечно! Как мне вообще могла прийти в голову такая глупость!? Разве можно встретить Оззи Осборна в очереди к терапевту, или Клауса Майне на рынке, стоящим на картонке, и примеряющим джинсы? Ответ один – НЕТ! А можно ли стать идиотом за короткое время? Конечно! И я этому подтверждение.
– Извините, просто очень сильно похожи – всё же сказал я. Хотя понятно, что этот человек не мог меня слышать.
 Я подошёл обратно к друзьям. Они посмеялись надо мной и, предложили выйти покурить. Я не курил, но не сидеть же одному. Мы одели свои куртки, висящие на прежнем месте, и вышли под козырек над крыльцом, который еле закрывал нас от усилившегося дождя.
 Когда зашли обратно, я столкнулся с моим знакомым глухонемым. Я неловко улыбнулся, повесил куртку, и пошел к столу.
******************************************
 Потом было жаркое лето. Очень жаркое, чтобы я вспоминал эту историю. Хотя и историей это не назвать. Так, небольшой казус. Мы наслаждались отличными деньками, и отрывались вовсю. Дождей было мало.
 Зато буквально с первых чисел сентября резко похолодало. Будто солнце уехало в отпуск. Может так оно и было, потому что я забыл как оно выглядит. Уже пятого числа первого осеннего месяца пришлось влезть в куртку. Сначала были рукава, а потом карман. В кармане меня ждал сюрприз. Нет, не деньги, и не растаявшая "Барбариска" без фантика. Это было сложенное в несколько частей меню кафе "Кремдель". Я не помнил, чтобы забирал его. Зачем оно мне? Видимо "пошутили" друзья. Но тут я заметил какую-то роспись прямо посреди листка. Размашистую, и непонятную. Я смотрел на неё не больше десяти секунд, после чего смял меню, и выбросил в мусорное ведро.
 Уже в лифте мне пришла в голову глупая мысль. Я схватился за телефон, и начал искать. Но что?... Когда нашел, и мои догадки перестали быть таковыми, я, будучи уже на первом этаже, снова поехал обратно. Влетел в квартиру, и сразу побежал к мусорному ведру. Смятое меню, конечно же, было на месте. Я развернул его, и сравнил ту странную роспись с той, которую нашел в интернете.
 Я был шокирован. Нет, не шокирован... Не могу подобрать слов. Представьте, что вы перестали верить во что-то, а потом увидели это воочию, будь то Чупакабра, перебежавшая вам дорогу с курицей в зубах, или моментальный крупный выигрыш в киоске "Спортлото". Такие ощущения были и у меня. Я сидел на полу, возле мусорного ведра, держа в одной руке телефон, в другой смятое меню кафе с глупым названием, и смотрел на идентичные подписи Джо Стэна. Это был он! Я не ошибся! Но что он делал в этом кафе!? В этом городе! Почему прикинулся глухонемым? Зачем засунул в мой карман этот автограф, если желал остаться неизвестным?
Ответ пришел в тот же вечер. Я, естественно, стал рыться в интернете, в поисках какой-нибудь информации о пребывании Стэна в России. Ничего не было. Я начал отчаиваться, и ставить под сомнение подлинность автографа, пока не нарвался на одно интересное интервью. Оно было с субтитрами.
 Джо сидел на диване в каком-то шоу, и рассказывал о затишье в творестве. Действительно, он около восьми лет уже не выпускал альбомов, и очень редко выступал. Но месяц назад снова вернулся к активной музыкальной деятельности, ворвавшись с новым, очень успешным синглом, который я пропустил. Хотя, признаюсь, большим его фанатом никогда не являлся, поэтому лишь изредка следил за ним. Да, мне нравились некоторые песни, так же, как песни Nazareth, или Deep Purple, но не более того.
 Так вот, Джо рассказал, что будучи в депрессии от творческого застоя он начал искать выход из положения. И в определенный момент, подойдя к тупику в своих мыслях, он решил отпустить ситуацию, и просто начал путешествовать. Но ему хотелось побывать в тех местах, куда он никогда не приезжал с концертами. В список таких мест и попали несколько российских городов. Конечно, это никак не афишировалось. Да честно говоря, СМИ потеряли интерес к его передвижениям и творчеству.
 После того, что он рассказал дальше, я застыл с открытым ртом. В буквальном смысле. Ведь я думал, что автографом ограничилось дело. Но я ошибался.
– Я был в одном из Сибирских городов. – говорил Стэн – И знаете, не встретил ни одного медведя( смеётся). Там очень красивая природа. Но, как ни странно, в том, что я сижу сейчас здесь виновата не она. Да, я мог вдохновляться этой красотой, но это так банально. Правда? Я сидел в обычный дождливый день в каком-то кафе, и пытался что-то сочинить. И тут ко мне подходит парень, говорит по-русски, который я конечно же не знаю, кроме пары-тройки слов. И среди череды незнакомых грёбаных звуков я слышу свое имя. Я был удивлён. Это могло быть обыденностью лет 20 назад. Но не сейчас. А этот молодой человек, не так давно разменявший третий десяток, стоит в этом долбаном кафе, и произносит моё имя. Скажу честно, внутри у меня всё подпрыгнуло. Я готов был разрыдаться прямо там.
– И что вы сделали? – спросил ведущий.
– Я притворился глухонемым.
Они оба рассмеялись.
– Я не хотел , чтобы меня кто-то узнавал, понимаете? – продолжал Джо Стэн. – Поэтому я и выбрал те отдаленные, как мне казалось, места. Мы были с концертами в Москве, Санкт-Петербурге, и Екатеринбурге. Я знаю, что ребята из других групп, таких как Scorpions, пошли дальше. Я же никогда не заходил так далеко, и меня просто поразило, что этот парень помнит меня, хотя по возрасту не должен был. И знаете... – Стэн задумался. – Он разбудил меня. Я в этот же вечер написал песню, которая вернула меня на сцену. В ней есть такие строки, которые являются лейтмотивом всей песни: – "я был немым, но ты позволил мне вновь обрести голос". И речь не о Боге. Речь о том, что вокруг нас. Мы не замечаем этого, и ищем каких-то сигналов свыше, хотя надо всего лишь оглянуться вокруг. Речь о том безымянном парне, который просто подошёл ко мне и заставил вновь поверить в себя. Я тогда прикинулся немым, и это было так символично, что мне не пришлось даже думать над названием песни. "Немой". Как всё просто.
 Я сидел ошеломлённый. Не мог просто поверить в это. Вы можете спросить что я получил с этого. Нет, я не получил славы или денег. У меня лишь был автограф, и чувство... Как бы вам описать. Будто я был причастен к написанию шедевра. Хотя может так оно и было... Одно я знал наверняка, что Джо Стэн был прав, и рядом с нами, в случайных встречах, в простых вещах находится что-то очень важное, что может изменять нашу жизнь в корне. Теперь я больше уделяю время тому, что находится вокруг меня. Как знать, может ещё ни один немой снова заговорит.