Телепортация

Несколько дней назад я телепортировалась в последний день августа 1941 года. Воевать я не собиралась, мне и тут войн хватает. У меня была другая цель. В Елабуге.
В этом маленьком городишке я нашла дом номер 10 на улице Ворошилова и присела на завалинке подождать, пока его покинут все жильцы. Кроме одного.
Сначала вышли старушка с юношей, потом дедушка с внуком. Я постучалась в дом.
- Здравствуйте, Марина Ивановна. Позвольте войти.
Седая хмурая женщина ничего не ответила, только посмотрела мне под ноги, чуть отводя от дверного косяка худое правое плечо. Этого было достаточно, чтобы я быстро прошмыгнула в сени.
На толстой балке в сенях болталась верёвка, я дёрнула за неё и сказала:
- Не выйдет.
Мы прошли в комнату, а точнее, в угол, который занимали Марина и сын Георгий, ушедший на воскресник.
- Откуда Вы знаете? - спросила моя собеседница.
- Из будущего. Я за Вами из 2020 года. Советский союз давно разрушен, Ваши сочинения изданы многократно полным собранием, и я Вас очень люблю. Мы улетаем ко мне. Напишите записку сыну. Пусть представит всё, как Вы и задумали, чтобы Вас никто не искал.
Мы быстро состряпали все предсмертные записки, Марина Ивановна переоделась в предложенное мной хлопковое зеленое платье, бросив на пол фартук с известным блокнотом.
Дом покидать мы не стали, телепортировались прямо с её койки. Теперь она живёт у нас дома, пишет стихи, поёт моим детям песни и много читает. Скоро мы полетим за её сыном.
И знаете, что меня больше всего поразило? Она ни капли не усомнилась во мне. Ни капли.
P.S. Теперь вы все понимаете, почему могилу Марины Цветаевой так и не нашли