Михаилу Булгакову

Много их... Кто выдумал Небо и Землю
изменяют пространство и времени бег...
Голосам пограничным Душою я внемлю -
на Земле много плача, в Небесах только смех.

Кто не верит, того этот мир искалечит,
в одиночество ввергнет и в страх новостей,
время высечет розгами и не излечит,
лишь притупит сознанье и память людей.

Мир - прикол, это блеф, это всё понарошку,
это просто Игра в Театре боли и мук -
когда крик и отчаянье черпаешь ложкой,
веселится и пляшет всеведущий Дух.

Коль захочешь любви - ты получишь разлуку,
если счастья захочешь - получишь печаль
и протянешь костлявую дряхлую руку
с вечной просьбой куда-то, кому-то: Подай!

И замрут в этот миг золотые зарницы,
и осыпятся прахом в ладони твои -
ощути и пойми - этот мир только снится,
и твой Дух одержим колдовством на крови.

В мясо ты заключён, в голограмму рассудка,
где Душа, что сосуд, наполняемый тьмой -
ну какая же, право, нелепая шутка -
под гипнозом ходить, будто ты здесь живой.

Продолжайте скрывать свои рваные вены,
аплодировать тем, чья ложь, что бальзам.
Заполняйте сосуды Души, ваши гены -
лишь программы в угоду тёмным Богам.

Так посмейтесь над страхом, умом и подобьем,
вы лишь Духи и всё! Вы сами - Творцы!
Эти сверх города, где чернеют надгробья,
в постороннем пространстве ваши дворцы.

А когда твой сосуд переполнится мраком,
разобьётся в стенаниях горьких Душа,
ты проснёшься от боли в свечении краха
и пойдёшь по Лучу, как Иисус, не спеша...