Б2

Ну вот и все на эту зиму. Я спешу на последний поезд метро, пустынные станции уже блестят свежевымытыми полами. Закончились встречи, об,ятья. Жизнь и время всасывают меня, как рыбешку в водоворот, и лишь периферия сознания отметит волны в глубине груди, неожиданно поднимающиеся тёплым течением. Обрывок мелодии, ритм, неожиданное движение, напоминающее по динамике ведение, или просто задержавшийся в окне долгий взгляд. И вот мне кажется, что я снова сижу на ступеньках подиума со стаканом воды, звучит последняя танда, а на расстоянии вытянутой руки в невесомости движутся пары, и все это напоминает сон, если бы не знаки, что чертят танцующие обувью на полу. Мне никак не удаётся сложить их в последовательность, клинопись проявляется на мгновение, и тут же исчезает, и мне чудятся в зашифрованых графити и порывы ветра, и горячее солнце, и первые цветы...  Кто знает... А пары кружатся и кружатся в ронде, словно планеты на орбитах вокруг неведомого солнца, и лишь на грани сна и равномерно вспыхивающего ритма смутно различимы буквы: "Танго есть".
Да, это так. И есть Б2.
13.02.2019