Она спит

Да, она спит лежит рядом под одеялом, а я без одеяла и мне немного холодно. Да я сходил на кухню, когда она уснула. Съел пачку сырых сосисек и выпил её оставшийся реддс... Да, она наверное уже спит и смотрит седьмой сон. Интересно, что ей снится. Да много было ругани, и все шло не так, как хотел я. Даже скорее поперек меня. Но она лежит и спит, и я не стану стягивать с нее одеяло, чтоб укрыться, хотя мне холодно. Но не слишком. На кухне открыт балкон, на улице влажно и тепло после дождя. Так бывает не часто. И прозу я пишу не часто. Но она спит. И я даже не знаю как к ней прикоснуться. Не потому что боюсь разбудить, нет. Боюсь нарушить эту бренную вечность, что иногда навевает мне такие мысли. Сегодня приходили какие-то очередные люди, они вполне безликие.... Они.. Но она спит. Я мог бы лежать так вечно, но ночь не вечность и утром мрачный дневной свет постучится в окно. И я опять не буду спать. Может это для того, чтобы видеть ее спящей? Или бессонница. Но откуда это всё? Да и стоит ли думать? Она спит и немного сопит во сне. Вот уже скоро 11 лет как мы вместе. Это много. Для меня много, но я не чувствую обыденности. Она спит, она просто спит. А я лежу рядом здесь. Холодновато. Можно сходить взять покрывало, но я не пойду... Я помню её еще молоденькой двадцатилетней девочкой. И сейчас она такая же. Просто прошло 11 лет. А для меня не было этого времени. Она просто спит. А я сижу рядом и жду утра. Оно придёт вполне явно, рассвет сломает привычный квадрат окна. А она ещё будет спать, наверняка.