По старым платёжкам

Вы созрели понемногу
Выше мира и людей,
Вы собрались против Бога
С хитрой книжицей своей.

Нет ни Храма, ни Колосса.
Как бы ни был долог путь,
Всё в развитии даётся:
Прошлых вёсен не вернуть.

Бог даёт Свою лишь плату
И не хочет понимать:
Вы пытаетесь, ребята,
Гуртом влезть в родную мать.

Кто вперёд нейдёт в печали,
Все погибнут, как Камо.
То, что было, то в начале.
Эй, ребята, вам письмо:

"За работу, что есть мочи,
Не за тех, кто на игле,
Я ни днём, ни тайной ночью
Не учил вас каббале.

Ложь и правда в этой мути,
А поверх - белым бело.
Гладко стелет, но по сути
Вы придумали фуфло.

Это - жопополукружье,
Это нюньки для рабья,
Не защита, но оружье,
Чтоб подмять всё под себя.

Вы добьётесь разве взбучки
Странной глупостью седин.
Мне плевать на ваши штучки:
Всё Моё и Я - Один.

Повар - Я, а вы - лишь тесто,
И не больше ни на грамм.
Вы Меня никак не вместо:
Я Своё сумею Сам".

И безумней нет затеи:
По Завету там и тут
Огневые иудеи
Брать своё толпой попрут.