Васета

Васета, срать мне на всяких там других. И уж тем более на их мысли обо мне. С самой высокой в округе колокольни.

У меня такая толстая кожа, что бегемот в зависти не одну тонну своих бегемотьих слёз по этому поводу выплакал.

И не только мысли, но даже слова их мне большей частью безразличны. Если без рук. Если вы не с дифирамбами, то вы ошиблись. Идите прямо. Там лифт. Жмите кнопку «нахер» — и езжайте с миром.

Но есть один нюанс. Когда это действительно другие люди. Не мои. Чужие. Свои же могут расстроить меня на ровном месте. Они, может, всего лишь пыль забыли протереть, а я уже в гавно расстроенное пианино.

Но — без обид. На обиженных же воду возят. И обижульки это для маленьких девочек. Что за глупости? Ты же разумный взрослый человек.  Хорош уже. ОК?

ОК. Но потом всё же обижаюсь. Не специально. Оно само. Рефлекторно выдувая губу и морща лоб накатывает депрессивное состояние, и я плачу там до самого самоубийства.

Потом, правда, оживаю. И страдаю уже от своего бессмертия. Что даже умереть не могу по-человечески. Вселенская печаль сгибает мои плечи. Мир рушится. Теперь минут семь меня лучше не трогать — я буду букой.
9:43
10.06.2021