Вписка

Из рассказов Ольги Ф.


Это было давно. Лет ...адцать назад. Годы были адские – но хорошие, есть что вспомнить. Сейчас начни вспоминать, что вчера было, и нипочём не вспомнишь. А что было? А ничего и не было. Вечно ты с подозрениями...
Так я работала тогда в одной кафешке, варила кофе, крутила смузи, ну и прочее. До этого кафе в другом мыла посуду. Но, знаете, как у хозяина... если посудомойка – так уж и ноги раздвинь. Я терпела, терпела... терпела – потом раз двинула этому гаду прямой в челюсть, как папа учил! Ушла без зарплаты и веры в человечество.
А этот сказал сразу:
– Беру, как ты с опытом и без понтов. Ведь ты не училась на филфаке?
Говорю, нет.
– Ну и... слава богу! Значит, без оформления и сколько заработаешь. Вот что за день наваришь, это твоё.
– А какой оклад?
– Без оклада. Желающих – очередь за воротами стоит... Хотя, можно и по-другому...
Говорю, по-другому не подходит.
На другой день встала за стойку. "Вторячком" не злоупотребляй, и всё будет ока-оби. Делать нечего, как-то приходится вписывать себя в эту жизнь.
Была бы ещё стипуха, ну тогда... Но препод завалил на экзамене в сессию.
– Если, – предупредил, – ты мне не ага – завалю на экзамене.
Не завалишь. Пришла, во всех местах "шпоры". Девица-кавалерист. Завалил.
– Можешь пересдать.
– Нет.
Будет буря, мы поспорим. И помужествуем с ней.
Вот на второй, что ли, день, он и пришёл. Взял свой кофе и сидит, пьёт красиво так. Глоток кофейку, глоток водички. А на прощание сказал, что кофе должен быть таким крепким, чтобы если упадёшь, то не утонешь. А слабый кофе выпьешь, утонешь за милую душу. Ну как-то так.
Стал ходить постоянно. Я красное в белый горошек надену, а то платье с открытой спинкой. Не тонет. Кофе делаю такой крепкий по спецзаказу для него – хозяин один раз отведал:
– Не жалеешь ты нас, мужиков.
Не жалею. Это чистая правда. Было бы кого жалеть.
А через два годочка четыре месяца и одиннадцать дней сделал мне признание. Девушка, вас можно поцеловать? Отчего же нельзя! Я два месяца как замужем. Беречь нечего. Всё в дело пошло. А того и не знала, что камера.
Вечером в дом – муж смотрит букой:
– Ты чего творишь!
Ша-рах... Потом ходил до утра на цыпочках – пылинки сдувал...
Назавтра иду на работу, насвистываю песню про Мишель. Он навстречу: плащик бэ-у, рюкзачок, кеды. Милый! Ты куда?
– На вокзал. За туманом... А я еду, а я еду...
– ...за туманом, за (не помню) и за запахом тайги! Я тоже хочу.
– Поедем.
Посидели с ним на вокзале. Вызвала такси, посадили на заднее сиденье. Сказала адрес. Водила здоровый такой:
– Твой?
Говорю:
– Мой!
В общем, отправила. Милый, я не могу с тобой за туманом. Да и не время. Потом.


12 июня 2021 г.


Рецензии